Los No-Nobel

El pasado 10 de diciembre Herta Müller recibio en Estocolmo el Premio Nobel de Literatura 2009. segun eso, la señora (una casi desconocida para muchos) es poeta rumano-alemana.

Cada que se entrega un novel inmediatamente la gente corre a comprar sus libros, el autor se vuelve de culto, y por supuesto ademas del millocito de dolares que a nadie cae mal, gana prestigio internacional. Por ello cada entrega de novel de literatura surge la cueestion ¿se lo merecia? ¿fue buana la decision? ¿no habia nadie mejor?
A este respecto he leido un articulo de El Universal del cual les extraigo el fragmento siguiente con referecia a aquellos escritores que merecian el nobel y nunca lo tuvieron.

Más allá de lo que vagamente dispuso Alfred Nobel, la Academia Sueca estableció los siguientes requisitos para otorgar el premio: el candidato debe tener un legado literario más o menos vasto (mucho mejor si abarca varios géneros) con influencia por lo menos en el ámbito de su lengua y haber creado una “obra magna” que resuma sus preocupaciones, principales líneas temáticas y recursos estilísticos.

También existen otros parámetros, tanto o más importantes que los literarios, que por igual han ungido a ilustres desconocidos que sepultado para siempre las aspiraciones de otros: en su obra y en su vida pública el ganador deberá poseer cierto grado de coherencia ideológica; tendrá que defender la libertad política, artística y de conciencia y reprobar decididamente el autoritarismo.

Los no-Nobeles

Cada que se habla del tema, surgen nombres de escritores cuya calidad literaria provoca un amplio consenso. Son los autores clásicos en cualquier lengua: el ruso Lev Tolstoi, los franceses Marcel Proust y Marguerite Yourcenar, el irlandés James Joyce, el alemán Robert Musil, la inglesa Virginia Woolf y el argentino Jorge Luis Borges bien pudieron ser premiados sin que muchos alzaran las cejas.

Otros escritores han sido muy influyentes en sus respectivas lenguas: el checo-austriaco-alemán Rainer Maria Rilke, los estadounidenses Mark Twain y Henry James, los ingleses D. H. Lawrence, Gilberth Keith Chesterton, Herbert George Wells y George Orwell, el nicaragüense Rubén Darío, el peruano César Vallejo, los españoles Benito Pérez Galdós, Miguel de Unamuno y Antonio Machado, los franceses Paul Valéry y Paul Claudel, el polaco-inglés Joseph Conrad y los griegos Nikos Kazantzakis y Konstantinos Kavafis.

Uno de los criterios que la Academia Sueca ha observado al conceder el premio literario es la corrección política. La ausencia de ésta explica por qué descartaron a algunos autores con sólida obra, pero que abiertamente defendieron una orientación ideológica. Están autores comunistas como los italianos Ítalo Calvino y Cesare Pavese, el argentino Julio Cortázar, el alemán Bertold Brecht, el soviético Vladimir Maiakovski y el francés André Malraux; o los simpatizantes del antisemitismo, como el francés Louis Ferdinand Céline o el estadounidense Ezra Pound.

Tampoco han ganado el reconocimiento el chileno Nicanor Parra, el ruso-estadounidense Vladimir Nabokov, el italiano Alberto Moravia, el austriaco Arthur Schnitzler y los estadounidenses John Dos Passos y Tennessee Williams. Algunos eran parte del ámbito intelectual de los académicos y los ignoraron, como el noruego Henrik Ibsen, el sueco August Strindberg y el ruso Anton Chejov.

Autores cuya obra fue variopinta y lindó con disciplinas como la historia y la filosofía también han sido excluidos del máximo reconocimiento de las letras universales. El italiano Giovanni Papini, el austriaco Stefan Zweig y el inglés Robert Graves son ejemplo de ello.

Los outsiders

No lo han ganado escritores que tuvieron lo marginal como eje de vida y/o de obra. La rebelión, la sexualidad, las drogas, la violencia o el alcoholismo alejaron del Nobel de Literatura al japonés Yukio Mishima, a los ingleses Malcolm Lowry, Dylan Thomas, Aldous Huxley y Anthony Burgess, a los estadounidenses William Burroughs, Jack Kerouac y Allen Ginsberg, a los franceses Jean Genet y Antonin Artaud y al uruguayo Juan Carlos Onetti.

La obra de algunos, ahora clásicos universales, fue conocida mucho tiempo después de su muerte, por lo que de ninguna manera pudieron haber ganado el premio, pese a sus innegables méritos: el checo Franz Kafka y el portugués Fernando Pessoa están en este caso.

También han aparecido autores que han practicado la expresión literaria sin estar propiamente en la materia. Se propuso a periodistas como los estadounidenses Norman Mailer y Truman Capote y al bielorruso-polaco Ryszard Kapuscinski. Y se ha mencionado a críticos, historiadores, teóricos de la literatura e incluso a músicos por contar con letras de alta calidad. Pero tampoco se les ha concedido este reconocimiento.

Entre los latinoamericanos contemporáneos, mucho se ha dicho que el peruano Mario Vargas Llosa y los mexicanos Carlos Fuentes y José Emilio Pacheco bien podrían merecer el Nobel.

En este recuento de seguro no están todos los que pueden o pudieron haber obtenido el máximo reconocimiento literario, pero sí muchos de los que lo merecen o merecieron.

Como ven bien dicen que para gustos los colores, pero para nobeles, el de literatura, que con este ya cuenta con 10 mujeres y un monton de no-nobeles.

en fin habra que leer a la señora, tal vez me pase como con Pamuk, que es excelente novelista.

hacer cosas como estas con las plumas son las que vuelven cool a los escritores:


Can U Do the Same ?? - The best bloopers are a click away

les debo unan reseña de la FIL con los libros

Oda a una Oda

Yo escribí cinco versos...

Y ninguno fue la mitad de bueno que los de Neruda. Ni siquiera el negro que intento ser verde, aunque el pan si era redondo, fue aplanado por faltar de levadura y la casa, en lugar de levantarse se derrumbo culpando a Poe. No hablemos ya del que debía ser un anillo, pues fue pulsera, collar y collarín para el cuello de amores lastimados.Y el quinto... el quinto por gracia de Dios si fue un relámpago, que chamuscó el carbón de los otros sacando pequeños diamantillos sin valor...

Y así, hombres y mujeres se acercaron, tomaron esa materia inútil por extravagante y se sintieron ricos, escapándoseles el origen que valía, la sencilla materia.

Con esos cristalillos ellos quisieron comprar casas, coches, vidas y sueños que nadie les vendió. Obstinados me exigieron poesías, cuentos, viñetas y usos de mayor calibre y la inspiración agotada me abandonó a mi suerte.

De nada me valió exclamarles nombres, bases, dioses, titanes, eternos cauces donde abrevar, donde conseguir brizna, viento, fulgor, barro, madera y lo indispensable para soñar.

Así llegaron mas lectores, ciegos todos, caminando sin piernas sobre libros de Brown, tapando la luz con sus crepúsculos y lunas nuevas, sin escuchar. Con mil orejas oían el ruido de tantas otras voces cargadas de lo que la masa lee. Se acercaron dudando, preguntando quien se llevo mi queso y bebiendo cántaros de caldo de pollo para un alma que no conoce la piedad.

Tomaron con sus infinitas manos mis libros de Tablada, mis poemarios de Neruda, pisaron los Heraldos Negros que custodiaban mis cerraduras y se sintieron eruditos de una ciencia que hasta Dios desconocía.

Y así erigidos en críticos dictaron que nunca había yo construido nada, que mis paginas eran un crimen contra el marketing y que mis hojas olían a papel viejo y aburrido, a las ropas de hombres muertos tiempo ha.

Sus largas uñas rasgaron mi regazo y me increparon la falta de secretos y Feng Shui, de metafísicas ligth, de filosofías baratas, de consejos inútiles, de vulgaridad, de las cosas que venden me dijeron.

Todos ellos (editores todos ellos), miraron mis murciélagos y abusando de la moda quisieron tomar mi poesía y mostrarla al mundo, con la salvedad de mutilarla toda.

