InRip

• Uno no termina con la nariz rota por escribir mal; al contrario, escribimos porque nos hemos roto la nariz y no tenemos ningún lugar al que ir.

• Cuando escribo no tengo la impresión de que mis historias sean tristes. En cualquier caso, cuando trabajo estoy siempre de buen humor. Cuanto más alegre es mi vida, más sombríos son los relatos que escribo.

• Dios mío, no permitas que juzgue o hable de lo que no conozco y no comprendo.

• No pulir, no limar demasiado. Hay que ser desmañado y audaz. La brevedad es hermana del talento.

• Lo he visto todo. No obstante, ahora no se trata de lo que he visto sino de cómo lo he visto.

• Es extraño: ahora tengo la manía de la brevedad: nada de lo que leo, mío o ajeno, me parece lo bastante breve.

• Cuando escribo, confío plenamente en que el lector añadirá por su cuenta los elementos subjetivos que faltan al cuento.

• Es más fácil escribir de Sócrates que de una señorita o de una cocinera.

• Guarde el relato en un baúl un año entero y, después de ese tiempo, vuelva a leerlo. Entonces lo verá todo más claro. Escriba una novela. Escríbala durante un año entero. Después acórtela medio año y después publíquela. Un escritor, más que escribir, debe bordar sobre el papel; que el trabajo sea minucioso, elaborado.

• Te aconsejo: 1) ninguna monserga de carácter político, social, económico; 2) objetividad absoluta; 3) veracidad en la pintura de los personajes y de las cosas; 4) máxima concisión; 5) audacia y originalidad: rechaza todo lo convencional; 6) espontaneidad.

• Es difícil unir las ganas de vivir con las de escribir. No dejes correr tu pluma cuando tu cabeza está cansada.

• Nunca se debe mentir. El arte tiene esta grandeza particular: no tolera la mentira. Se puede mentir en el amor, en la política, en la medicina, se puede engañar a la gente e incluso a Dios, pero en el arte no se puede mentir.

• Nada es más fácil que describir autoridades antipáticas. Al lector le gusta, pero sólo al más insoportable, al más mediocre de los lectores. Dios te guarde de los lugares comunes. Lo mejor de todo es no describir el estado de ánimo de los personajes. Hay que tratar de que se desprenda de sus propias acciones. No publiques hasta estar seguro de que tus personajes están vivos y de que no pecas contra la realidad.

• Escribir para los críticos tiene tanto sentido como darle a oler flores a una persona resfriada.

• No seamos charlatanes y digamos con franqueza que en este mundo no se entiende nada. Sólo los charlatanes y los imbéciles creen comprenderlo todo.

• No es la escritura en sí misma lo que me da náusea, sino el entorno literario, del que no es posible escapar y que te acompaña a todas partes, como a la tierra su atmósfera. No creo en nuestra intelligentsia, que es hipócrita, falsa, histérica, maleducada, ociosa; no le creo ni siquiera cuando sufre y se lamenta, ya que sus perseguidores proceden de sus propias entrañas. Creo en los individuos, en unas pocas personas esparcidas por todos los rincones -sean intelectuales o campesinos-; en ellos está la fuerza, aunque sean pocos.

De vulgar eloquentia, o defensa de la lengua vulgar, es el tratado de poetica que Dante Aligeri escribe para defender a su idioma natal, el florentino, y darle valia de cara al latin, marca un hito ya que despues de este tratado, se comienzan a usar las lenguas propias para escribir, en lugar del docto latin.

lo pueden descargar de este enlace

El pasado 10 de diciembre Herta Müller recibio en Estocolmo el Premio Nobel de Literatura 2009. segun eso, la señora (una casi desconocida para muchos) es poeta rumano-alemana.

Cada que se entrega un novel inmediatamente la gente corre a comprar sus libros, el autor se vuelve de culto, y por supuesto ademas del millocito de dolares que a nadie cae mal, gana prestigio internacional. Por ello cada entrega de novel de literatura surge la cueestion ¿se lo merecia? ¿fue buana la decision? ¿no habia nadie mejor?
A este respecto he leido un articulo de El Universal del cual les extraigo el fragmento siguiente con referecia a aquellos escritores que merecian el nobel y nunca lo tuvieron.

Con motivo de los 200 años del nacimiento y 160 de la muerte (y verdadero nacimiento como leyenda) de Edgar Allan Poe el pasado 7 de octubre, deseo poner aqui una poesia de el que es impresionantemente acorde a este hecho.

Su muerte se encontrará por siempre rodeada de misterio (se han manejado teorías que van desde el suicidio, el asesinato, cólera, rabia, sífilis, diabetes, varios tipos de deficiencias enzimáticas, apoplejía, delirium tremens, cardiopatías, epilepsia, meningitis e incluso haber sido cooptado por agentes electorales que lo indujeron a beber para hacerlo votar y luego, ya en estado de embriaguez, lo abandonaron a su suerte) ya que desde que fue encontrado vagando muy angustiado y delirante por las calles de Baltimore (con ropa que no era suya y de la que nunca pudo explicar el origen, ni el porque se encontraba en ese estado) para acabar muerto en el hospital 3 días después, exclamando como últimas palabras: «Lord, help my poor soul» («Señor, ayuda a mi pobre alma»).

