Duermo y sueño que,
privado de tu vista
soy ciego de ti.

E igual que los ciegos busco
verte al recorrerte con mis manos.

Y te veo y conozco mas de
lo que te conozco ya, de lo que te
conozcoenteraytodaparasiempre

Mis manos ven tus muslos
                                        tus piernas y tu pubis.

Con mis dedos veo la

perfeccion de tus ojos y tu pecho,
veo a mis palmas
h a c e r    a c e n t o    e n    t u s    f o r m a s.

En tu hermosa cadera
(mientras mis dientes te atrapan
                                                 como se atrapa el deseo)
se clava fija la mirada de mis uñas

Uñas que te orillan a mi cuerpo
an   clan   do    me       tus manos a la espalda.
                                                 nuestra espalda...

Me di cuenta de que esta no la habia subido aqui, se llama                 Toreador.

El Poema que lei en Jalisco Radio, Abzebel, estas pagado.


Gema de Baal

Hoy ha muerto mi niña
mi niña que no era mia sino de otro,
no le alcanzaron los suspiros.

Mis alas de cadenas le ataron a Moloch
justo sacrificio por un amor que ha fallecido.

Ha muerto mi niña que no era mia,
mi garra de ceniza negó su respiración,
tres denarios por la Puta de su madre
y vida eterna por la vida de mi hija.

Ningún dios es mas alto que la muerte,
Ninguna muerte es más alta que yo.
mi niña muerta es otra Gema en la
corona de Baal.

Murio mi niña, con dulce estertor
sus debiles pulmones abrazaron la muerte,
en su pecho ya frio,
latio mi nombre dos veces.

Moloch dio muerte a mi niña ajena,
su aliento llenó de fiebres su vida,
clavó sus espinas en su carne recien nacida,
los colmillos del diablo ciñeron su corazon.

Otro cadaver exquisito, se podria decir que la autoria de este es de C.C. como no le pusimos titulo, toma por titulo la primera linea que fue escrita en el.

Resuena el acantilado de tu nombre a
cuentagotas, una imagen que se rompe
pero la oscuridad es un mal de pocos
el ciclo interrumpido
humo, fuego, ceniza, fenix y sobretodo
fronteras que separan, en calido silencio

nada nunca seria como la muerte en que
las hojas forman espirales
por supuesto nunca sería
una tierra de suaves contornos

lo cierto es que ella era hermosa
como vaiven de colores
-odi vulgo pr... -diligo te- lo interrumpio la dama

en un vuelo infinito
las golondrinas lloran la sangre del mancebo
bailando al son de la lluvia

nunca lo hubiera imaginado, sin embargo
de una risa cascada, opaca... vacia
la noche poco a poco inundaba sus almas
como las gotas que se evaporan en el aire

En vista de que hace mucho no escribia, les dejo dos poemas recien salidos (hasta calientitos andan)el primero de locura y amor, el segundo de amor y muerte.

Te miro a mi largamente encendido con tus ojos
sobre el vagon estelar
me cuelgo de tus comisuras
con este seco amor de solo yo


Añoro a ti en todos nosotros
y la oscura marcha del tren
te refleja en su nube de vapores
con tu suave figura de humo
docil
sobre mis dedos
entre mi abrazo blanco
                                               Blanco
                                                                          blanco...

En la quietud del hogar de los bosques retorcidos de mi patria
me azota la necesidad de no encontrarte.

En la noche de los muertos
mis labios se amoratan, se hinchan, se pustulan,
sangran y se contraen en la necesidad
                                  densa necesidad
de un beso tuyo

oscuras simientes de lo innominado
convergen en mis dientes
suaves corolas para el difunto de mi aliento

poco
a
poco
a
poco
la   e t e r n i d a d   danza  en  mi  boca...

Con motivo de los 200 años del nacimiento y 160 de la muerte (y verdadero nacimiento como leyenda) de Edgar Allan Poe el pasado 7 de octubre, deseo poner aqui una poesia de el que es impresionantemente acorde a este hecho.