Eso es todo me dijeron, obstinados a quitar títulos, remover palabras, quisieron en su mórbida malignidad censurar el arte de la palabra desnuda, la llenamos de adjetivos me dijeron, le quitamos las vocales, la pintamos de rosa me dijeron, le blanqueamos sus males. Uno a uno, pasaron de lectores a críticos a editores y luego a algo que no supe definir, una masa amorfa que engullía mis textos y los vomitaba a pedazos.

Al negarme a hacer comerciales mis poesías, el gigantesco ente que eran todos ellos, con sus manos mutiladas, con sus uñas largas saliendo de sus ojos cual pestañas, presto a arañar mis textos los tomó, los estrujó y los hizo nada, los dobló sin cuidado y los remojó en el agua que se teñía con el color de mis palabras, se bebió el té y aún sediento fue por el agua de pantano, dejándome solo con mis versos.

No intentaron volver aquellos que en un principio habían jugueteado con mis cristalillos, estaban ocupados comprando lo que creían era amor, sedimentado de casas, fuegos artificiales, autos, joyas, falsos sueños, trémulas risas, otras vidas y someros éxitos, alimentándose de los brillantes que el best seller les daba.

Y perdonará el lector que no continúe con este cuento, pero he decidido llevarme mis canicas y mis cristales sin valor, al amparo de donde se unen en el amor, por la gracia de los grandes, el relámpago y anillo.

Angel Caballero

I ♥ LA FIL

Este año ando muy entusiasta con la FIL, asi que les dejo un articulo de Diego Erlan sacado del Clarin:

Welcome a la fiesta de los libros", dice el cartel en la enorme entrada a la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL). Esa mezcla de idiomas y culturas es la protagonista de la XXIII edición del evento editorial más importante en habla hispana, que se inauguró el sábado.

Con la ciudad de Los Angeles como invitada de honor, la literatura y el arte chicano estarán presentes en esta FIL 2009, que se extenderá hasta el 6 de diciembre. Reconocidos escritores como Ray Bradbury y Orhan Pamuk, Cornelia Funke y Carlos Fuentes se incluyen en la programación de este evento en el que participan más de 1900 editoriales y 17 mil profesionales del sector. Según estiman los organizadores, este año la visitarán más de 600 mil personas.

"En el contexto de la crisis mundial, esta consolidación de la FIL no es un reto menor", dice su presidente, Raúl Padilla López. Durante casi diez días, la Feria será entonces un lugar de reunión, de paseo y de exploración intelectual.

La elección de Los Angeles como invitada de honor tiene una razón para algunos desconocida: es la segunda ciudad con mayor población de mexicanos después del Distrito Federal. "En estos tiempos en los que algunos políticos hablan de levantar muros, deberíamos hablar de construir puentes", dijo Antonio Villaraigosa, alcalde de la ciudad estadounidense, en el acto de inauguración. A través de Los Angeles, explica Marco Antonio Cortés Guardado, rector de la Universidad de Guadalajara, se hará presente la diversidad cultural de Estados Unidos. Y en este sentido se realizarán homenajes a escritores estadounidenses como Raymond Chandler, Thomas Pynchon, Charles Bukowski y una videoconferencia con el autor de Crónicas marcianas, Ray Bradbury.

Sin embargo, el primer homenaje de la FIL fue para un opositor del gobierno de Hugo Chávez. El poeta venezolano Rafael Cadenas recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009. Elegido por un jurado notable, integrado entre otros por el narrador y poeta colombiano Darío Jaramillo y el crítico venezolano Gustavo Guerrero, Cadenas recibió el mismo reconocimiento que años anteriores se les otorgó al portugués Antonio Lobo Antunes, el español Juan Goytisolo, el guatemalteco Augusto Monterroso o el peruano Julio Ramón Ribeyro.

Nacido en la ciudad venezolana de Barquisimeto, al borde de Los Andes, en 1930, Cadenas es el autor de una obra poética extensa: Cuadernos del destierro (1960) y Falsas maniobras (1966) son dos libros en los que su poesía se define como un oficio ético, según el crítico Adolfo Castañón. "No quiero estilo sino honradez", escribe Cadenas. "Quiero exactitudes aterradoras", continúa con la vehemencia de un manifiesto en uno de sus poemas.

"A mí me gusta pasar inadvertido, pero esta vez creo que no pude lograrlo", contaba Cadenas, agradecido, en el escenario del auditorio durante la entrega del premio. Cadenas es uno de esos poetas que prefieren el silencio y considera que el "bien leer y el bien escribir" es una de las pocas formas de resistencia aunque también, con cierta nostalgia, dice que en estos tiempos "el poeta ya no cuenta con los asideros formales que le servían de apoyo: como la metáfora".

Una vez, le preguntaron a Cadenas si la poesía podría salvar la humanidad. "Era una pregunta desmesurada, de esas que habría que hacérselas a Dios", dice ahora, pero en un intento de acercarse a una respuesta dice creer en que la cultura pueda "contrarrestar la pesadilla de la historia", aunque no haya donde ir. "Vivimos dentro de ella".

Su discurso de agradecimiento terminó con un exhorto: "Cuiden sus democracias -dijo- porque aunque sea deficiente, la democracia es siempre mejorable, mientras que la dictadura no. Así evitarán que algún caudillo de nuevo cuño llegue al poder y lo destruya. Este es el recado que les dejo, no digo mensaje porque es una palabra muy pretenciosa".

Pan de Muerto

Prometo volver a hacer tiras, ya encontre mi contraseña de stripgenerator.

Por lo pronto la del dos de noviembre, con invitada especial de Mrs. Lovett (aka Aurora).

Jaja con esta tira me acorde de Sweeny Todd.


Spirits of the Dead

Con motivo de los 200 años del nacimiento y 160 de la muerte (y verdadero nacimiento como leyenda) de Edgar Allan Poe el pasado 7 de octubre, deseo poner aqui una poesia de el que es impresionantemente acorde a este hecho.

Su muerte se encontrará por siempre rodeada de misterio (se han manejado teorías que van desde el suicidio, el asesinato, cólera, rabia, sífilis, diabetes, varios tipos de deficiencias enzimáticas, apoplejía, delirium tremens, cardiopatías, epilepsia, meningitis e incluso haber sido cooptado por agentes electorales que lo indujeron a beber para hacerlo votar y luego, ya en estado de embriaguez, lo abandonaron a su suerte) ya que desde que fue encontrado vagando muy angustiado y delirante por las calles de Baltimore (con ropa que no era suya y de la que nunca pudo explicar el origen, ni el porque se encontraba en ese estado) para acabar muerto en el hospital 3 días después, exclamando como últimas palabras: «Lord, help my poor soul» («Señor, ayuda a mi pobre alma»).

Por supuesto, Spirits of the Dead, en ingles para poder apreciar toda su magnitud:




Spirits of the Dead

Thy soul shall find itself alone
'Mid dark thoughts of the grey tomb-stone;
Not one, of all the crowd, to pry
Into thine hour of secrecy.

Be silent in that solitude,
Which is not loneliness–for then
The spirits of the dead, who stood
In life before thee, are again
In death around thee, and their will
Shall overshadow thee; be still.

The night, though clear, shall frown,
And the stars shall not look down
From their high thrones in the Heaven
With light like hope to mortals given,
But their red orbs, without beam,
To thy weariness shall seem
As a burning and a fever
Which would cling to thee for ever.

Now are thoughts thou shalt not banish,
Now are visions ne'er to vanish;
From thy spirit shall they pass
No more, like dew-drop from the grass.

The breeze, the breath of God, is still,
And the mist upon the hill
Shadowy, shadowy, yet unbroken,
Is a symbol and a token.
How it hangs upon the trees,
A mystery of mysteries!

A la Musa


Dia Quadragesimo-primero del ciclo de tendral, en el V año de Aervs
(Domingo 11 de octubre de 2009)

Musita Carmina:

Anoche soñe que pintabas, te digo esto no por lo significativo, revelador o profetico de mi sueño, sino porque me levante pluma en mano y me dio por escribir un texto que asi comienza, de hecho, tus muestras de vida han sido suficientes para estimular el genio y rescatarme de los brazos de la Sol, del hastio y el spleen. De igual modo yo tenia, aunque menos que tu, mucho tiempo sin escribir.

