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Jingle Bolsonaro 17 com música de Zezé Di Camargo
Hace 8 años.
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Escribo esto con la esperanza de que nadie lo lea nunca, pero con la satisfacción de que este sucio pedazo de papel cargue con mi sufrimiento.
Nunca fui un hombre sincero, a veces dudo si fui un hombre.
Todo comenzó aquella triste noche de noviembre, el mes de los muertos, cuando preparaba las ofrendas.
En Rumania tenemos un dicho que reza "Nihil nunquam mori" ( nada muere nunca) y desde que he llegado a México no he hecho más que comprobarlo cada día, su sociedad es un vaiven de vida, a veces apagada; otras tantas, festiva.
Sin embargo, a veces les dichos son más literales de lo que se piensa.
Decía pues que todo comenzó por esos días, aunque ahora que lo pienso quizá empezó unos días antes, en los últimos de octubre. Pero yo jamás le puse atención a esas situaciones.
Sucede que por aquel entonces yo trataba de sobrellevar una tormentosa relación con una china poblana, pero la aferrante anemia doblegaba mis esfuerzos.
Guadalupe me miraba desde sus ojos negros con una mezcla de pavor y lástima. Me daba tanta pena por ella.
Un día curé mi delgadez con ella. Embravecido de alcohol llegué a la casa una noche con una luna delgadita, como colmillo de cascabel y la hice mía en cuerpo y alma.
La entregué a mi sed entera, bebí mis ansias de sus labios y su pubis. En mis manos se iban quedando sus suspiros rojos.
Esa noche de todos los santos abrí una fosa donde arrojé su cuerpo seco, su cabeza crujió como una cáscara de nuez al contacto con el suelo.
Me arrepentí del acto apenas lo hube consumado, en mi boca danzaba su sabor metálico y dulzón, mandarinas mezcladas con el hierro de su sangre.
Nada podía hacer excepto rezar por su alma, en el altar de ese año coloqué un plato de mole y un mechón de su pelo ensortijado.
Los que dicen que los muertos no regresan tienen toda la razón, no puede volver lo que nunca se ha ido.
Por no dejar probé el mole, sentí sus manitas agarrando mi garganta.
Poco a poco, fue haciendo de mi pecho su morada, alimentandose de la vida que yo a duras penas araño de los hombres.
La sentía dentro de mi encaminar mis pasos, dormir y alimentarme. La viví viviendome ya muerta. Yo fui ofrenda y altar de su alma muerta.
Espero que la estaca termine con mi sufrimiento. Nada muere nunca, pero un fantasma atormentando a un vampiro es eterno...
Dos Puestas de Sol, (Version de Byron)
1 comentarios Publicadas por Unknown a la/s domingo, febrero 14, 2010
El siguiente es un texto que escribí hace unos años en base a este cuento de Mina Dumont que les recomiendo leer primero.
Dos puestas de sol
Segunda Puesta (Byron version).
¿Aquella chica?, su nombre es Ángela, en una hora será quemada en la hoguera acusada de hechicería gracias a los símbolos de su cuello, símbolos que hace dos noches puse yo en ese lugar, después de todo ella es mía…
La había llevado a mi castillo gracias a su aura, en ella había algo extrañamente familiar que en su momento no supe identificar bien, pero que después traería esta serie de eventos desafortunados en los que ambos nos hemos visto inmiscuidos, en fin, ella pensaba que estaba sola y tal vez por esa razón se aventuro a salir de la cama en una habitación que no conocía, eso por supuesto complicaba las cosas, siempre es más fácil solo beberlas dormidas.
Cuando entre a la recamara ella se dirigía al tocador, tome asiento en un rincón oscuro sobre una de las cornisas interiores del techo mientras ella inspeccionaba la habitación, ignoro por qué Ángela no salió inmediatamente del castillo, en su lugar se sentó en el banco y comenzó a cepillar su cabellera.
Yo esperaba que volviera a dormir, trate de influirla con dominación pero los rayos de Selune en el ventanal cortaban todo intento de disciplinas, el único modo sería acercarme y ejercitar el influjo viéndola a los ojos, así una vez dormida la bebería con tranquilidad, ideado el plan caí con suavidad de pluma y comencé a acercarme en la oscuridad, infortunadamente para ambos la luz de Selune invadió las sombras y dejo mi reflejo al descubierto.
Ella, consternada cerró sus ojos pensando tal vez que soñaba y fue en ese momento que entendí que lo mejor sería doblegar a la dulce criatura con lujo de violencia y tomar su Vitae por la fuerza.
Desafortunadamente ese asunto no sería tan sencillo pues no tenía la más remota idea, pero Ángela no se asustaba con facilidad.
Me acerque y cuando estuve a un par de pasos de distancia ella volvió a abrir los ojos y contemple de lleno sus cuencas almendradas, el caudal crespo y sombrío de su cabello oscuro y el sutil aroma a rosas que emanaba de su cuerpo. Fue al inhalar ese aroma por mi difunta nariz que sentí como en mi mente un recuerdo se esforzaba por abrirse paso entre años enteros de tristeza, soledad y sangre, pero impedido por el dolor, volvió a hundirse en el mar de la inconsciencia.