Por supuesto, Spirits of the Dead, en ingles para poder apreciar toda su magnitud:

Esta poesia de Benedetti marcó tanto mi faceta como escritor como mi faceta como creyente en Dios, despues de esto puesdo decir que inicio esa relacion amor-odio con Dios que me ha llevado a tantas y tantas peripecias.

Ahora que el maestro ha muerto, lo dejo aqui como una elegia

Bueno para seguir en la linea de lo no-escrito por mi, les traig un texto fenomenal, al leerlo no creeran la edad de la autora, y aunque el libro esta dirigido a un publico joven, pocas personas son capaces de asimilar asi una novela al grado de decir, te entendi autor, y lo que es mas, tengo preguntas, dejaste lagunas, tienes errores.

ojala que Fer, me lea asi algun dia.

Belleza Roja.
Guadalajara Jalisco. Octubre, 2008.
Bernardo Esquinca, autor.

Primero que nada, una calurosa felicitación, el libro me pareció excelente, la trama, la manera de narrarlo…
Alguna que otra lagunilla por allí, pero supongo que es normal, dado que es difícil cubrir todas las posibles preguntas que a un enfermo lector se le puedan ocurrir.
La manera de narrarlo, entrelazando dos historias diferentes, de personajes que sólo tienen el gusto por la belleza (a su manera) en común, y el final tan… inesperado… las clones que no eran clones… es tan extraño todo, pero tan real a la vez…
No dudo que en algún punto del recóndito universo, exista alguien tan, pero tan enfermo que sea capaz de convertir la belleza en un modelo serial, la belleza es algo subjetivo, es imposible agradar a toda una especie, y menos aún, generalizar la belleza de una manera tan aterradora, que pronto todos serán iguales, y la belleza terminaría por extinguirse, porque dentro de la perfección misma, la perfección sería imperfecta, al grado de que la anterior imperfección, terminaría siendo lo más deseado por todos, ocasionando que el mundo fuese igual al que ahora conocemos, debido a que los seres humanos estamos “diseñados” para no contentarnos con nada, lo cual bien empleado es muy útil, pero una vez que se llega al fanatismo y las mentes se ven tan perturbadas por una sola idea, es hasta cierto punto, peligroso, pues se corre el riesgo de romper el equilibrio natural que hay entre las cosas, y ocasionar una enfermedad como la de Laura, pues a mi punto de vista, ella es la precursora de toda esa “cadena” malévola que se forma a partir del deseo enfermizo de llegar a ser “perfecta”, llevándose consigo a muchas mujeres y hombres más, en los cuales, al ver sus vidas frustradas por algún tipo de accidente y/o anormalidad, nace un deseo de alcanzar lo que los demás llaman “perfección”.

Pero repito, la belleza es totalmente subjetiva, ¿qué sentido tendría el negarle a la gente la decisión de considerar algo hermoso u horrible? ¿Qué placer produciría el encontrar algo “raro” o poco común entre nuestros compañeros de planeta?
Desde luego en ambos casos, ninguno, ya que, para empezar, ni siquiera existiría la variedad suficiente como para concluir que algo es siquiera diferente a otra cosa.
Podríamos ver lo mismo, por las calles, centros comerciales… quizá países incluso, y todo sería idéntico…
¿Qué nos haría diferentes al resto?
¿Seríamos especiales?
¿Cómo se manejaría el sistema?

“La belleza no puede ser vista, sólo besada”, expresa el gran Tilo Wolff (compositor, intérprete y vocalista del grupo “Lacrimosa”)… ¿es acaso una clara referencia a que los seres humanos no hacemos más que sentir las cosas, pero no podemos percatarnos de que las cosas bellas están frente a nosotros, así, sin más, sin buscarlas… y sin explicarlas?
¿Algún día aprenderemos a guiarnos por los sentidos en lugar de sólo ver con los ojos físicos?
Si toco demasiado el tema filosófico, tal como lo he estado haciendo, es por la simple razón de que, su libro –corto, no tan fantástico, sin “dibujitos”, y fácilmente leíble- ha despertado en mi persona una vaga sensación de vacío emocional, que sólo se calma cuando divago, leo o escucho música, que al caso es lo mismo, porque las últimas dos opciones sólo despiertas y amplifican la primera.

Sólo una hora y media tardé en leer, disfrutar y comprender este genial libro. Quizá tardé. Quizá no.
Sólo sé que fue una hora y media muy bien empleada, una hora y media que me ha dado en qué pensar durante unos cuantos días… de momento.
Sé que durará más. He aprendido a apreciar la sutileza de la belleza, y me he declarado oficialmente una enemiga de los cirujanos plásticos, que intentan cambiar la belleza de una nariz torcida, un abdomen flácido o unos senos pequeños.
La naturaleza es sabia, y no deberíamos meternos con ella.