He de decirte que me encuentro someramente bien, (subrayare someramente si algun dia esto llegase a imprimirse por ahi, obra de un editor nostalgico avido lector de escritores clasicos, Milton, Dante y de Baudelaire y Rimbaund, ultimos dos que poco tendran que ver en creacion y musas, pero que siempre vienen a mi mente cuando te recuerdo a ti), te extrañara la ausencia que poco a poco se ha hecho mas paulatina, he de decir a mi favor que no ha sido mi gusto sino el regusto de los giros de mi vida lo que ha llevado a mis noches a ser nuevamente conciambulo de emociones goticas, secretos escondidos, poesias oscuras como plumas corax y aullidos de un corazon que se niega a dejar de palpitar a pesar de pasar toda la noche en vela.

Me desempeño pues (y de ahi mi ausencia por las noches) en las inmensidades de un edificio tetrico, oscuro y a esas horas casi vacio, compartiendo labores durante 10 horas (que usualmente los demas usan para dormir, pero que se que elegidos como tu aplican de maneras mas utiles y poco ortodoxas) con otras dos personas de habitos y conversaciones tan raras como yo las llego a tener y valorar.

En fin, el trabajo de noche y menesteres de los que ahora estoy un poco menos que ausente me han mantenido un tanto-cuanto ocupado y sustraido de asuntos tales como la red, sin embargo y contrario a toda logica me siento, o trato de sentirme renovado, y a la vez, inmerso en una espiral que poco a poco me hace recuperar esos habitos vampiricos y la mirada perversa que se me veia (yo utilizaria un sustantivo tal como -desequilibrada- pero catalogarla de perversa imprime un cariz mas erotico que demente a mi reflejo) en aquella foto del sombrero.

Disculparas Musita la falta de un estilo agil en la presente, pero asi como viejos fulgores han vuelto, poco a poco, a enclaustrarse en donde deberia estar mi alma, asi tambien viejos vicios de ese estilo viejo que tenia se han ido apoderando cada vez con mas vehemencia de las misivas que redacto.

En lo relativo al bloqueo que has referido, intenta con la atmosfera, que como bien sabemos, la atmosfera es el arte, y el artista su traductor (he de detenerme ahi para no dañar mi aforismo, pero tu sabes mejor que nadie el modo exacto de conectarte con tu obra, despues encontraremosmanera de coincidir todos y festejar a los lobos con un trago de vida -verde y amargo-).

De igual manera aconsejo retroalimentar tu arte, leer el impetu de los clasicos, de los extravagantes, imaginar, mirar pinturas, dibujos, comics, tergiversar y trasponer tu realidad al entorno donde tus manos quieran dejarla, reinventarte a ti, a tu mundo y a los tuyos no como son, ni como desearias que fueran, sino de un modo tal que de asi ser,  (a la vez y por ridiculo que parezca) dejarian de ser totalmente.

Pinta Imposibles mi querida Musa de Sangre!! Todo Imposible empieza con un trazo...

Te aprecia, extraña y evoca:

El Ángel Caballero.

Lovecraft


Estos dias he andado muy Lovecraftiano, con todo eso de los 200 años de Poe y el II foro de novela negra, he releido a los gigantes de la literatura de horror en mis noches de vigilia, ya que ahora trabajo de noche.

Asi que tenia este tomo ahi en casa, y dije vamos a darle otra repasada, estoy por terminarlo (aun me falta leer "El extraño caso de Charles Dexter Ward") y la verdad es que es un digno heredero de Poe.

Se los recomiendo ampliamente, es de editorial tomo de la coleccion autores selectos, y contiene los textos: La llamada de Cthulhu, La llave de plata, El caso de Charles Dexter Ward, El color que cayó del espacio, La búsqueda soñada de la oculta Kadath (uno de mis favoritos, aunque el final uya es un tanto comun), El horror de Dunwich, El que susurraba en las tinieblas, En las montañas de la locura (otro muy recomendado), La sombra sobre Innsmouth y A través de las puertas de la llave de plata.

Se viene la FIL, de hecho este volumen lo compre ahi hace 2 años.


por cierto, ahora que hablamos de el maestro de Providence, dense una vuelta por "El Joven Lovecraft" una tira comica de exelente calidad y contenido.



Del 5 al 9 de octubre, en el Museo de la Ciudad de Guadalajara, Jalisco (Independencia #684, colonia Centro) tendrá lugar el II Foro de Novela Negra, Literatura de Horror y Suspenso, una serie de conferencias y un taller dedicados a la difusión y el análisis de la obra de Poe y de su impacto en la actualidad, ademas contaremos con la presencia de Alberto Chimal, (Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí 2002, y de quien recomiendo ampliamente el volumen "estos son los dias") quien dictara la conferencia “Edgar Allan Poe y el velo del alma”. no falten y alla nos vemos!

Les dejo el programa y la liga:
II Foro de Novela Negra

Programa:

CONFERENCIAS
Todos los días en el Museo de la Ciudad
Miércoles 7 de octubre
a partir de las 17:00 horas
  • Alberto Chimal: “Edgar Allan Poe y el velo del alma”
  • Sergio Figueroa: “Poe y Cortázar. El motivo del doble”
Jueves 8 de octubre
a partir de las 17:00 horas
  • José Reyes: “La forma del silencio en la poesía de Edgar Allan Poe”
  • Erika Mergruen: “Un sueño dentro de un sueño. La poética de Edgar Allan Poe”
Viernes 9 de octubre
a partir de las 16:00 horas
  • Ricardo Bernal: “La escuela de Edgar Allan Poe. Narrativa terrorífica y policiaca”
  • José María Rodríguez: “Poe en el cine”
  • Proyección de la película Historias extraordinarias (Federico Fellini/Louis Malle/Roger Vadim, 1968)
TALLER
“Edgar Allan Poe, creador del cuento contemporáneo”
Dirigido por Alberto Chimal
Del 5 al 9 de octubre, de 10:00 a 14:00 horas
Informes adicionales en el teléfono (33) 30444320 y la dirección de correo electrónico vanessa.garcia@redudg.udg.mx.

Yo voy a estar asistiendo a este taller para elq ue le quiera caer.

Dicen que amar duele, este texto tambien es de hace mas de 1 año y medio. lo cierto es que no, el verdadero amor no duele, lo que duele es la manera de  demostrarlo a veces.

No ha sido la mejor de las semanas...

No ha sido la mejor de las Semanas, ¿cuando amas a alguien lo lastimas sin querer? ¿que esta pasando? ¿somos sinceros? ¿que nos lastima? ¿cuanto tiempo seguiremos lejos? la vida no siempre es rosa ¿Sera todo como al principio? yo culpo a la distancia ¿sera que olvide como se ama? No ha sido la mejor de las semanas, pero la vida si es rosa, pues es el resultado del rojo de la Sangre diluido entre la Blancura de la pureza.

Por que de pronto no escribo, ¿por que no nace nada? ¿sera que te llevaste mi inspiracion?, no ha sido la mejor de las semanas. Si tu la tienes, solo esa es la explicacion. no ha sido la mejor de las semanas, esa es otra explicacion.

¿quienes son?, ¿que quieren? ¿que buscan de ti? ¿y de mi?, ¿quien eres para ellos y quien soy yo? yo llevo las de ganar, yo soy hombre ¿que pasa de mi? no ha sido la mejor de las semanas, yo decido, yo llevo las de ganar ¿pero que es entonces un amigo? ¿por que entonces no son ellos asi? no ha sido la mejor de las semanas, pasar el limite vertime asi, ¿es correcto lo que hago?, ¿cual es la linea?, ¿es normal?.

No ha sido la mejor de las semanas, ¿que es normal?, dar la mano y tomar el pie, costumbres distintas, ciudades distintas, la confianza el traspasar la linea, no ha sido la mejor semana, ¿no se que ha sido de mi?, el doblar limites, estirar estatutos sociales, no ha sido la mejor semana, ¿pero por que asi? ¿por que decirme algo que no era para mi?.No ha sido la mejor de las semanas ni este el mejor de mis escritos pero es sincero.

