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Y ninguno fue la mitad de bueno que los de Neruda. Ni siquiera el negro que intento ser verde, aunque el pan si era redondo, fue aplanado por faltar de levadura y la casa, en lugar de levantarse se derrumbo culpando a Poe. No hablemos ya del que debía ser un anillo, pues fue pulsera, collar y collarín para el cuello de amores lastimados.Y el quinto... el quinto por gracia de Dios si fue un relámpago, que chamuscó el carbón de los otros sacando pequeños diamantillos sin valor...

Y así, hombres y mujeres se acercaron, tomaron esa materia inútil por extravagante y se sintieron ricos, escapándoseles el origen que valía, la sencilla materia.

Con esos cristalillos ellos quisieron comprar casas, coches, vidas y sueños que nadie les vendió. Obstinados me exigieron poesías, cuentos, viñetas y usos de mayor calibre y la inspiración agotada me abandonó a mi suerte.

De nada me valió exclamarles nombres, bases, dioses, titanes, eternos cauces donde abrevar, donde conseguir brizna, viento, fulgor, barro, madera y lo indispensable para soñar.

Así llegaron mas lectores, ciegos todos, caminando sin piernas sobre libros de Brown, tapando la luz con sus crepúsculos y lunas nuevas, sin escuchar. Con mil orejas oían el ruido de tantas otras voces cargadas de lo que la masa lee. Se acercaron dudando, preguntando quien se llevo mi queso y bebiendo cántaros de caldo de pollo para un alma que no conoce la piedad.

Tomaron con sus infinitas manos mis libros de Tablada, mis poemarios de Neruda, pisaron los Heraldos Negros que custodiaban mis cerraduras y se sintieron eruditos de una ciencia que hasta Dios desconocía.

Y así erigidos en críticos dictaron que nunca había yo construido nada, que mis paginas eran un crimen contra el marketing y que mis hojas olían a papel viejo y aburrido, a las ropas de hombres muertos tiempo ha.

Sus largas uñas rasgaron mi regazo y me increparon la falta de secretos y Feng Shui, de metafísicas ligth, de filosofías baratas, de consejos inútiles, de vulgaridad, de las cosas que venden me dijeron.

Todos ellos (editores todos ellos), miraron mis murciélagos y abusando de la moda quisieron tomar mi poesía y mostrarla al mundo, con la salvedad de mutilarla toda.

Eso es todo me dijeron, obstinados a quitar títulos, remover palabras, quisieron en su mórbida malignidad censurar el arte de la palabra desnuda, la llenamos de adjetivos me dijeron, le quitamos las vocales, la pintamos de rosa me dijeron, le blanqueamos sus males. Uno a uno, pasaron de lectores a críticos a editores y luego a algo que no supe definir, una masa amorfa que engullía mis textos y los vomitaba a pedazos.

Al negarme a hacer comerciales mis poesías, el gigantesco ente que eran todos ellos, con sus manos mutiladas, con sus uñas largas saliendo de sus ojos cual pestañas, presto a arañar mis textos los tomó, los estrujó y los hizo nada, los dobló sin cuidado y los remojó en el agua que se teñía con el color de mis palabras, se bebió el té y aún sediento fue por el agua de pantano, dejándome solo con mis versos.

No intentaron volver aquellos que en un principio habían jugueteado con mis cristalillos, estaban ocupados comprando lo que creían era amor, sedimentado de casas, fuegos artificiales, autos, joyas, falsos sueños, trémulas risas, otras vidas y someros éxitos, alimentándose de los brillantes que el best seller les daba.

Y perdonará el lector que no continúe con este cuento, pero he decidido llevarme mis canicas y mis cristales sin valor, al amparo de donde se unen en el amor, por la gracia de los grandes, el relámpago y anillo.

Angel Caballero

Este año ando muy entusiasta con la FIL, asi que les dejo un articulo de Diego Erlan sacado del Clarin:

Welcome a la fiesta de los libros", dice el cartel en la enorme entrada a la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL). Esa mezcla de idiomas y culturas es la protagonista de la XXIII edición del evento editorial más importante en habla hispana, que se inauguró el sábado.

