InRip

Sahara

2011-11-16T00:25:00.001-06:00

Soy quien nunca fui. an-helante me arrastro entre los escombros de una explosión que apenas hace tiempo soñaba reclinado en tu regazo de dátiles y uvas. Tú, velo del vientre de una diosa me acaricias con dedos de seda y lino.

Mi camello-deseo abreva en tu ombligo puro. Poco a poco, su lengua ardiente pone heladas tus entrañas de Sahara.

Carta para ellA.

2011-09-29T08:32:00.000-05:00

A…

La vida te ha marcado con el sino de la posesión amorosa de un hombre que a duras penas se posee a sí mismo. Infantil como él solo, sólo determina suyo aquello entre sus manos y su boca.

Puedo decir que hoy soy feliz refugiado y reflejado bajo tu rubia sombra, donde alabo y elevo el jaspe de tus ojos de lechuza y de tu piel, demonio blanco de las inmensidades que es amo de un vacio al cual amo, vacio fluyente que me atrae y solo se llena con mi sangre y mi voz.

Hoy celebro el que hace un año mi vida se rasgó con tu llegada, tus manos se abrieron paso como dagas blancas hasta mis palpitares. Me giraste con la fuerza de un dios que te golpea en la cara hasta quedar no solo frente a ti, sino mirando ambos el mismo futuro. En la presencia láctea de tu rostro me inspiraste ideas no por oscuras menos bellas.

Alejandra… hada alejada al drama, poética mujer, huidobra altazoreana, tekelili suave por mis venas, ninfa de quien lamí las curvas en la cueva del murmullo, flojo coñac, origen de cuanto darte de arte ha dado el mundo; en ti veo a la musa que quiero por esposa.

Te quiero por esposa. Todos mis deseos se reducen a esa frase, todo mi amor se condensa como gema de carbón, todas mis fuerzas en el camino de tener algo que ofrecerte, aunque tenga todo el nada que ofrecerte.

Algo es verdad, puedo darte amor a manos (piernas, pechos, cuerpos, caderas) llenas, poesías de agua y fuego, versos turgentes, cuentos incompletos y hasta ideas para novelas. Puedo darte mis manos que escriben poco pero saben trabajar, mis ojos que te admiran y te miran arrobados, te ofrezco mi cuerpo, que es tuyo hasta los huesos y la carne.

Después de un año no es un misterio para ti que soy un hombre de pasiones. Kierkegaard decía que la Fe es la más alta pasión del hombre y por ello también me considero hombre de altas pasiones y de Fe, y aunque no soy el más ortodoxo de los guerreros de Dios, somos buenos amigos y le agradezco por unir nuestras vidas.

Veo a Dios en tu mirada con la luz del sol, mi nostalgia de lo divino se soslaya y regodea en tu trigo, jade y gardenias inmaculadas (níveas flores de centro enrojecido), cisnes y grifos de la creación elevan sus alas ante tu belleza, terrible perfección y aurea hermosura.

¿Cuántas veces en la amarga historia de la creación la criatura se ha dado ocasión de amar como nos amamos? ¿Cuántas parejas se han volcado en el otro de ese modo casi religioso, con la fuerza y entrega de este par de muchachos que hoy somos? Ninguna, que no fuésemos tú y yo.

Por eso gracias. Nuestro amor ha tenido ya más de trescientos días creciendo y evolucionando en esta vida, este amor que jamás será demasiado y que ante esta hoja blanca (símbolo entre símbolos para nosotros) juro que antes bañará mi sangre tus libros que dejar de amarte.

No sé cómo señorita, le es posible amar a un hombre de aspiraciones tan contradictorias, un hombre al que no le basta más que vos (y voz) para vivir, pero que aún así quiere darle todo y que daría su vida porque fuese feliz.

En la distancia añoro su boca, fuente y abismo donde abrevo, bebo, me precipito y ahogo, torrente de coquetería que se estrella caudaloso y voraz sobre mi pecho, cuyo único oficio es arder, abrasar, abrazar.

Me he extendido, y podría hablar de vos toda la vida, sabe usted, hermosa dama que esta pobre tinta esta a sus pies, pies corderos que retozan y se pierden, que me atan y se doblan sobre si, aplastados bajo el peso de la muerte, de a poco, solo un poco, pequeña muerte prometida ya por los ojos, ya por los cuerpos, ya por los sueños…

Por último dos peticiones.