Por un momento caí en cuenta que esa chica era la primera persona viva que pisaba aquella alcoba en casi ochenta años, y por un momento, bañados por la luz de la luna, fue extraño estar acompañado aunque fuese por el alimento.
Llegue a donde ella estaba, así, tan cerca acepté definitivamente que era hermosa, toque su rostro y sentí la suavidad que otorga la vida, lo hermoso de su cuerpo juvenil, sonreí pensando en la dulzura de su Vitae y bañados por Selune comprendí por que la había llevado conmigo, esa idea, ese recuerdo se abría paso por las estrecheces del odio añejado en mi interior mientras veía a la Diosa brillando llena en el cielo nocturno.
Fue ahí cuando sucedió, el candelabro de hierro forjado se estrello a gran velocidad en mis sienes muertas, Ángela se soltó de mi abrazo y corrió hacia la puerta, yo tardé un poco en recuperarme de la sorpresa más que del golpe, pero confiado extendí un dedo hacia la hoja de madera al tiempo que murmuraba -Deravel- con lo que la enorme puerta no se movió ni un milímetro sellada con el encantamiento mientras la chica se esforzaba por abrirla.
Haciendo uso de mi celeridad salte hacia ella y la sujete por el cuello con la delicadeza de un león que toma a un ciervo vivo, es decir, conteniéndome lo suficiente para hacerla sufrir sin matarla, debilitándola, llenando la habitación del aroma de su sufrimiento. Cuando no pudo sostenerse más en pie la dejé caer al suelo, aquella cena era más conflictiva de lo que su delicadeza exterior podía hacer pensar y aún así todo aquello me divertía sobremanera –Eres Valiente para ser tan joven, será un placer beber tu sangre dulce y pura- dije en un tono de sorna al ver el sufrimiento en su mirada, y divertido por su expresión de autentico terror decidí añadir –y comer tu carne tierna y joven- volví a reír divertido mientras ella hacía un esfuerzo sobrehumano por preguntar entre tartamudeos –¿quién o qué eres?- ¿qué podía hacer yo ante semejante pregunta? Tan solo un puñado de años después y ya nadie sabía quién era yo, había perdido el respeto y temor del rebaño del que me alimentaba, mi propio pueblo desconocía quien causaba estragos entre sus mujeres, sus jóvenes y en ocasiones sus animales, febrilmente enfurecido no me quedo más que hacer que recitar aquella cantaleta que hiciese famoso a mi señor en la época feudal -Soy el llanto que no puedes llorar, soy el grito cuando no puedes gritar, el hielo de tu corazón cuando tiemblas, mi nombre es Lord Iacopus Byron, Conde de Ventimiglia, y soy la peor pesadilla de tu oscuridad-.
Tome a la chiquilla, la levante del suelo y en brazos la lleve hasta la cama, -Eres una jovencita bastante fuerte y debería pensar en tomar tu vida para mí o para las profundidades- Creo que lo dije en voz alta porque sus ojos negros se hundieron en la niebla de los míos, y recordé súbitamente de donde conocía a esa aura tan linda, donde había visto esos ojos cafés, donde había olido ese aroma a rosas silvestres, ella era Ángela, ella se había ido y ahora el destino me ligaba a ella de nuevo, todo era como aquella noche, idéntico a la noche en que la salvé de morir y su forma de agradecer fue partir lejos…
Busqué las marcas en su cuello mientras le decía –me perteneces ahora y para siempre como debió haber sido hace ochenta años- comencé a doblegarla con dominación, cuando cerró los ojos, la besé y puse mi uña en su cuello. Partiendo de la marca de la última vez tracé un dibujo, mi nombre en lengua ignota. El olor de su Vitae era dulce y cálido, y la expresión de dolor en el rostro de Ángela podría llevar a cualquiera al frenesí.
De pronto la excitación desconcentró mi disciplina y ella pudo liberar el trance, me tumbó al suelo y corrió a la ventana igual que ochenta años atrás, -lo hará de nuevo- pensé, traté de amedrentarla gritando –no te resistas, ¡ya eres mía!- pero lo único que logré fue que se lanzara por la ventana, trate de alcanzarla, tal vez si la mordía, por fin podría obtener un poco de control sobre ella, cuando estaba por finalizar el abrazo vi las primeras líneas de luz de Mitra y tuve que soltarla. Al instante y antes de que mi carne comenzara a quemarse me transfigure en niebla y volví al castillo.
Seguramente Ángela golpeo de nuevo en el suelo de roca de la cascada, a lo cual -igual que la última vez- sobrevivió con relativa facilidad. Su error fue haber venido a la aldea, donde nadie le creería y arriesgándose a terminar así.
Mírala, acaban de sacarla de su celda para atarla al poste, es el momento que esperábamos. En cuanto prendan la leña tu entretendrás a los guardias y al verdugo mientras yo la desato, recuerda que ella cree que también deseamos matarla así que iremos con cautela, después del anochecer volverá a perder la memoria y se creerá humana de nuevo, debo completar el abrazo antes de que eso suceda, si acontece, entrégate y que tu alma descanse en paz, sabes que no puedo convertirte, no puedo arriesgarme a tener otra Ángela suelta por el mundo.