¿alguna vez volvere a mi mismo? pasara, como pasa todo ¿y seguire junto a ti?, dudas, añoranza celos. no ha sido la mejor semana ¿Yo te lo pedi? ¿fuiste tu quien eso dijo?. cuando se ama no se lastima se corrige.

No ha sido la mejor de las semanas y amar es distinto en cada uno. ¿Pero que es amar?, ¿debo amarte como tu me amas?. regresar al principio, al principio de semana, al principio del viaje, al principio de todo.

Respeto, ¿En quien confio?, ¿Y tu?, cada quien habla de como le va en la feria, ¿Inocencia? no ha sido la mejor de las semanas, pero no somos inocentes, tampoco culpables pero no incocentes. ¿y entonces que esta bien y que mal? ¿para ti o para mi? Dolor, Distancia, Tiempo...

No ha sido la mejor de las semanas ¿pero como se consume mi existencia en el Evo? ¿como es cuando?, ¿cuando por que?, falta de creatividad, sentirse, hablarse, ¿vivir para el otro? ¿lastimarse por amor?, ¿quien soy este dia, esta semana?

No ha sido la mejor de las semanas...

Fobifobia

Leyendo a Camus (Poeta, Solitario y Muppet) he recordado un ensayo que escribi para lo que seria una revista tematica acerca del miedo (mi columna era el colofon y se titulaba "ultima palabra").
Les comparto.


Ultima Palabra
Por Ángel Caballero
¿Fobofobia?
Hay diversos y muy variados tipos de miedos, y aunque se dice (y escribo “se dice” para no entrar en conflictos con la autoría de una frase peleada desde hace años por gente ya muerta) que “no hay nada que temer mas que al miedo mismo” tener miedo podría salvarnos la vida alguna vez, aunque tener miedo excesivo (fobia) podría matarte de un paro cardiaco o algo peor.
Hay muchos y muy variados tipos de fobias, desde la clásica aracnofobia (miedo enfermizo a las arañas), acrofobia (miedo irracional a las alturas), Nictofobia (Oscuridad, noche), Aerofobia (Volar) agorafobia (miedo a los espacios abiertos), claustrofobia (lo mismo pero con espacios cerrados), Tanatofobia (Muerte), hasta otros mas complejos como la Astrafobia y Brontofobia (Relámpagos y Truenos, respectivamente) Batraciofobia (Ranas, anfibios) Blenofobia (Lodo) Dementofobia ( miedo a la Locura) Dromofobia (esta es curiosa, quien la sufre no puede cruzar las calles),  Emetofobia (Vómito), Monofobia (Soledad), Numerofobia (fobia a los Números), Ofidiofobia (Víboras), Ornitofobia (Pájaros), Abluptofobia (miedo a bañarse), fotofobia (a la luz),  sin olvidar los celos que es miedo enfermizo a perder a la pareja mas una fuerte dosis de inseguridad (si, yo considero a los celos un tipo de fobia).
Retomando eso de “sentir miedo de sentir miedo” creo que es momento de hablar de la fobia mas ridícula torcida y alucinada que conozco (agarrense de la orilla de este folletín, pues esta es la parte donde se oye un redoble y yo digo el titulo que de seguro ya leyeron mas arriba): fobofobia que es miedo ilógico, enfermizo e irracional a (irónicamente) sentir miedo ilógico, enfermizo e irracional (¡vaya cosa! ¿No?).
De las fobias raras esta es definitivamente la mas rara, por el simple hecho de que matemáticamente se anula a si misma, al tener fobia de tener fobia estas ya teniendo una fobia, lo cual te convierte en lo que mas temes. Es como si el abluptofobico se viviera la vida bajo una regadera, pero gritando por detrás de la cortinita de plástico con dibujos de caracolitos su miedo a bañarse.
Definitivamente el mundo esta loco loco, o mejor dicho, ¿fóbico fóbico?. El punto es que no podemos ir por la vida sintiendo pavor, eso limita nuestra libertad, el fóbico vive evitando el detonante de su fobia, coartando su libertad de entrar al herpetario del Zoológico, a volar en avión, a vomitar cuando anda tomado (luego pasa que del susto se le corta la embriaguez) y hasta de cruzar las calles o los puentes.
Hoy me gustaría sugerir una desfobizacion masiva, pero como hacerlo es caer en esa tan criticada fobofobia solo me limitare, con referencia a esto de las fobias, a recordarles que “globalifobico” definitivamente no es el sujeto que tiene un miedo patológico a los globos.
Ya, hoy traigo el simple…

Una Carta Mas

Esta la escribí hace mucho tiempo para un aniversario (el nombre de la susodicha y la mayoria de las referencias ha sido cambiados porque creo que es lo mas prudente), muchas de las cosas escritas ya no las siento, no soy el mismo de entonces, no soy mejor ni peor, sino solo diferente, no me gusta mas que otras, sin embargo reconozco su valor como una parte de mi pasado y como un logro literario en un estilo mas simple que el que generalmente acostumbro, (además estoy eliminando el blog donde estaba hospedada):
Xxxx: 
Es imposible pensar que tantas horas y minutos juntos pasen tan rápido, es algo extraño y difícil de explicar lo bien que me he sentido, lo mucho que te amo, lo feliz que soy a tu lado, y es increíble para los demás, (aquellos que nos conocen y aquellos que nos leen) que halla pasado un año desde que aquella noche de ese de aquel donde decidí que esa relación que buscaba estaba a tu lado, vivía cansado de amoríos sin sentido, de la vida que llevaba, de no poder amar a manos llenas por miedo a ser lastimado, pero cuando te conocí, cuando vi esos ojos color de la avellana, tu cabello como la mas pura miel (que ahora derrochamos a nuestros amigos hasta empalagarlos) y sobre todo cuando conocí ese corazón, esa esencia tuya, tus ganas de vivir, de amar sin tasa ni medida, de explotar en un Amor (así con mayúsculas) que no es tuyo sino de Dios, inmediatamente me sentí merecedor de ti, no por que lo fuera, sino por que quería llegar a serlo, y aunque todo lo que tenia para ofrecer era una mascara soberbia e inmensos hilos colgando de mis brazos y pies al servicio de un satánico titiritero, aun así tu, con un beso, me devolviste la vida, me convertiste como en el cuento de Collodi, en un escritor de carne y hueso, y cambiaste el frío granito de mi corazón por aquello que con ahínco buscaba: la paz, la empatia, el Amor…
Hoy hace un año, ¡Cuando mis noviazgos duraban un mes! contigo tengo un año de ser puramente feliz Y eso me llena de gozo, pues ha sido un año de estar enamorados, de conquistarnos día a día, un año en que cada día has sido mas hermosa a mis ojos pues descubro mas de todo aquello que te hace ser quien eres, un año de ser parte de tu familia, de conocerlos a cada uno, un año desde que decidí que el resto de mi vida la quería pasar contigo. Recuerdo que te dije alguna vez, que había que ser un tonto para dejar ir a una mujer como tu, pudiendo tenerte para siempre; pues hoy te digo princesa de azúcar y miel que yo no soy ningún tonto y por ende jamás me alejare de tu lado, y te prometo, con todo lo que mi corazón en tus manos puede prometer, que cada día de tu vida será como un nuevo aniversario, lleno de amor, de dulzura y de ese amarnos, de ese amor que durante un año ha estado entre nosotros ese amor que no tiene principio ni final, ese amor que lo es todo y lo vuelve todo posible…
Todo, desde el hecho de seguir juntos y aun mas juntos después de las pruebas, desde dejarte partir hasta ir por ti para nunca mas dejarte, todo, pasando por tu cumpleaños y el por el mío, todo, desde nuestra presentación a Dios en el Expiatorio durante nuestra primera cita hasta la bendición de Maria en su casita del Tepeyac, Todo desde mi vida en las tinieblas hasta mi paso hacia la luz, todo, desde conocer a mi Señor hasta darlo a Conocer a los demás, Todo, todo, todo, y ¡en tan solo un año!, eso es increíble, el punto donde la vida y la muerte se fusionan hasta hacer lugar a algo que nunca muere, dándonos vida después de la muerte, de la muerte de nuestras vidas pasadas dando paso a nuestra vida juntos.
Solo resta agradecerte por tanto y tanto Amor, por ser uno solo sin ser dos medias personas, por conservar nuestra libertad y autonomía siempre encontrando un apoyo, un aliento en el otro, por amarnos sin absorbernos, por estar ahí como los esposos, en las buenas y en las malas (y en las peores que bien nos han tocado), por dejarme amarte cuando nadie mas te amaría, por saberte hermosa que es como te veo, por mirarme con esos ojos de derrochan amor y ternura, por besar mis lagrimas, por regalarme las tuyas, y sobretodo, por darme la oportunidad de llorar juntos, de aferrarme a tu cuerpo y estallar (en todo sentido) en mil estrellas, pero gracias sobre todo Por amarme tanto o mas de cómo yo te amo a ti, sin medidas sin reservas con la confianza de nunca lastimarnos, de vivir no con Dios en nuestro corazón, sino en la felicidad de habitar directamente nosotros en el corazón de Dios.
Miles de hojas no alcanzarían a demostrar cuanto te amo, aunque cada una de mis células fueran palabras y viviera Sangrando Letras, ni aun así podría escribirte todo aquello que es invisible para los demás, ese lenguaje secreto de los ojos, de los besos, eso que nadie mas entiende, que nadie sabe y que nuestras almas gritan a quien nos ve, ese TE AMO que queda corto, ese AMOR VERDADERO que no lastima sino que impulsa, eso que tu y yo sentimos tan dentro del otro que es imposible traducir a palabras, Ese siempre, ese todo ese aroma único, especial, ese OLOR A AMOR, que nos distingue.
Esa Esencia Viva que somos Tú y Yo…
Te Ama
Jorge
Tu novio en Cristo