Primera, que jamás permita que nos perdamos en el largo camino que aun nos queda por recorrer, que yo haré lo propio.

La segunda se la pediré cuando sea el momento.

Se despide:

El hombre que la ama y besa su mano.

de Hiroshima a Fukushima

2011-08-15T19:32:00.000-05:00

6 de agosto, bomba atómica en Hiroshima. 9 de agosto, Nagasaki. El inicio del miedo nuclear en el mundo. El terror calando hondo en el corazón de los japoneses. La prepotencia norteamericana que sesgó más de 200.000 dejó un trauma radiactivo que aún perdura en la sociedad nipona.

Han pasado 66 años del estruendo del Fat Man que ensordeció la ciudad de Nagasaki, en la sureña isla de Kyûshû, y que la sumió en un silencio desolador.

El dolor se convirtió en un tabú hacia lo nuclear que se traduce en precaución extrema. Si el desastre de Fukushima el pasado 11 de marzo llenó las portadas de los rotativos occidentales de titulares cercanos al Apocalipsis, en Japón las primeras páginas evitaron en todo momento el uso de los kanjis –ideogramas- referentes al concepto "nuclear". Por precaución y para no revivir viejos fantasmas.

La estremecedora y humana 'Genbaku bungaku'

Las bombas atómicas no silenciaron absolutamente el rechazo de muchos escritores a la crueldad de la guerra. A partir de las tragedias de Hiroshima y Nagasaki, surgió una corriente literaria conocida como 'genbaku bungaku' (literatura de la bomba atómica) a las puertas del renacimiento de un Japón pacifista con el polémico artículo 9 de la Constitución de 1947 impuesta por su verdugo.

La literatura de esta época está escrita básicamente por los 'hibakusha', que es como se conoce a los supervivientes de las bombas atómicas que decidieron narran sus propias experiencias de la tragedia.

"Me salvé porque estaba en el lavabo...". Así comenzaba Flores de verano (Impedimenta), un relato de apenas veinte páginas de la escritora Hara Tamiki, publicado en 1947 y donde expresaba el desastre de Hiroshima con crudeza.

Ôta Yôko escribió las novelas Ciudad de cadáveres (1948), Harapos humanos (1951) y Medio humano (1954), también testimonio de Hiroshima.

La literatura del ataque nuclear también abarca la poesía de Tôge Sankichi en su recopilatorioPoemas de la bomba atómica y los Huevos negros de Kurihara Sadako.

La literatura ha servido como catalizador del dolor en una sociedad considerablemente hermética a la hora de manifestar públicamente los sentimientos. Más allá de las publicaciones que vieron la luz inmediatamente después del desastre, autores que no fueron testimonios directos, escribieron obras posteriores a modo de reflexión.

Es el caso del premio Nobel de Literatura japonés en 1994, Kenzaburô Ôe, que publicóApuntes de Hiroshima en 1965 invitando a la reflexión sobre el uso de la energía nuclear como base del desarrollo económico. También Ibuse Masuji escribió Lluvia negra (Libros del Asteroide, 1966) en recuerdo a la explosión atómica de Hiroshima.

Por otro lado, Oda Makoto, un escritor relacionado con la izquierda política nipona, escribióHiroshima (1981), donde criticaba el papel victimista que adoptó su país tras la catástrofe y su sumisión a los norteamericanos.

Fukushima renace el dolor y la duda

Dos bombas atómicas que demostraron lo que el ser humano era capaz de hacer. Se filtró el temor entre la población mundial dando origen al conflicto de la Guerra Fría, bajo la sombra de una gran amenaza nuclear.

Tras el desastre de Fukushima, el terror resurge de nuevo y los japoneses se replantean, por enésima vez, si la energía nuclear es una buena opción.

Con motivo del reciente 66 aniversario de la bomba atómica de Hiroshima, el Asahi Shimbunresumió la inquietud de gran parte de la sociedad japonesa en una pregunta: "¿Qué tipo de efectos a largo plazo tiene la exposición a la radiactividad sobre la salud humana?".

Cortesia de: lavanguardia.com

Consejos de Chejov para escritores.

2011-06-24T09:08:00.000-05:00

Uno no termina con la nariz rota por escribir mal; al contrario, escribimos porque nos hemos roto la nariz y no tenemos ningún lugar al que ir.