Que Mystra sea contigo, nos veremos en el Valhalla.
Antes de leer la entrada leete este cuento de Guy de Maupassant: El Horla
Acabaste? ahora si, mira mi entrada:
El Horla, ¿Alucinación o Vampiro Snob Sudamericano?
"El Horla", tiene una relación compleja y ambigua con la enfermedad y sus consecuencias. El innominado protagonista podría ser un sifilítico en trance de enloquecer, aunque nada de lo que narra Maupassant nos permite inferirlo pues nos da una cantidad de claves que excede la posibilidad de interpretación: no podemos entender al narrador ni confiar en sus impresiones, de las que recibimos verificación escasa o no independiente.
En el Horla esta de manifiesto la alucinación del personaje principal pues todo empieza con una inquietud interior, luego manifestaciones sobrenaturales reveladas sólo a la víctima; por último, también el mundo que la rodea es alcanzado por sus visiones. Lo que sufre es realmente una enfermedad del alma, el espiritu y la conciencia.
Al empezar el cuento, el narrador -un próspero joven normando- trata de persuadirnos de su felicidad en una hermosa mañana de mayo. Ve pasar frente a su casa un magnífico barco brasileño de tres palos y lo saluda. Evidentemente, este ademán atrae al horla, un ser invisible de una especie que -nos enteramos después- viene asolando al Brasil con una epidemia de posesión demoníaca y subsiguiente locura. Queda claro que los horlas son primos refinados de los vampiros: beben leche y agua y consumen la vitalidad de los durmientes sin chuparles la sangre. Sea lo que sea lo que ha sucedido en el Brasil, somos libres de dudar de lo que ocurre en Normandia. Para destruir a su horla nuestro narrador acaba prendiendo fuego a su casa, aunque olvida avisar a los criados, que arden con el edificio. Cuando advierte que su horla continúa vivo, nos dice que ha llegado a la conclusión de que tendrá que matarse.
Claramente, se trata de su horla, haya o no hecho el viaje del Brasil a Normandía. El horla es la locura del narrador, y no sólo la causa de esa locura, es decir alucinación pura. En este punto es donde me pregunto ¿Habra escrito Maupassant la historia de lo que significa ser presa de la sífilis? En cierto momento, el personaje principal se mira al espejo y no se ve reflejado en él. Luego se divisa al fondo, envuelto en una niebla. La niebla se retira, y, cuando logra verse por completo, refiriéndose a la nube o agente que ha bloqueado su visión, grita: "¡Lo he visto!". Cuando en realidad la frase coherente seria: en un principio no me he visto…
Maupassant logra de manera exelsa que el lector dude entre la alucinación del personaje y esta suerte de vampiro snob que recuerda mas a una alicante que a un murciélago, sin embargo ciertos pasajes de la historia nos permiten inferir que de hecho el Horla es solo la locura del personaje sugestionada por las leyendas populares, y que indirectamente contagia al lector.
Pues me he registrado en metatextos, el cual es un taller literario en linea, en este los participantes reciben cada 3 semanas las instrucciones del reto para desarrollar en menos de 300 palabras un texto referente, una semana despues de anunciado el ejercicio los textos son publicados y comentados durante las siguientes dos semanas y el ciclo se vuelve a repetir.
en esta ocasion las instrucciones eran:
los participantes de Metatextos deberán escribir un relato, de 300 palabras o menos contado desde la perspectiva de la “buena” o “mala” conciencia del personaje principal. Dicho personaje puede ser cualquiera, ustedes mismos o una figura histórica o un personaje literario, quien quieran. Recuerden que a veces distinguir “bien” de “mal” está carbón. Sería interesante que exploraran esa ambigüedad.
El antecedente literario de este ejercicio es la novela The castle in the Forest de Norman Mailer, que cuenta la infancia de Adolf Hitler a través de los ojos de Dieter, un demonio cuya misión es encaminar al pequeño Adolfo a su futuro sendero de destrucción.
Por fin todo el esfuerzo daba fruto ahora que Samuel había muerto.
Desde su nacimiento y durante... (click para seguir leyendo)
disfrutenlo y pongan aqui sus comentarios
Lo que voy a transcribir a continuacion es un cuentito que escribi hace como 3 o 4 años, creo que es justo que hoy, cumpleaños de la persona que acuñó el nombre de "Estregiro" lo transcriba a aqui como parte de mi felicitacion.
Estregiro
Había una vez en un reino muy lejano una princesa de ojos de almendra y cabello como el cobre, esta hermosa princesa respondía al nombre de Estregiro.
Estregiro amaba las flores, pero su preferida sobre las demás era el girasol, y así como esa flor, Estregiro seguía no solo al sol sino a otras muchas estrellas en su viaje por la bóveda celeste. La princesa Estregiro amaba tanto a las estrellas que el cielo le regalo un lunar en su iris izquierdo con la forma de una.
En aquellos tiempos había también en esas tierras un joven juglar con alma de girasol que desde el jardín seguía con la mirada a Estregiro através de los ventanales de palacio, pero si este joven tenia alma de girasol es por que Estregiro lo amaba a el también.