A la Dama de Hierro

En la linea del epistolario que a veces incluyo en este espacio y el cual poco a poco va adquiriendo forma hasta que llegue el día que se vuelva algo publicable, el día de hoy publico en este lugar una pequeña carta para Mina Dumont, a la que se le conoce como la Dama de Hierro, que aunque breve, es un claro ejemplo del estilo de redacción del siglo de oro, rebuscado y barroco, pero muy profundo.
especial atención en la firma, es una joyita.

Mi muy Querida Dama De Hierro,

Me Encuentro Bien, no gracias a Dios pero con su anuencia, creía yo que amores habían entrado ya en su vida, sorprende la revelación de que este sea el primero, fortuna vivir la fuerza del primero amor, y desventura sufrirlo, pero es parte de la madurez del ser y vos debe consentirlo una y otra vez hasta que sea el momento.

a mi, pues me ha ido, esa gigantesca hidra que eran mis amores pasados se le han ido secando y cayendo las cabezas, aunque cada vez que una caiga salgan tres mas en su lugar lo cual no es poco.

que si por amar a todas no ame a ninguna, si, que si por amar a alguna no ame a la que debía, tal vez también, que si alguna me amo hasta después de que muriera lo nuestro, eso es seguro, y que si en alguna vive latente un amor que no ha podido dar los frutos que debiera y me gustara, es algo por lo que ruego a la fortuna.

por lo pronto, tengo ya algunos meses en una relación estable(situación que algunos antiguos amores no han podido soportar, y de los cuales vos debe conocer por lo menos a uno), creedme que también he visto sufrir sin remordimiento en ese eterno estira y afloja de los enamoramientos y pasiones vanas, y también he tenido la agradable oportunidad de destrozar corazones que decían no creerse enamorados.

todo se paga, ley karmica universal que se aplica para aquellos que quieran acatarla, no deje vos que la fortuna os cobre mi estimada chiquilla, vos estáis en un nivel superior (si se desea) a toda congoja humana, dejad que vuestro espíritu sea libre y no penséis en ataduras del destino.

en resumen, dejad que paguen otros por vos.

 
Se Despide Sire Ángel Caballero, futuro innominado de un pactar no escrito y por cuyas fuerzas pende la tribulación de un hecho consumado en el acontecer remoto de lo que la lógica dicta y el corazón escancia de cuyos modos disimula el que bien resguarda a quien en su pecho lleva el palpitar de una pequeña dama.

un texto de Mariano Arnal para mi nena "exuberante", diligo te.


EXUBERANTE
Exuberante se escribe sin h, porque uber, úberis (que evoluciona a ubre), no la lleva. De la forma adjetiva úberes (el sustantivo es neutro, úbera) procede nuestro término ubre, ubres por simple caída de la débil postónica. En latín este lexema tiene un amplio desarrollo: uber (n., pref. en pl. úbera) ubre, pecho, seno, teta, mama; uber (adj.) abundante, copioso, lleno, bien nutrido, grande (tiene además el comparativo uberior y el superlativo ubérrimus); uberatus, a, um, dotado de ubres, capaz de abundancia y plenitud; úbere, copiosamente, en abundancia; ubertas abundancia, fertilidad, fecundidad, riqueza, ubertim, abundantemente, copiosamente; ubertare, fertilizar, fecundar, hacer fecundo; ubertus, a, um, abundante, copioso, fértil, productivo. Uberare, fertilizar, fecundar, producir, ser fecundo.
La forma de participio presente -ante procede de este último verbo que expresa la actividad propia de las ubres, que es producir leche, y más que producir, manar. El prefijo ex acentúa aún más esta idea de abundancia: expresa el movimiento de dentro a fuera, de salida. Exuberante es en principio una ubre que está derramando la leche que ya no le cabe dentro, porque no para de manar; una ubre que rebosa. Y por analogía, cualquier superabundancia.
En el desarrollo completo del lexema se aprecia inequívocamente la relación entre las ubres (aplicado a nuestra especie, pechos) y la abundancia de origen vital, y por extensión de cualquier otra abundancia. Los lexicólogos creen que este lexema deriva del griego ouqar (úzar), que significa también ubre, racimo del que se exprime el mosto, la parte más fértil de un campo. Las ubres, los pechos son el paradigma de la abundancia, de la riqueza; más que el vientre. No perdamos de vista que si en el arte del paleolítico las "Venus", es decir el ideal de la belleza femenina, exhibían por igual su poder en el vientre y en los pechos, en el desarrollo sucesivo el vientre cedió su protagonismo a los pechos, que siempre fueron y siguen siendo tratados con especial amor por los artistas; reflejo evidente de la universalidad de estas inclinaciones.
Nada tendría de extraño que el erotismo que irradia de los pechos no sea ajeno a un instinto de selección de pareja que prima la capacidad amamantadora como la virtud excelsa que permitirá sacar adelante con esplendor los frutos del vientre; porque no hubo cosa más triste, antes de la lactancia artificial, que ver cómo languidecían los hijos por la escasez o por la falta de vigor de la leche materna; ni mayor felicidad que verlos crecer tan hermosos durante la lactancia gracias al vigor de las ubres. Por eso se consideró la exuberancia como el no va más de la abundancia: se creó esa palabra para expresar una abundancia tal de las ubres, que van perdiendo la leche sobrante después de hartarse la criatura. Esa idea se mitificó y se dotó de leyenda en todas las culturas. En la mitología cristiana, nada menos que con la leche que rebosaba de los pechos de la Madre de Dios (este epíteto es una de las claves del mito) cuando huía de Egipto con su hijo en brazos para escapar de las manos de Herodes, con el reguero que fue dejando esa leche, se formó la Vía Láctea, el Camino de la Leche. El mayor de los prodigios de la exuberancia.
Mariano Arnal

Padrenuestro Latinoamericano

Esta poesia de Benedetti marcó tanto mi faceta como escritor como mi faceta como creyente en Dios, despues de esto puesdo decir que inicio esa relacion amor-odio con Dios que me ha llevado a tantas y tantas peripecias.