Cuando escribo no tengo la impresión de que mis historias sean tristes. En cualquier caso, cuando trabajo estoy siempre de buen humor. Cuanto más alegre es mi vida, más sombríos son los relatos que escribo.

Dios mío, no permitas que juzgue o hable de lo que no conozco y no comprendo.

No pulir, no limar demasiado. Hay que ser desmañado y audaz. La brevedad es hermana del talento.

Lo he visto todo. No obstante, ahora no se trata de lo que he visto sino de cómo lo he visto.

Es extraño: ahora tengo la manía de la brevedad: nada de lo que leo, mío o ajeno, me parece lo bastante breve.

Cuando escribo, confío plenamente en que el lector añadirá por su cuenta los elementos subjetivos que faltan al cuento.

Es más fácil escribir de Sócrates que de una señorita o de una cocinera.

Guarde el relato en un baúl un año entero y, después de ese tiempo, vuelva a leerlo. Entonces lo verá todo más claro. Escriba una novela. Escríbala durante un año entero. Después acórtela medio año y después publíquela. Un escritor, más que escribir, debe bordar sobre el papel; que el trabajo sea minucioso, elaborado.

Te aconsejo: 1) ninguna monserga de carácter político, social, económico; 2) objetividad absoluta; 3) veracidad en la pintura de los personajes y de las cosas; 4) máxima concisión; 5) audacia y originalidad: rechaza todo lo convencional; 6) espontaneidad.

Es difícil unir las ganas de vivir con las de escribir. No dejes correr tu pluma cuando tu cabeza está cansada.

Nunca se debe mentir. El arte tiene esta grandeza particular: no tolera la mentira. Se puede mentir en el amor, en la política, en la medicina, se puede engañar a la gente e incluso a Dios, pero en el arte no se puede mentir.

Nada es más fácil que describir autoridades antipáticas. Al lector le gusta, pero sólo al más insoportable, al más mediocre de los lectores. Dios te guarde de los lugares comunes. Lo mejor de todo es no describir el estado de ánimo de los personajes. Hay que tratar de que se desprenda de sus propias acciones. No publiques hasta estar seguro de que tus personajes están vivos y de que no pecas contra la realidad.

Escribir para los críticos tiene tanto sentido como darle a oler flores a una persona resfriada.

No seamos charlatanes y digamos con franqueza que en este mundo no se entiende nada. Sólo los charlatanes y los imbéciles creen comprenderlo todo.

No es la escritura en sí misma lo que me da náusea, sino el entorno literario, del que no es posible escapar y que te acompaña a todas partes, como a la tierra su atmósfera. No creo en nuestra intelligentsia, que es hipócrita, falsa, histérica, maleducada, ociosa; no le creo ni siquiera cuando sufre y se lamenta, ya que sus perseguidores proceden de sus propias entrañas. Creo en los individuos, en unas pocas personas esparcidas por todos los rincones -sean intelectuales o campesinos-; en ellos está la fuerza, aunque sean pocos.

Consejos extraídos de Sin trama y sin final: 99 consejos para escritores, Piero Brunello.

Ciego de ti

2011-05-18T23:37:00.000-05:00

Duermo y sueño que,
privado de tu vista
soy ciego de ti.

E igual que los ciegos busco
verte al recorrerte con mis manos.

Y te veo y conozco mas de
lo que te conozco ya, de lo que te
conozcoenteraytodaparasiempre

Mis manos ven tus muslos
                                        tus piernas y tu pubis.

Con mis dedos veo la

perfeccion de tus ojos y tu pecho,
veo a mis palmas
h a c e r    a c e n t o    e n    t u s    f o r m a s.

En tu hermosa cadera
(mientras mis dientes te atrapan
                                                 como se atrapa el deseo)
se clava fija la mirada de mis uñas

Uñas que te orillan a mi cuerpo
an   clan   do    me     tus manos a la espalda.
                                               nuestra espalda...

La casa que arde de noche

2011-03-13T22:58:00.001-06:00

Ricardo Garibay fue un alud literario a quien solo superaban su ego y mal genio. Sandro Cohen lo definió alguna vez como “un escritor singular en México y el mundo. Es una figura sin la cual no se entienden las letras mexicanas del siglo XX; es un eslabón fundamental en nuestra narrativa.”

Esta descripción del “Hemingway Mexicano” se palpa en la lectura de La casa que arde de noche, una novela que cuenta la historia de Eleazar, joven adonis huérfano que desde pequeño se sabe hermoso. Eleazar consigue, merced de su hermosura, cantidad de beneficios creciendo entre mujeres de prostíbulo, alcohol y el sol de la frontera.