Y Juglar correspondía a ese amor cada noche contando historias y arrullando a la princesa con canciones de tierras lejanas después trepaba al balcón de la princesa y ya en su alcoba Estregiro recostada en su regazo le decía –por favor cuéntame un cuento…
Entonces Juglar se aclaraba la garganta para después contar historias de un girasol, que por ser hijo del sol y de la luna lucia en sus pétalos un brillante color carmesí.
Así pasaban las noches y los días aquellos dos enamorados, hasta que un mal día sirenas extrañas alejaron al juglar de la princesa con sus hechizados cantos, Juglar se aparto de Estregiro buscando el origen de la melodía, y así se enmudeció la voz de su alma.
Juglar ya no cantaba, ni reía, algo en el se había apagado, vagaba triste y solo arropado por la lúgubre noche, la melancolía era su manto y de su boca solo salía un quejido lastimero, al abandonar a Estregiro había perdido la inspiración, el amor y la bondad, con el sol de sus cabellos había quemado sus poesías, sus historias y canciones, sepultados debajo de la estrella de su mirada se encontraban en lapidas negras los versos, cuentos y canciones. Y el juglar comenzó a secarse por dentro.
Con el tiempo se recupero pero nunca volvió a ser el mismo, volvió a cantar, pero sus canciones estaban plagadas de resentimiento y soledad, sus historias ya no eran felices, jamás volvió al reino de Estregiro, que en sus cabellos llevaba engarzada no solo la poesía del juglar, sino su vida misma. Algo había muerto dentro de Él, ese algo era Él.
Así iba vagando el juglar por el mundo, recogiendo corazones poco mas maltrechos que el de el, mujeres solas, mares secos y soles fríos buscando regresar al calor del girasol, diciendo amar a aquellas mujeres, buscando el inexistente, amando con un amor que no venia de lo profundo de su alma, sino de los oscuros fondos donde habitaban las sirenas.
Y era ese amor el que no le dejaba ser y vivir, era ese recuerdo del perfume de la flor del sol, esa absoluta certeza de estar perdido en reinos lejanos sin posibilidad de regresar lo que lo llevo a buscar y buscar, a idealizar, cambiar, presionar, manipular, y en una palabra, a Destruir, el corazón de cada mujer que enamorada lo miraba a los ojos y le decía: -por favor cuéntame un cuento…
FIN
Feliz cumpleaños Pelirroja. ¿que mas digo? ah si, ya se: tiraste todas mis cartas!! te pasaste de lanza la mayoria eran textos ineditos (tenian un apice de valor literario pero tenian). bueno ya que, pero no manches de menos me las hubieras regresado, con esas y las tuyas que tengo aqui bien podria haber editado una novela epistolar.
En fin sabes que se te quiere.
JORGE.
hace un tiempo (tiempo CUCEI) escribi un cuento de 4 escasas hojas para un concurso de cuento en el cual no participe, aquel cuento tenia una extension de mas del doble por lo que en aquellas 4 cuartillas de pronto parecia que todo trasncurria demasiado rapido.
hoy urgando entre mis borradores encontre la version final y a esta hora despues de transcriibrla he decidido dejarla aqui para que la lean.
descarga
Por cierto el dibujito de Taurom lo hice yo.
y para el que no leyo aquel cuentillo version corta de este aqui hay un link
-Calmate, fueras tan hombre para hacer algo, pero no, te la pasas quejándote cavando un hoyo de gusano envolviendote en ti mismo convirtiendote en lo que te roe...
-No me trates asi querida, sabes que la he dejado por ti.
-Por mi galan? estas seguro? seguro de que no fue simplemente por que no soportabas la sarta de canes bipedos que llama familia? sus ebriostiradosincultos?, los barriles eternos? sus cascos ligeros? la manera en que te ataba mientras ella se revolvia en la imaginacion de otro en posturas que su cintura pasada de kilos jamas podria lograr? o a las heridas del corazon? no mi amor no digas que la has dejado por Mi cuando no me has dejado amarte con todo lo que soy.
se levanto, volvio a mirar y empaño el vidrio con la dureza de su voz, de sus reclamos de un amor que se juraba eterno y no era correspondido. Los ojos crispados recorrian la habitacion mientras su voz quejumbrosa se abria paso entre el frio de la madrugada.
-Dime que me amas
-Te amo
-mas que a ella
-te conozco mas a ti que a ella
-soy tu novia?
-mi siempre novia
-Abrazame
sus labios se tornaron una mueca suave, las manos entraron en contacto y las bocas comenzaron a danzar un tango lejos de las pasiones vanas, ella sujetaba con fuerza absorbiendo, ocupando, desde la habitacion hasta el pensamiento con la furia blanca de su piel con sus cabellos hendiendo el aire a cada expiracion. Se separo.
-Eres un mentiroso!!, aceptalo ya no me amas entera, me amas cuando estoy contigo, como la amas a ella cuando no te comparte, como amarias los cabellos de las niña que causa la revolucion si no te hubieras obligado a no verla.
-tal vez no te amo aun, pero aprendere a hacerlo, no ves que ya estoy harto? de sus celos y de los tuyos, de sus gritos, sus insultos, de su dependencia, pero tambien de tus caricias heladas, de tus coitos sin amor, de tener que compartirte tanto y con tantos, Chole eres una puta carajo!.