Ahora que el maestro ha muerto, lo dejo aqui como una elegia


Padrenuestro Latinoamericano
  Padre nuestro que estás en los cielos
con las golondrinas y los misiles
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande
Pdre nuestro que estás en el exilio
casi nunca te acuerdas de los míos
de todos modos dondequiera que estés
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria
en agosto de mil novecientos sesenta
ya no sirve pedirte
venga a nos el tu reino
porque tu reino también está aquí abajo
metido en los rencores y en el miedo
en las vacilaciones y en la mugre
en la desilusión y en la modorra
en esta ansia de verte pese a todo
cuando hablaste del rico 
la aguja y el camello
y te votamos todos
por unanimidad para la Gloria
también alzó su mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía 
a pensar hágase tu voluntad
sin embargo una vez cada tanto
tu voluntad se mezcla con la mía
la domina
la enciende
la duplica
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuándo creo de veras lo que digo creer
así en tu omniprescencia como en mi soledad
así en la tierra como en el cielo
siempre
estaré más seguro de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora
pero quién sabe
no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga
tu voluntad igual se está haciendo en el viento
en el Ande de nieve
en el pájaro que fecunda a la pájara
en los cancilleres que murmullan yes sir
en cada mano que se convierte en puño
claro no estoy seguro si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse
lo digo con irreverencia y gratitud
dos emblemas que pronto serán la misma cosa
lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
de cada día y de cada pedacito de día
ayer nos lo quitaste
dánosle hoy
o al menos el derecho de darnos nuestro pan
no sólo el que era símbolo de Algo
sino el de miga y cáscara
el pan nuestro
ya que nos queda pocas esperanzas y deudas
perdónanos si puedes nuestras deudas
pero no nos perdones la esperanza
no nos perdones nunca nuestros créditos
a más tardar mañana
saldremos a cobrar a los fallutos 
tangibles y sonrientes forajidos
a los que tienen garras para el arpa
y un panamericano temblor con que se enjugan 
la última escupida que cuelga de su rostro
poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros
una vez
por error
perdonamos a nuestros deudores
todavía
nos deben como un siglo
de insomnios y garrote
como tres mil kilómetros de injurias
como veinte medallas a Somoza
como una sola Guatemala muerta
no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado
o arrendar una sola hectárea de su olvido
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río
el dólar y su amor contrarrembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia
amén.

Extraido de La Jornada y El Pais.


Fallece a los 88 años el poeta uruguayo Mario Benedetti


Montevideo. Gracias por el fuego podrían ser las palabras para despedir al escritor uruguayo Mario Benedetti, poeta del amor y del exilio, quien muere en Montevideo a los 88 años. Tras una larga enfermedad que amagó varias veces con llevarse a este best seller de las letras uruguayas, de los sentimientos, a este popularizador de la poesía en español como casi ningún otro. La muerte, es decir, esa enfermedad pulmonar crónica que padecía, se lo llevó por delante tras su cuarto ingreso en un año en el hospital Impasa, de Montevideo. 
Benedetti era uno de los escritores más apreciados por el público local y había sido dado de alta a principios de mes de un hospital privado por una enfermedad intestinal.
El poeta y novelista nació en 1920 en Paso de Los Toros. Sus estudios primarios los realizó en Montevideo, y al cumplir los 18 años se trasladó a Buenos Aires, donde vivió algunos años.
Formó parte del semanario Marcha desde 1945 y hasta 1974.
En la docencia, se desempeñó como director del Departamento de Literatura Hisponoamericana en la Faculta de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montivedo.
Entre los galardones que recibió destacan el Reina Sofía de Poesía. Tuvo una breve aparición en la película El lado obscuro del corazón en donde personificó a un marinero quien en alemán recita sus propios poemas.
Los títulos más destacados de su obra son Gracias por el fuego, La Tregua, Inventario, así como De insomnios y duermevelas. 



Les dejo con una escena de la película “El lado oscuro del corazón” que ví en Tree & Bird:

De los secretos del corazon.

¿De verdad creeis vosotros que es tan dificil amar? solo basta con decir Si, cometer idioteces y despues decir ya no te amo, cuando tal vez jamas se amó. ahora que Diligir (o diligar depende la inflexion) es mas complicado.

Feliz Cumpleaños Lynn.

Renovacion

Pues he renovado un poco la pagina, (  a los que me siguen por feed no les importara lo se) de todos modos creo que hacia falta un cambio, poco a poco ire añadiendo mas cosas, y por primera vez desde su creacion, inrip tiene un blogroll, para que se den una vuelta por los blogs de la gente a la que leo.

Paella Cinica

bueno aqui iba a poner mi receta canibal, pero para evitar que digan que dejo de ser un caballero, mejor se las envio por corro a los que me la pidan en los coments.

La Cocina Canibal

He estado leyendo sobre un libro bastante interesante llamado: "La cocina Canibal." de Roland Topor, un frances amigo de Alejandro Jodorowsky y Fernando Arrabal de humor muy negro que ademas era un irreverente de primera. Este libro, en el cual con una satira mordaz se hace una critica social, es interesante puesto que todo va en forma de recetas de cocina, por supuesto, de cocina caniba, por que como siempre se ha dicho, el hombre es el lobo del hombre (aqui es donde mi compadre hace un asentimiento con la cabeza y piensa que a veces el lobo es el hombre del hombre) habla por si solo asi que les recomiendo que lo busquen, por ahora les comparto algunos fragmentos:

Inocente en apuros:
"Coja a un inocente en apuros, desnúdelo, pisotéelo, dele patadas, mátelo, córtelo en trozos de un mismo grosor y métalo en la olla con un gran trozo de mantequilla, sal, pimienta, especias, chalotes y perejil picado. Déjelo freír un tiempo, añada un trago de vino blanco y un poco de caldo. Cuando el inocente empiece a hervir, retírelo del fuego y sírvalo sobre un mantel bien apurado. Cómalo discretamente mientras habla de otra persona".

Agente de seguros en su póliza:
"Sáquele el dinero y, si es necesario, hágale una pequeña incisión en la cabeza para que no quede nada en el interior. Límpielo, cepíllelo suavemente para no dañar la piel, lávelo para que esté presentable. Deje que se haga en el caldo. Si el agente está gordo hacen falta cuatro horas de cocción, si no, tres serán suficientes. Para servirlo, coloque una póliza de seguros en la fuente, decore con monedas, carnés de identidad, flores y acompañe el dinero con un largo silbido de admiración que a él apenas le impresionará pero que a usted le hará bien".

Manos a la fondue: 
"se trata de una variación, particularmente atrayente, de la célebre fondue bourguignonne. Lave las manos, escáldelas en agua hirviendo, quítelas pelos y uñas, y distribúyalas de forma que cada comensal tenga un par. Ponga en el centro de la mesa un recipiente con aceite hirviendo. Cada uno, a su turno, irá mojando la mano en el aceite hirviendo, mano de la que sólo se degusta la punta de los dedos. Se sirve con un surtido de salsas".


Ensalada de momia:
"Remoje en leche, durante quince días, unas buenas rodajas de momia, después las escurre bien y las seca, antes de disponerlas en una fuente. Se cubre cuidadosamente con aceite de oliva y se dejan así en sazón medio día. Luego las sirve con una ensalada de remolacha, fuertecita de especias".

Receta de enamorados desenamorados:
"Separe a dos enamorados. Ponga en una olla un trozo de mantequilla del tamaño de un bebé. Cuando la mantequilla esté caliente, mate a los enamorados deshechos en lágrimas, vacíelos, y, después, póngalos a cocer juntos. Cuando hayan adquirido una bonita palidez, retírelos. Haga un caldo con harina y mantequilla, sal, pimienta, un ramito de muguete (si es temporada), tomillo y laurel. Vuelva a echar a los enamorados en la olla, con una docena de cebollitas tiernas y, quince minutos antes de servir, añada unos cuantos champiñones. Se pueden agregar unos golpes y unas cuantas heridas".