Que si bien, hay casos especiales donde podría tolerar la magia de la cirugía plástica, es en el caso de los accidentes desfigurativos, y sobre todo, cuando el afectado no tiene la culpa de nada, y por culpa de algún imprudente-gay-lesbiano queda marginado viviendo en alcantarillas por el resto de su vida, o hasta que reúna lo suficiente como para pagar una costosa cirugía plástica, que por si no fuera poco costar muchísimo, y hacer que vuelvas a las alcantarillas a falta de dinero, te hace correr el riesgo de morir en el quirófano, sólo por mejorar un poco tu aspecto.
¿En realidad vale la pena el riesgo?
Yo considero que no.
No sé si usted considere necesario el cambiar a toda la sociedad físicamente, pero lo que yo considero más necesario, es cambiar a la sociedad moralmente.
Enseñemos que, “la belleza no puede ser vista, sólo besada”; las apariencias pueden cambiar, no hagamos de este, de por sí podrido, país, algo peor aún.
En la sociedad está el poder de cambiar el país, no en echarle la culpa al gobierno; aunque bien tienen que poner de su parte, no es cosa de unos cuantos, sino de todos y cada uno de los seres que habitamos este país que hacemos llamar México.

Para terminar, reitero la felicitación por el libro, me ha dado mucho en qué pensar, y me agradó bastante. Espero siga haciendo libros tan fumados como este, ya que son los que alimentan la imaginación de la gente que gusta de leer, y sobre todo, de pensar. Habemos pocos en México, pero segura estoy de que, por esos pocos, a usted le gusta escribir. ¿O me equivoco?

Autor: Zelda Wolff.

en esta ocasion quiero poner aqui un poema que no es mio pero que curiosamente lleva el nombre de mi blog, digo curiosamente porque Ikaraku no sabia de la existencia de mi blog.

La verdad me encanto sobremanera, me parece estupendamente bien logrado, y desde el 3 de mayo que prometi que lo pondria aqui.


sin mas ni mas, INRIP por Ikaraku:


El Padre está tirado


El polvo golpea las piernas del Hijo
Voltea y solo ve a sus semejantes
Aprieta los ojos que adelgazan
Y en su mente una imagen

El Padre está tirado
y escupe


Un temblor de aire lo derrumba
Sus semejantes se han ido
Su cuerpo vacila su mente duda
Y sus ojos de piedra fijos en un punto

El Padre está tirado
y estira la mano


La oscuridad rasga la piel del Hijo
Pesado se arrastra convertido en sombra
Intenta repetir lo recién vuelto piedra
Y en su cuerpo una certeza

El Padre está tirado
y no calienta
y no responde
y desaparece

 

A mi amigo Mr. Éxodus, en palabras del poeta Francisco Villaespesa:

Hace más de dos décadas, en febrero 1985 para precisar, escribí un desenfado ensayo en la revista mexicana Ciencia y Desarrollo, con el título Habrá literatura en el siglo XXI ? Allí distinguía entre la literatura como acto de escribir y la literatura como faena y afán de lectura. Concluía: los escritores no desaparecerán pues " la escritura representa una batalla personal entre con la pluma y el papel "

(entonces las infaltables computadoras faltaban). Escribir- agregaba- es una pasión incontenible, movida por absurdos indescifrables o inclinaciones neuróticas a la liberación. En contraste con la lectura: ésta podría desaparecer de la agenda cotidiana.

Cometí muchos errores por comisión u omisión desde entonces. Pero me felicito de este acierto. O mejor: de esta razonable hipótesis. Los libros se multiplican pero los lectores tienden a desaparecer.

Aludo a los lectores compulsivos, afanosos, que cultivan una relación casi erótica con la página escrita en forma de novela, poema o ensayo.

Constato la verosimilitud del derrumbe de esta especie llamada lector entre mis amigos y estudiantes.

Platican sobre libros sin leerlos. Y los citan haciendo copy and paste en alguna de las infinitas páginas que les ofrece Google. Y los catedráticos acepan estos trabajos, ya sea porque no han llegado a estas páginas, o ya sea por pereza: tampoco ellos leen. Ya no es necesario para elevarse de puesto a puesto, incluso para recibir premios.

Esta pereza de los ojos respecto del texto tiene varios orígenes. Uno de ellos es la explosión demográfica del número de libros, revistas, periódicos, blogs, etc que nos inunda. Como es tan elevado nos llamamos a la desesperación: jamás sabremos qué hay y qué se dice en esta infinita Babel. Otro es la competencia de otros medios, como la televisión. Invita y justifica el escapismo. Y otro más: los lugares luminosos del Internet que nos ofrecen información empastillada, sabiamente escogida por aquellos que hace tiempo han dejado de leer. Hay ciertamente otras razones que el lector sabrá identificar.

Pero como los lectores agonizan, según mi hipótesis, la explicación de esta tendencia jamás será dada….