-Y yo no he tenido que compartirte? yo por lo menos soy una puta decente, me tienen todos a la vez, pero cuando tu te enamoras de otra me dejas botada a un lado, no te acuerdas de mi para otra cosa que para regresar llorando cuando ella no es la ella que buscabas, y sabes que? ninguna ella es ella por que ella ya no esta y tu tienes que entenderlo.
-Ya preciosa calla, entra en mi cama, dejemos la discusion para cuando el sudor lime las asperezas, cuando tu delgadez se rompa bajo el peso de mi deseo, deja mi niña, a tus pupilas azules hundirse en las mias mientras finges un orgasmo, tocame como si de verdad te amara, como si en serio me importara y cede tu nombre al pasaje, construyamos una torre en torno a los amantes, quiebra y muerde mi mirada enroquecida hasta el alunecer.
-No,
-Que?
-Que no Manuel, que no he dicho.
-Y que se supone que ahora voy a hacer, que no entiendes que eres Sol oscuro de mis noches de insomnio, que me iluminas? que eres tu el aliciente de escalar montañas, bordear rios y cruzar praderas.
-No me vengas con tus poesias de calendario, no soy una de tus pendejas a las que acuestas con un piropo, no tengo ni ojos azules ni tetas grandes, ni el pelo rojo, ni el cerebro chiquito, o si? no me creo princesa, modelo o vampiresa, asi que a mi me vas a dar mi lugar Manuel, como la U-N-I-C-A o dejo que se te revienten los huevos de no usarlos.
-Pero Sol...
-Pero madres cabron, aqui o me dejas violentamarte o te regresas con aquella.
-Y que piensas hacer entonces?
-Me voy Manuel, y averiguatelas con la que sigue, o buscas a la peudecarrot o regresate a ver si aquella te recibe con las manos llenas de dependodetiefermizamente asi como te gusta por que yo soy toda una dama.
Ella se levanto, sujeto su cigarrillo entre los finos dedos largos y de una larga y lenta calada lo redujo al filtro tragrandose el humo sin inmutarse, se dirige a la puerta, y digo se dirige por que en un dejavu vuelve a pasar lo que aun no sucede y va sucediendo conforme se lee, se dirige por que pasa cada noche, se dirige por que como buena femenina es atemporal y dueña. se dirige a la puerta y El, ManuEl, EmmanuEl, solo atina a decir antes del hasta luego
-Soledad, como esta Victor?
y el eco de una habitacion vacia devuelve la propia voz de borracho, de loco, de golpe en la pared de atunes frios de amarres de navajas, de flechas de Unamuno de Lepanto de Dalí. su cadaver azul y negro mezclado de insolaciones, mas bien sera de insoledades, su voz abrazada por la voz de ella que le dice desde antes de la puerta cerrada No se, hace mucho que no lo veo...
Bueno hoy vengo con animo catedratico y viendo que en internet no hay mucha informacion sobre esto les explicare que es un hipercuento.
un hipercuento es un cuento de "opciones" digamoslo asi, esta hecho por bloques de texto que no necesariamente estan unidos linealmente, otorgandole al lector una enorme capacidad de elección en cada momento, entre varias alternativas, construyendo su propia secuencia de lectura dentro de las posibilidades que el autor ha trazado.
aunque algunos dicen que dos bloques de texto enlazados entre si con un hipervinculo son suficientes para catalogar algo como hipercuento, mi concepcion personal es que deben ser 3 bloques (una introduccion y dos hipervinculos), para dar al lector esa capacidad de decisión tan caracteristica de este tipo de textos.
este tipo de relatos son la presunta evolucion de aquellos libros como "laberinto" donde ibas jugando rol al leer el libro y segun la tirada de dados pasabas a determinada pagina y leias lo que pasaba ahi.
con todo lo anterior casi podriamos calificar a "Rayuela" no solo como novela experimental, sino como hipernovela. la razon de ese "casi" es el hecho de que en rayuela no hay ni vinculo ni hipervinculo.
hablando de este libro llego a mis manos una edicion bastante chingona pero despues ahondare en ello.
Un par de escritores Amigos de la universidad, después de no verse en años coinciden en un café del centro, al tocar varios temas Vanales sale a colación su respectiva relación marital…
Mi Familia y Esposa? Pues tengo un par de hijos y llevo diez años casado con una Trabajadora Social, digo si a eso se le llama casados, pues es insoportable, maldita tres veces sea Irene Robledo, veras amigo, mi mujer es odiosa, con una voz tan tenue que generalmente es imposible escucharla, pero si se molesta grita como un demonio exorcizado, jamás me pone atención, solo habla de sus casos e instituciones y cosas que no me importan, se la pasa gritando ordenes como sargento a todo el mundo y aun así soy yo quien ha criado a mis hijos pues ella se la vive en reuniones y congresos en el extranjero, de verdad ¡el matrimonio es un infierno! Cuando veo televisión ella quiere hablar de corrientes ideológicas y movimientos sociales, ¿Puedes creerlo? Y eso no es todo, cuando le digo que no quiero tocar esos temas ella sale a “tomar un café” con sus amigas y llega hasta entrada la noche. Siempre esta desvelándose pero si por casualidad sube a dormir temprano se molesta si me meto tarde a la cama y la despierto. Es insoportable, todo el tiempo peleamos y es simplemente horrible... –tras una breve pausa añadio - Pero mejor dime amigo, que dices tu del Amor después de estos largos quince años?