Con la ciudad de Los Angeles como invitada de honor, la literatura y el arte chicano estarán presentes en esta FIL 2009, que se extenderá hasta el 6 de diciembre. Reconocidos escritores como Ray Bradbury y Orhan Pamuk, Cornelia Funke y Carlos Fuentes se incluyen en la programación de este evento en el que participan más de 1900 editoriales y 17 mil profesionales del sector. Según estiman los organizadores, este año la visitarán más de 600 mil personas.

"En el contexto de la crisis mundial, esta consolidación de la FIL no es un reto menor", dice su presidente, Raúl Padilla López. Durante casi diez días, la Feria será entonces un lugar de reunión, de paseo y de exploración intelectual.

La elección de Los Angeles como invitada de honor tiene una razón para algunos desconocida: es la segunda ciudad con mayor población de mexicanos después del Distrito Federal. "En estos tiempos en los que algunos políticos hablan de levantar muros, deberíamos hablar de construir puentes", dijo Antonio Villaraigosa, alcalde de la ciudad estadounidense, en el acto de inauguración. A través de Los Angeles, explica Marco Antonio Cortés Guardado, rector de la Universidad de Guadalajara, se hará presente la diversidad cultural de Estados Unidos. Y en este sentido se realizarán homenajes a escritores estadounidenses como Raymond Chandler, Thomas Pynchon, Charles Bukowski y una videoconferencia con el autor de Crónicas marcianas, Ray Bradbury.

Sin embargo, el primer homenaje de la FIL fue para un opositor del gobierno de Hugo Chávez. El poeta venezolano Rafael Cadenas recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009. Elegido por un jurado notable, integrado entre otros por el narrador y poeta colombiano Darío Jaramillo y el crítico venezolano Gustavo Guerrero, Cadenas recibió el mismo reconocimiento que años anteriores se les otorgó al portugués Antonio Lobo Antunes, el español Juan Goytisolo, el guatemalteco Augusto Monterroso o el peruano Julio Ramón Ribeyro.

Nacido en la ciudad venezolana de Barquisimeto, al borde de Los Andes, en 1930, Cadenas es el autor de una obra poética extensa: Cuadernos del destierro (1960) y Falsas maniobras (1966) son dos libros en los que su poesía se define como un oficio ético, según el crítico Adolfo Castañón. "No quiero estilo sino honradez", escribe Cadenas. "Quiero exactitudes aterradoras", continúa con la vehemencia de un manifiesto en uno de sus poemas.

"A mí me gusta pasar inadvertido, pero esta vez creo que no pude lograrlo", contaba Cadenas, agradecido, en el escenario del auditorio durante la entrega del premio. Cadenas es uno de esos poetas que prefieren el silencio y considera que el "bien leer y el bien escribir" es una de las pocas formas de resistencia aunque también, con cierta nostalgia, dice que en estos tiempos "el poeta ya no cuenta con los asideros formales que le servían de apoyo: como la metáfora".

Una vez, le preguntaron a Cadenas si la poesía podría salvar la humanidad. "Era una pregunta desmesurada, de esas que habría que hacérselas a Dios", dice ahora, pero en un intento de acercarse a una respuesta dice creer en que la cultura pueda "contrarrestar la pesadilla de la historia", aunque no haya donde ir. "Vivimos dentro de ella".

Su discurso de agradecimiento terminó con un exhorto: "Cuiden sus democracias -dijo- porque aunque sea deficiente, la democracia es siempre mejorable, mientras que la dictadura no. Así evitarán que algún caudillo de nuevo cuño llegue al poder y lo destruya. Este es el recado que les dejo, no digo mensaje porque es una palabra muy pretenciosa".

Spirits of the Dead

Thy soul shall find itself alone

'Mid dark thoughts of the grey tomb-stone;

Not one, of all the crowd, to pry

Into thine hour of secrecy.

Be silent in that solitude,

Which is not loneliness–for then

The spirits of the dead, who stood

In life before thee, are again

In death around thee, and their will

Shall overshadow thee; be still.