Bebe salteado a la Brissac:
"Trocee al bebé en lonchas no muy gruesas; deje que adquiera un poco de colorcillo en mantequilla caliente, después añada chalotes y perejil picado muy fino. Déjelo cinco minutos, espolvoree una cuchara de harina y cuando la harina esté mezclada con la carne, condimente con una lágrima y un vaso de leche. Salpimiente y deje cocer durante una hora. Diez minutos antes de servir, añada una cuchara de jarabe contra la tos. Este modo de preparar a los bebés es excelente, lejos de endurecer el alma, la enternece".

Niña en Servilleta:
"Lave y perfume las niñitas, que deben ser más bien finas. Cocínelas como brochette a fuego vivo. Ponga a freír unas rebanadas de pan tostado y coloque una servilleta bajo cada niña. Se sirven las niñas sobre la mesa, envueltas en las servilletas. Es necesario servir una niña por persona".


Mamá a las rosas blancas:
"Bese a mamá en las dos mejillas y luego córtela en dos; échela en agua hirviendo; quítele la cabeza que sonríe bondadosamente – podría estropearle el apetito -, la columna vertebral y todos los huesos que pueda. Prepare las patatas cocidas y cortadas en rodajas que pondrá en una ensaladera. Mézclelas con pequeños cachitos de su mamá, y alíñelo todo con aceite de oliva en el momento de servir. No se olvide de poner unas rosas blancas debajo del plato: protegerán el mantel y además, a su mamá le gustaban tanto…"


Obseso con tropezones de tetas:
"Corte en trozos a un obseso fresco. Caliente aceite en una olla, eche en ella al obseso y luego los tropezones de tetas. Remueva los trozos de obseso de cuando en cuando, pero sólo una o dos veces los tropezones de tetas para no estrujarlos demasiado. Sírvalo todo, bien escurrido y humeante, con mostaza blanca".

Otras recetas son:
           * Hombre en salmuera.
           * Guardabosque a la madera.
          * Bebé a lo sentimental.
          * Ojos de miope al gratin.
          * Misionero a lo caníbal.
          * Cabeza de burgues reaccionario.
          * Muslos de coristas.
          * Financiero "al culo"
          * Sesos a la "Molinera"
          * Hígado de suiza a la cazuela.
          * Editor a la plancha. (esta se escucha especialmente deliciosa)
          * Hígado de hombre anuncio.
          * La piel y los huesos.
          * Bistec de comerciante.
          * Enamorados en disputa.
          * Filetes de pescador rellenos con trufas.
          * Cabeza de empollón.
          * "Pâté" de campesino.
          * Vasco a la vasca.
          * Jovencitas a la "serviette"
          * Sopa de locos.
          * Sopa de restos de enano.
          * Pies de "majorette" a los huevos duros.

Roland Topor falleció en 1997 y desconozco si le enterraron, le incineraron o se lo comieron, pero como no podia dejar pasar un libro como este sin ejercitarme en su estilo, en la siguiente entrada les traere mi propia receta.

Este año el invitado a la FIL es nada mas y nada menos que Los Angeles ( creo yo que entre Los Angeles y New York tienen las culturas mas cosmopolitas del mundo, asi que esta sera una feria interesante) y en la Rambla Cataluña se le celebra en grande, se leeran los "Cuentos de terror Locura y Muerte" de Guy de Maupassant, y es precisamente en ese volumen donde se encuentra mi cuento favorito de Maupassant el Horla (del que ya habia hablado aqui). asi que ya saben tenemos una cita el 23 de abril en la rambla que ademas por leer nos regalan libros y rosas.


ojala alguien me pueda decir si se va hacer tambien en CUCEI su tradicional lectura.

oiga Lord, ya van a ser como cuatro o cinco años de conocernos no? fue precisamente un Sain Jordi. bueno que mejor fecha para conocer a mi compadre que el dia en que se leia El Quijote en el cucei (en ese entonces jamas pense que en cucsh tomaria una clase llamada "analisis del quijote"), como dicen "Que lo que unio Cervantes, no lo separe Dios" ( por cierto, voy a comprar un ipod Touch, en el grabado gratis dice
"En un lugar de la Mac...
                              ...habia un Ipod" )

Me he dado cuenta que les debo una entrada decente del dia del libro y de la rosa, luego la subo.

Creyente

Ahorita que andamos en dias Santos, no podia yo dejar de publicar mi tradicional blasfemia, y como invitada en decadencity: Chapas.


Creyente

Emmanuel

emmanuel

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Lee+

La verdad es que odio las Gonvill, me parece que la buena literatura esta como en una extraña mina donde hay que escarbar y escarbar para encontrar algo de lectura decente y no las porquerias que lee la masa (con perdon de la masa que me lea) por el contrario la libreria Jose Luis Martinez del fondo de cultura economica (aunque pocos de sus titulos sean tan economicos como quisieramos) llamada por los asiduos "la joseluisa" es un cumulo de conocimiento tan elevado y especializado que la verdad solo voy ahi a buscar titulos especificos y conocidamente dificil de encontrar.

Por el contrario soy asiduo asistente a la libreria Gandhi (aqui en guadalajara solo hay una), y como miembro de su programa de beneficios me he encontrado hoy con la agradable sorpresa de que Ghandi ya tiene su magazine llamado lee+ y del cual hoy les vengo a dejar  la version en PDF aunque a mi me llega hasta las puertas de mi casita impreso (mueranse de envidia).

LEE+

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El Tecolotlan

Para mi Amiga Nathaly, la Chaparrita
que es como los numeros complejos,
La perfecta suma de lo real e imaginario...

El Tecolotlán

Animal hermoso es
El Tecolotlán
Buho inmenso de ojos
negros y altura descomunal.

Fuerte ulula
El Tecolotlán
iluminansele los ojos
con carbones y copal.

Alto vuela
Mi Tecolotlán
lleva entre las garras
El amor de mi ciudad.

Carta a Sarita

Este texto tenía en mi escritorio varios meses, con la llegada de Lynn a mi vida no habia tenido oportunidad de corregirlo y publicarlo, hoy he encontrado el aliciente para rescatarlo por fin de entre mis borradores. El texto es una carta y se llama Carta a Sarita, es una versión un tanto libre de una que le gusta mucho a mi amiga Maria.

Para Lady María Ponce,
Fernandina para los amigos
Una Dama en toda la extensión de la palabra.
Sarita:
Sé que ese no es tu nombre, pero Arreola ha dejado tan honda huella en mí, que no encuentro manera más romántica de iniciar una carta.

No preguntaré como estás, tu siempre has sabido estar bien, aún a pesar de la adversidad, de las lágrimas guardadas en mis hombros, de las tristezas y pérdidas. Aún a pesar de ti misma y a pesar de mí siempre has estado bien. Es por eso que tal vez yo no siempre esté bien, ya sabes que habitan en mí ser más monstruos y demonios que en las hojas con las que nos divertimos. Viven en mí ser abismos, oscuridades y tormentos y aun con eso, soy feliz por que te tengo a ti, por lo menos, de vez en cuando.

Quisiera hablarte en ese lenguaje coloquial, de simpleza de espíritu y aroma de niño pequeño que te gusta pero no puedo. Tu elevas mi fantasía a cielos dorados, escondes tu timidez detrás del verde de tus ojos, sabes reír, enamorar con tus silencios y tu sensualidad huele a encantamientos. Tienes carácter y eres contradictoria, tu infancia madura en tu voz cuando te emocionas y tus andares son los de una princesa, eres amiga, confidente y compañera, y es por eso que esta carta, de renglones torcidos y hojas sueltas, poco a poco nos sube hasta las estrellas.

Tu caminas mas alto de lo que yo puedo mirar, yo mismo te he acompañado y aún así, no he sabido ser merecedor de ti, de tus facultades y perfecciones. He vivido en los lugares comunes y las frases hechas, te he repetido hasta el cansancio lo bonita que te ves, lo bello que cae tu pelo, ese pelo recuerdo de trigos y miel, jamás seré un José Arreola, y lo peor es que ni siquiera me he ocupado lo suficiente de preparar en mí al compañero que tu corazón desea.