El otro hombre, levanto la mirada de la oscuridad de su café, sus ojos denotaban comprensión e inteligencia, irguió la espalda y después de un largo sorbo comenzó de esta suerte...
Bueno amigo, lamento decirte que difiero un poco de tu opinión sobre el matrimonio, también estoy casado hace diez años, pero al parecer tuve suerte, pues la vida de las letras es difícil, pero al llegar a casa la dulce voz de mi esposa me acuna y me relaja, aunque sabe hacerse oír cuando es necesario, mi esposa es magnifica, pues aunque poco tengo que ver en su carrera, he aprendido mucho de ella pues emocionada, me cuenta sus logros y orienta mis dudas sobre su trabajo, tenemos una preciosa niña de siete años a la que adoro con mi alma, ella sabe exactamente como hablarle y la pequeña es su adoración, mi esposa es una mujer admirable, ¿creerías que viajamos a Europa, Asia y lugares magníficos a simposios, conferencias, ciclos, diplomados y otros cursos que la mantienen al día?, si, es hermoso pasear de su mano por aquellos lugares tan remotos y nuestra niña disfruta mucho esas salidas, como ves, estoy casado con una mujer excepcional, sus amigos son muy agradables y a menudo nos reunimos aquí, en este mismo café a intercambiar impresiones de la vida, de igual manera, conoce a los míos y es una ávida escucha en nuestros círculos literarios, además disfruta del cine y acostumbramos ver juntos una buena película sentados en la sala después del fútbol. Creo que he tenido suerte pues mi esposa es una mujer entusiasta y trabajadora, a la que continuamente llevo en brazos a la alcoba rendida de desvelo. Me encantaría seguir charlando amigo mío pero debo retirarme, notaras que como te lo dije, tu impresión del matrimonio es distinta de la mía, pues mi compañera hace que no pueda menos que pensar que estar casado es una bendición del cielo, y ella un ángel que me endulza la vida.
-Vaya eso es maravilloso, créeme amigo te ha sonreído el destino, ojala yo tuviera esa oportunidad, antes de irte por favor dime, ¿a que se dedica esa mujer ejemplar con quien te has desposado?
-A veces colega, eso no es tan importante como tu forma de ver la vida, tu disposición a valorar lo bueno de las personas y ser feliz…
-Eso lo se, ¡de verdad lo se!, pero dímelo ya, solo quiero saber ¿Qué carrera estudio tu mujer?
-Muy bien pero recuerda que muchas veces las cosas dependen del cristal en que se escriben, pues mi Esposa, querido amigo, también es Trabajadora Social…
Mi Familia y Esposa? Pues tengo un par de hijos y llevo diez años casado con una Trabajadora Social, digo si a eso se le llama casados, pues es insoportable, maldita tres veces sea Irene Robledo, veras amigo, mi mujer es odiosa, con una voz tan tenue que generalmente es imposible escucharla, pero si se molesta grita como un demonio exorcizado, jamás me pone atención, solo habla de sus casos e instituciones y cosas que no me importan, se la pasa gritando ordenes como sargento a todo el mundo y aun así soy yo quien ha criado a mis hijos pues ella se la vive en reuniones y congresos en el extranjero, de verdad ¡el matrimonio es un infierno! Cuando veo televisión ella quiere hablar de corrientes ideológicas y movimientos sociales, ¿Puedes creerlo? Y eso no es todo, cuando le digo que no quiero tocar esos temas ella sale a “tomar un café” con sus amigas y llega hasta entrada la noche. Siempre esta desvelándose pero si por casualidad sube a dormir temprano se molesta si me meto tarde a la cama y la despierto. Es insoportable, todo el tiempo peleamos y es simplemente horrible... –tras una breve pausa añadio - Pero mejor dime amigo, que dices tu del Amor después de estos largos quince años?
El otro hombre, levanto la mirada de la oscuridad de su café, sus ojos denotaban comprensión e inteligencia, irguió la espalda y después de un largo sorbo comenzó de esta suerte...
Bueno amigo, lamento decirte que difiero un poco de tu opinión sobre el matrimonio, también estoy casado hace diez años, pero al parecer tuve suerte, pues la vida de las letras es difícil, pero al llegar a casa la dulce voz de mi esposa me acuna y me relaja, aunque sabe hacerse oír cuando es necesario, mi esposa es magnifica, pues aunque poco tengo que ver en su carrera, he aprendido mucho de ella pues emocionada, me cuenta sus logros y orienta mis dudas sobre su trabajo, tenemos una preciosa niña de siete años a la que adoro con mi alma, ella sabe exactamente como hablarle y la pequeña es su adoración, mi esposa es una mujer admirable, ¿creerías que viajamos a Europa, Asia y lugares magníficos a simposios, conferencias, ciclos, diplomados y otros cursos que la mantienen al día?, si, es hermoso pasear de su mano por aquellos lugares tan remotos y nuestra niña disfruta mucho esas salidas, como ves, estoy casado con una mujer excepcional, sus amigos son muy agradables y a menudo nos reunimos aquí, en este mismo café a intercambiar impresiones de la vida, de igual manera, conoce a los míos y es una ávida escucha en nuestros círculos literarios, además disfruta del cine y acostumbramos ver juntos una buena película sentados en la sala después del fútbol. Creo que he tenido suerte pues mi esposa es una mujer entusiasta y trabajadora, a la que continuamente llevo en brazos a la alcoba rendida de desvelo. Me encantaría seguir charlando amigo mío pero debo retirarme, notaras que como te lo dije, tu impresión del matrimonio es distinta de la mía, pues mi compañera hace que no pueda menos que pensar que estar casado es una bendición del cielo, y ella un ángel que me endulza la vida.