The night, though clear, shall frown,

And the stars shall not look down

From their high thrones in the Heaven

With light like hope to mortals given,

But their red orbs, without beam,

To thy weariness shall seem

As a burning and a fever

Which would cling to thee for ever.

Now are thoughts thou shalt not banish,

Now are visions ne'er to vanish;

From thy spirit shall they pass

No more, like dew-drop from the grass.

The breeze, the breath of God, is still,

And the mist upon the hill

Shadowy, shadowy, yet unbroken,

Is a symbol and a token.

How it hangs upon the trees,

A mystery of mysteries!

Dia Quadragesimo-primero del ciclo de tendral, en el V año de Aervs

(Domingo 11 de octubre de 2009)

Anoche soñe que pintabas, te digo esto no por lo significativo, revelador o profetico de mi sueño, sino porque me levante pluma en mano y me dio por escribir un texto que asi comienza, de hecho, tus muestras de vida han sido suficientes para estimular el genio y rescatarme de los brazos de la Sol, del hastio y el spleen. De igual modo yo tenia, aunque menos que tu, mucho tiempo sin escribir.

He de decirte que me encuentro someramente bien, (subrayare someramente si algun dia esto llegase a imprimirse por ahi, obra de un editor nostalgico avido lector de escritores clasicos, Milton, Dante y de Baudelaire y Rimbaund, ultimos dos que poco tendran que ver en creacion y musas, pero que siempre vienen a mi mente cuando te recuerdo a ti), te extrañara la ausencia que poco a poco se ha hecho mas paulatina, he de decir a mi favor que no ha sido mi gusto sino el regusto de los giros de mi vida lo que ha llevado a mis noches a ser nuevamente conciambulo de emociones goticas, secretos escondidos, poesias oscuras como plumas corax y aullidos de un corazon que se niega a dejar de palpitar a pesar de pasar toda la noche en vela.

Me desempeño pues (y de ahi mi ausencia por las noches) en las inmensidades de un edificio tetrico, oscuro y a esas horas casi vacio, compartiendo labores durante 10 horas (que usualmente los demas usan para dormir, pero que se que elegidos como tu aplican de maneras mas utiles y poco ortodoxas) con otras dos personas de habitos y conversaciones tan raras como yo las llego a tener y valorar.

En fin, el trabajo de noche y menesteres de los que ahora estoy un poco menos que ausente me han mantenido un tanto-cuanto ocupado y sustraido de asuntos tales como la red, sin embargo y contrario a toda logica me siento, o trato de sentirme renovado, y a la vez, inmerso en una espiral que poco a poco me hace recuperar esos habitos vampiricos y la mirada perversa que se me veia (yo utilizaria un sustantivo tal como -desequilibrada- pero catalogarla de perversa imprime un cariz mas erotico que demente a mi reflejo) en aquella foto del sombrero.

Disculparas Musita la falta de un estilo agil en la presente, pero asi como viejos fulgores han vuelto, poco a poco, a enclaustrarse en donde deberia estar mi alma, asi tambien viejos vicios de ese estilo viejo que tenia se han ido apoderando cada vez con mas vehemencia de las misivas que redacto.

En lo relativo al bloqueo que has referido, intenta con la atmosfera, que como bien sabemos, la atmosfera es el arte, y el artista su traductor (he de detenerme ahi para no dañar mi aforismo, pero tu sabes mejor que nadie el modo exacto de conectarte con tu obra, despues encontraremosmanera de coincidir todos y festejar a los lobos con un trago de vida -verde y amargo-).

De igual manera aconsejo retroalimentar tu arte, leer el impetu de los clasicos, de los extravagantes, imaginar, mirar pinturas, dibujos, comics, tergiversar y trasponer tu realidad al entorno donde tus manos quieran dejarla, reinventarte a ti, a tu mundo y a los tuyos no como son, ni como desearias que fueran, sino de un modo tal que de asi ser,  (a la vez y por ridiculo que parezca) dejarian de ser totalmente.

Pinta Imposibles mi querida Musa de Sangre!! Todo Imposible empieza con un trazo...