Te Quiero, te lo he dicho y entiendo que hay días en que te gusta que te lo diga mas que otros, aún así, no te quiero con calendario, mi Te Quiero es de tinta, de esos que cuando ya no están te dejan manchadas las manos, es un Te Quiero atemporal, único y paciente. Igual que las rosas esperan por las noches el rocío de madrugada, así espero siempre un Te Quiero tuyo.

A veces en tu ausencia llega hasta mí el aroma de tu piel, y al estirar la mano podría jurar que mis dedos rozan la suavidad de tu blancura. Eres por mucho, La mujer más hermosa que conozco y es una verdad innegable que podría, como decía Apollinaire, ahogar mi corazón en el profundo lago de tus ojos.

Tal vez algún día dejes de ser el Sí que nunca llega. Tal vez algún día, ebria de alcohol, amor y deseo me ansíes y me lo digas una noche cualquiera. Tal vez algún día Sarita, y ruego a Dios que así sea, pueda yo reducir mi vida a esa frase que solo nosotros conocemos y todo lo anterior por fin carezca de significado… 
Te Quiere:
Tu Juan José

Desquitando el plagio

Desquitando el Plagio

Como me han dicho q las letras estan muy chiquitas aqui hay una transcripcion de los dialogos:

cuadro1
-Mira Krank, es mi tortuga democracia

cuadro2
-No muerdas Kba ese chiste es de Mafalda

cuadro3
-Ya se pero chance y pegaba

Belleza Roja

Bueno para seguir en la linea de lo no-escrito por mi, les traig un texto fenomenal, al leerlo no creeran la edad de la autora, y aunque el libro esta dirigido a un publico joven, pocas personas son capaces de asimilar asi una novela al grado de decir, te entendi autor, y lo que es mas, tengo preguntas, dejaste lagunas, tienes errores.

ojala que Fer, me lea asi algun dia.


Belleza Roja.
Guadalajara Jalisco. Octubre, 2008.
Bernardo Esquinca, autor.

Primero que nada, una calurosa felicitación, el libro me pareció excelente, la trama, la manera de narrarlo…
Alguna que otra lagunilla por allí, pero supongo que es normal, dado que es difícil cubrir todas las posibles preguntas que a un enfermo lector se le puedan ocurrir.
La manera de narrarlo, entrelazando dos historias diferentes, de personajes que sólo tienen el gusto por la belleza (a su manera) en común, y el final tan… inesperado… las clones que no eran clones… es tan extraño todo, pero tan real a la vez…
No dudo que en algún punto del recóndito universo, exista alguien tan, pero tan enfermo que sea capaz de convertir la belleza en un modelo serial, la belleza es algo subjetivo, es imposible agradar a toda una especie, y menos aún, generalizar la belleza de una manera tan aterradora, que pronto todos serán iguales, y la belleza terminaría por extinguirse, porque dentro de la perfección misma, la perfección sería imperfecta, al grado de que la anterior imperfección, terminaría siendo lo más deseado por todos, ocasionando que el mundo fuese igual al que ahora conocemos, debido a que los seres humanos estamos “diseñados” para no contentarnos con nada, lo cual bien empleado es muy útil, pero una vez que se llega al fanatismo y las mentes se ven tan perturbadas por una sola idea, es hasta cierto punto, peligroso, pues se corre el riesgo de romper el equilibrio natural que hay entre las cosas, y ocasionar una enfermedad como la de Laura, pues a mi punto de vista, ella es la precursora de toda esa “cadena” malévola que se forma a partir del deseo enfermizo de llegar a ser “perfecta”, llevándose consigo a muchas mujeres y hombres más, en los cuales, al ver sus vidas frustradas por algún tipo de accidente y/o anormalidad, nace un deseo de alcanzar lo que los demás llaman “perfección”.

Pero repito, la belleza es totalmente subjetiva, ¿qué sentido tendría el negarle a la gente la decisión de considerar algo hermoso u horrible? ¿Qué placer produciría el encontrar algo “raro” o poco común entre nuestros compañeros de planeta?
Desde luego en ambos casos, ninguno, ya que, para empezar, ni siquiera existiría la variedad suficiente como para concluir que algo es siquiera diferente a otra cosa.
Podríamos ver lo mismo, por las calles, centros comerciales… quizá países incluso, y todo sería idéntico…
¿Qué nos haría diferentes al resto?
¿Seríamos especiales?
¿Cómo se manejaría el sistema?
“La belleza no puede ser vista, sólo besada”, expresa el gran Tilo Wolff (compositor, intérprete y vocalista del grupo “Lacrimosa”)… ¿es acaso una clara referencia a que los seres humanos no hacemos más que sentir las cosas, pero no podemos percatarnos de que las cosas bellas están frente a nosotros, así, sin más, sin buscarlas… y sin explicarlas?
¿Algún día aprenderemos a guiarnos por los sentidos en lugar de sólo ver con los ojos físicos?
Si toco demasiado el tema filosófico, tal como lo he estado haciendo, es por la simple razón de que, su libro –corto, no tan fantástico, sin “dibujitos”, y fácilmente leíble- ha despertado en mi persona una vaga sensación de vacío emocional, que sólo se calma cuando divago, leo o escucho música, que al caso es lo mismo, porque las últimas dos opciones sólo despiertas y amplifican la primera.

Sólo una hora y media tardé en leer, disfrutar y comprender este genial libro. Quizá tardé. Quizá no.
Sólo sé que fue una hora y media muy bien empleada, una hora y media que me ha dado en qué pensar durante unos cuantos días… de momento.
Sé que durará más. He aprendido a apreciar la sutileza de la belleza, y me he declarado oficialmente una enemiga de los cirujanos plásticos, que intentan cambiar la belleza de una nariz torcida, un abdomen flácido o unos senos pequeños.
La naturaleza es sabia, y no deberíamos meternos con ella.

Que si bien, hay casos especiales donde podría tolerar la magia de la cirugía plástica, es en el caso de los accidentes desfigurativos, y sobre todo, cuando el afectado no tiene la culpa de nada, y por culpa de algún imprudente-gay-lesbiano queda marginado viviendo en alcantarillas por el resto de su vida, o hasta que reúna lo suficiente como para pagar una costosa cirugía plástica, que por si no fuera poco costar muchísimo, y hacer que vuelvas a las alcantarillas a falta de dinero, te hace correr el riesgo de morir en el quirófano, sólo por mejorar un poco tu aspecto.
¿En realidad vale la pena el riesgo?
Yo considero que no.
No sé si usted considere necesario el cambiar a toda la sociedad físicamente, pero lo que yo considero más necesario, es cambiar a la sociedad moralmente.
Enseñemos que, “la belleza no puede ser vista, sólo besada”; las apariencias pueden cambiar, no hagamos de este, de por sí podrido, país, algo peor aún.
En la sociedad está el poder de cambiar el país, no en echarle la culpa al gobierno; aunque bien tienen que poner de su parte, no es cosa de unos cuantos, sino de todos y cada uno de los seres que habitamos este país que hacemos llamar México.

Para terminar, reitero la felicitación por el libro, me ha dado mucho en qué pensar, y me agradó bastante. Espero siga haciendo libros tan fumados como este, ya que son los que alimentan la imaginación de la gente que gusta de leer, y sobre todo, de pensar. Habemos pocos en México, pero segura estoy de que, por esos pocos, a usted le gusta escribir. ¿O me equivoco?

Autor: Zelda Wolff.

Poema INRIP

en esta ocasion quiero poner aqui un poema que no es mio pero que curiosamente lleva el nombre de mi blog, digo curiosamente porque






El Padre está tirado


El polvo golpea las piernas del Hijo
Voltea y solo ve a sus semejantes
Aprieta los ojos que adelgazan
Y en su mente una imagen

El Padre está tirado
y escupe


Un temblor de aire lo derrumba
Sus semejantes se han ido
Su cuerpo vacila su mente duda
Y sus ojos de piedra fijos en un punto

El Padre está tirado
y estira la mano


La oscuridad rasga la piel del Hijo
Pesado se arrastra convertido en sombra
Intenta repetir lo recién vuelto piedra
Y en su cuerpo una certeza

El Padre está tirado
y no calienta
y no responde
y desaparece

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