-Vaya eso es maravilloso, créeme amigo te ha sonreído el destino, ojala yo tuviera esa oportunidad, antes de irte por favor dime, ¿a que se dedica esa mujer ejemplar con quien te has desposado?
-A veces colega, eso no es tan importante como tu forma de ver la vida, tu disposición a valorar lo bueno de las personas y ser feliz…
-Eso lo se, ¡de verdad lo se!, pero dímelo ya, solo quiero saber ¿Qué carrera estudio tu mujer?
-Muy bien pero recuerda que muchas veces las cosas dependen del cristal en que se escriben, pues mi Esposa, querido amigo, también es Trabajadora Social…
Nuevamente he escrito muy poco, pero estoy trabajando en un texto sublime, esta historia habla de “Euradiel”, un angel de la guardia cuyo nombre significa “Caballero de Dios” que se enamora de la chica que custodiaba (algo muy comun en el cielo)
pero a diferencia de otros angeles que renuncian a sus alas para volverse humano y encontrarse con la chica, euradiel se niega a perder sus dones Angelicales, asi que aun no se decide a caer.
Durante una platica con Uriel se entera de la existencia en la tierra de unos seres mas que humanos con potencias parecidas a sus dones, al interrogar a Uriel acerca de si pudiera el convertirse en uno en vez de ser humano al caer hace un pacto con el, le pide caer como uno de esos seres para no perder sus potestades sobrehumanas al renunciar a sus alas y Euradiel a cambio buscaría noticias sobre Cain, el primer maldito.
Asi que cuando llega a la tierra se da cuenta de que fue maldito como Cain, con resultados similares como si sus calamidades no fueran suficientes la chica de la que se enamoro lo rechaza precisamente por causa de sus "habilidades", pues además de esos “dones” el estar maldito le priva de sentimientos, sobre todo del amor que como es bien sabido es motor de vida entre los angeles.
Vagando durante siglos asi conoce a otro vampiro llamado Gladius, conocido entre los vastagos como "el paladin negro" un vampiro convencido de que lo conocido como "Giocondal" ( la salvacion de los vastagos que vuelve de nueva cuenta humano al vampiro) es solo el perdon directo de Yaveh al arrepentimiento, santificación y propósito de enmienda y asi Euradiel que ahora es conocido como Vradiel (castigado por Dios) el Vastago comienza un duro camino de santificacion.
Asi a Vradiel se le otorga legar al giocondal junto con Gladius quien vuelve a ser humano volviéndose un gran teólogo gracias a sus multiples charlas con antiguos estudiosos de Dios. pero como Vradiel nunca fue humano no puede recobrar un alma, asi que cuando es perdonado por Dios a traves de el arcangel Miguel este lo eleva a su categoria bajo el nombre de Emmanuel que significa Dios Con Vos, ocupando el séptimo lugar disponible entre los arcángeles que habia sido dejado vacio por Luzbel hace miles de años…
Hoy 14 de Febrero, que iba Camino a casa de Sugey, trace mi sendero por el centro de la ciudad entre novios melosos, ofertas de ocasion y ambulantaje gritandome el clasica frase "demuestre su cariño" a modo de chantaje en mis oidos, en mis manos junto a mi tendencia a menospreciar la fecha traia para ella un disco Mp3 y una fotografia, ambos sin moño, envoltura o algo que se le parezca.Mas en mi mente los engranajes de la inspiracion me llevaban de la mano a un lugar donde el agua es tan clara como el corazon y las almas se unen bajo las corazas de los cuerpos de dos jovenes amantes, mi mente, rauda, me alejaba de la soledad del consumismo para trasladarme junto con mi Amada a la rivera de Lagunamor...