Su muerte se encontrará por siempre rodeada de misterio (se han manejado teorías que van desde el suicidio, el asesinato, cólera, rabia, sífilis, diabetes, varios tipos de deficiencias enzimáticas, apoplejía, delirium tremens, cardiopatías, epilepsia, meningitis e incluso haber sido cooptado por agentes electorales que lo indujeron a beber para hacerlo votar y luego, ya en estado de embriaguez, lo abandonaron a su suerte) ya que desde que fue encontrado vagando muy angustiado y delirante por las calles de Baltimore (con ropa que no era suya y de la que nunca pudo explicar el origen, ni el porque se encontraba en ese estado) para acabar muerto en el hospital 3 días después, exclamando como últimas palabras: «Lord, help my poor soul» («Señor, ayuda a mi pobre alma»).

Por supuesto, Spirits of the Dead, en ingles para poder apreciar toda su magnitud:

Esta poesia de Benedetti marcó tanto mi faceta como escritor como mi faceta como creyente en Dios, despues de esto puesdo decir que inicio esa relacion amor-odio con Dios que me ha llevado a tantas y tantas peripecias.

Ahora que el maestro ha muerto, lo dejo aqui como una elegia

Extraido de La Jornada y El Pais.

Fallece a los 88 años el poeta uruguayo Mario Benedetti

en esta ocasion quiero poner aqui un poema que no es mio pero que curiosamente lleva el nombre de mi blog, digo curiosamente porque Ikaraku no sabia de la existencia de mi blog.

La verdad me encanto sobremanera, me parece estupendamente bien logrado, y desde el 3 de mayo que prometi que lo pondria aqui.


sin mas ni mas, INRIP por Ikaraku:


El Padre está tirado


El polvo golpea las piernas del Hijo
Voltea y solo ve a sus semejantes
Aprieta los ojos que adelgazan
Y en su mente una imagen

El Padre está tirado
y escupe


Un temblor de aire lo derrumba
Sus semejantes se han ido
Su cuerpo vacila su mente duda
Y sus ojos de piedra fijos en un punto

El Padre está tirado
y estira la mano


La oscuridad rasga la piel del Hijo
Pesado se arrastra convertido en sombra
Intenta repetir lo recién vuelto piedra
Y en su cuerpo una certeza

El Padre está tirado
y no calienta
y no responde
y desaparece

 

A mi amigo Mr. Éxodus, en palabras del poeta Francisco Villaespesa:

Algo que escribi hace algun tiempo:

No me des Tregua. No me perdones nunca…
Hostígame en la sangre. Que cada cosa cruel sea tu Que vuelves

¡No me dejes dormir, no me des paz
Entonces ganaré mi reino, naceré eternamente,
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
Tállame como un sílex, desespérame.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Lánzame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa que me odies todo el día,
Mientras no traspase el largo aliento de la noche.
He de saber que tu vives pleno el día,
Saber que vives cara al sol y al hombre.

Yo te pido la cruel ceremonia de la calígine,
Las espinas hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
Oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre,
Dicho esta, sabe nadie sino Dios
Que nombre en realidad nos pertenece.
No lo revela la vida de todos los días, si acaso,
Lo insinúa el beso de la amada,
Viento de las noches de insomnio
Agitando los árboles oscuros.

Solo tras la muerte Dios ha de leerlo.
Por que mi nombre no es melancolía ni espera,
Ni resentimiento o desazón.
Mi nombre esta escrito en la palma de mi mano
Pero en lenguaje indescifrable a ojos humanos.
Y se necesita la fuerza que solo nace,
No sé todavía de donde, para decir en voz alta
Ese nombre intransferible, mi nombre.
Que solo Dios sabe.

Y quizá solo el dolor, el amor, el perdón
O el cinismo me ayudaran a deletrearlo.
No hay espacio en el tiempo, o tal vez solo en mi tiempo,
Para armar una estructura que pueda ser mi llamamiento real.
Solo me queda preguntar al silencio, y recibir vaga respuesta
Me queda la luz del atardecer,
Como el inicio de mi verdadero día,
Para entender que existo, que vivo,
Y que he vivido sin que fuera necesario
Para ello conocer mi verdadera nombradía.

Hoy te pido, por favor no me perdones.
Hasta Que logre perdonarme yo mismo