Lagunamor
Por Emmanuel Caballero
Vaya que extraño el tiempo contigo en Lagunamor, la cabaña, tu cuerpo desnudo pegado al mio bajo la frazada, recuerdo como el fuego de la chimenea calentaba nuestros torsos y jugueteaba con las sombras proyectadas de forma abstracta en la pared de madera, el aroma a sandalo del aire, y lo sofisticado de tus formas me envolvian en una atmosfera inigualable, de pasion, de entrega absoluta, seguridad, confianza y Amor...Cada vez que veas el ocaso recordaras aquellos dias en Lagunamor, con nuestros cuerpos en el agua, nadando y saltando como delfines enamorados, tu risa cristalina vive en mi mente desde aquella noche en que la luna llena nos baño con su luz y nos besamos bajo el agua con la maestria del nado sincronizado, salimos del agua para perdernos en el bosque con la ropa mojada pegada a nuestros cuerpos, el frio de la noche nos pego con toda intensidad y nos calo hasta los huesos, pero el calor de nuestro Amor nos llevo a tientas a la cabaña donde el fuego caldeaba.Aun guardo la fotografia que te tome el tercer dia al despertar, con el maquillaje corrido y tus cabellos dorados sobre la almohada, tenias en tu cuello la constancia de mis labios y en mi espalda aun sentia los senderos de tus uñas, ese dia pescamos, y con una hermosa fogata nos quedamos dormidos bajo el cobijo de las estrellas, en especial de aquella que te regale hace unos años, cuando te jure que mi Amor seria para siempre...hoy dia, en medio del barullo citadino, miro al cielo y entre nubes grises esa estrella me acaricia y a mitad de mi trabajo en la oficina me transporta raudo a tu cintura, allà en la Rivera de Lagunamor...
De la tierra al cielo hay dos pasos: Nacer y Morir, en realidad es solo un paso en direcciones distintas, hoy el aire huele a melancolía y el cielo llora, veo con la oscuridad de mis ojos que ese camino de un solo paso nos afecta a todos, de ayer hace cuatro años que el camino hacia Dios fue recorrido por una persona a la que jamás vi o toque, que jamás me dirigió una palabra y que aun así tiene un enorme peso en mi vida, alguien que a pesar de haber dejado su materia en este mundo, nos contagia su Esencia, jamás la conocí físicamente, pero estoy seguro de que ella me conoce a mi, por el hecho de que ahora comparto mi vida con la mujer que en algún tiempo fue su mejor amiga. Fue de este modo como conocí a esta loable mujer por boca de la Dama a la que Amo, Para ti Lucy, Amiga Dondequiera que estés...
Esencia
Por Emmanuel Caballero
Mi nombre es Mordekai, y soy escriba del cielo, guardo en pergaminos de oro la historia de quien el señor acoge en su seno, mas no estoy solo, hay decenas de almas Puras ayudándome con mi misión, Yo a lo largo de la eternidad del tiempo he visto infinidad de sucesos, pero ninguno tan hermoso como la amistad que traspaso la línea de la esencia y cuerpo.
Sucedió que en aquellos días tenia por asistente a Laura, una hermosa mujer a la que Dios había llamado a temprana edad gracias a sus dotes divinos en inmensa Santidad, así pues, la encomendó a mi cargo, para ayudarme en labores de Bondad, Laura ejecutaba toda acción con el amor digno de los hijos al padre, y aun así rodeada de belleza evocaba en la memoria los días de campo en la tierra dirigiendo sus bendiciones a Seony la chica con quien los había compartido.
Aun al lado del Señor ella cuidaba de su amiga en lo posible, ayudándola con las dificultades Propias de la juventud, a suerte de Guardiana Personal. Después de la Partida de Laura Seony se sumió en una terrible depresión, lo que ocasiono un revuelo en mi ordenada biblioteca, al preguntarle a Laura que buscaba me respondió "Mi Amiga esta sola, y esta sufriendo, reniega de Dios y desconoce su misión, es tiempo de hacer algo" le dije que ya estaba haciendo algo hermoso al cuidarla, pero que la solución estaba en manos de su amiga en la tierra, y cuando estuviera lista la solución llegaría.
Paso el tiempo y Seony vio en el Señor la razón en la causa, tiempo después entendió que la esencia de Laura jamás la había dejado sola y que su partida obedecía a un fin ultimo, entendiendo como Laura, que solo estaban "a un paso de distancia" tiempo después, cuando Seony bifurco camino con el hombre que había estado con ella largo tiempo, Laura extrañaba en demasía la felicidad de antaño en el corazón de su amiga, y recurriendo nuevamente a mi me pregunto "Ángel Mordekai, existe la manera de que ella vuelva a ser feliz y Amar?" por supuesto le dije que la felicidad es un camino personal, pero que la capacidad de amar se alimenta al compartirse, le pedí unos rollos de un estante virtualmente inalcanzable y después de repetidos esfuerzos finalmente me los entrego, su esfuerzo por Seony seria recompensado, pues aquel estante era de los redimidos, justo en el que se guardaba la historia de Seony y junto a la suya la de un joven digno de tal deferencia. Pergaminos los cuales había pedido a Laura y tenia en mis manos, lleno de solemnidad y en nombre del amor tome el cirio y con un poco de cera uní ambos rollos dorados por el borde, juntando sus historias en una sola.
"Conocí a un hombre lindisimo!", decía Seony días después con alegría frente al sepulcro de su amiga "es caballeroso, atento, romántico, inteligente y bueno" Laura sonreía mientras su esencia acariciaba los cabellos de aquella niña que años después le hablaba convertida ya en mujer, Laura beso su frente con el frío de la cripta y en un inaudible susurro le dijo: "Lo se, pues yo leí su historia, Te Amo y el también, Se feliz mi preciosa Seony, Amiga de toda la Vida, Amiga aun después de la Muerte...
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