A los 20 años Eleazar ya es amo y señor de El Charco, un lupanar de 4 entradas que diera la impresión de ser mas grande por dentro que por fuera. Rodeado de mujeres fáciles de vida difícil, de sudores pegajosos y de juegos de poder, cuando Eleazar se logra con el control de El Charco sencillamente se va.

La novela inicia precisamente en el momento en que regresa siete años después. Eleazar sigue siendo guapo, sigue siendo el “papuchi” pero su belleza esta cubierta de polvo y de dolores, el peso de una vida se dobla sobre el y la matrona esta tan acabada como la casa donde pasó los días que siguieron a su infancia.

Y entre todo este lodazal Eleazar reencuentra a Sara.

La casa que arde de noche es un libro envolvente. Este libro nos sumerge en un mundo fronterizo, desértico, seco y solitario en el día, pero que por la noche se llena de vida, de fulgores que marcan una larga hilera de parroquianos desfilando por sus cuatro puertas, alegoría del hombre que busca placer en los cuatro puntos cardinales.

Garibay logra la construcción de personajes que rebasan sus propias paginas para construirse tridimensionales, enteros, cuyo lenguaje se proyecta natural y humano. La historia se desarrolla en esa tierra de nadie que fue (y sigue siendo) la frontera mexicana abrasada por el polvo y moldeada al calor de las arenas.

La lectura es fácil y se da al lector. Si Garibay decía que la escritura es como poseer a una mujer bellísima (con las reticencias naturales de una mujer bellísima pero con su entusiasmo y gusto) la lectura de su novela es más bien del estilo de las meretrices, se abre ligera, envuelve y satisface.

Su redacción es un tanto experimental, generalmente es novela con guiones y sin embargo de vez en vez hay trozos de diálogos dramáticos. Este estilo camaleónico se corresponde también al carácter cambiante de esas mujeres cuyo nombre es siempre el que mas le gusta a quien las consume (y las consume).

En las dunas de sus letras, de a poco, el viento del norte va descubriendo la literatura.

GARIBAY, Ricardo, 1971 (edición del 1995). La casa que arde de noche, Mexico: Joaquín Mortiz, Serie del Volador.

Carne Asada

2011-03-08T21:03:00.002-06:00

Para los que no sabian, Mr Exodus cumple años un dia despues que Loup.

Carne Asada by AngelCaballero

Cumpleaños Efusivo

2011-03-05T03:06:00.000-06:00

Una Nueva Tira, junto con la Srita. ZeldaWolff como personaje invitado, Decadencity felicita a Loup D'Hermite:

Cumpleaños Festivo by AngelCaballero

Entrevista a Paco Ignacio Taibo II

2010-12-16T00:09:00.001-06:00

Tuve la oporttunidad (gracias a Literal Magazine) de entrevistar a uno de mis autores vivos favoritos Paco Ignacio Taibo II, disfruten la entrevista.

Dentro del marco de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara 2010, Literal conversó con el escritor e historiador Paco Ignacio Taibo II en una entrevista profunda, caótica, polifacética y sobretodo tan divertida como el autor; salpicada de humo y refresco de cola...

Sigue aqui: http://literalmagazine.blogspot.com/2010/12/literal-conversa-con-el-escritor-e.html

Grimorio

2010-09-05T23:22:00.000-05:00

Hace algun tiempo que no blogueo, y no porque Facebook este matando a los blogs, sino porque mi vida real esta matando a la cibernetica.

Les dejo una tira de Decadencity titulada Grimorio (uno que me gustaria tener definitivamente):

Toreador

2010-07-03T22:23:00.000-05:00

Me di cuenta de que esta no la habia subido aqui, se llama Toreador.

Me voy del ruedo entre la rechifla de la gente,

las gradas vacias me gritan su despedida

acompañada del eterno canto de la alondra.

Hoy dia, la vida furiosa me ha embestido...

Dejo las oscuras rosas y duros claveles,

la tauromaquia y su bestia me han devastado,

me han cortado las orejas sin mostrar piedad

y emana desde dentro odio rojo intensamente.

yo que fui de fiestas y burgueses, de nobleza

vals y saciedad, hoy escondo el rabo y vivo

evitando las palabras, sornas, pullas y bramidos

de los hombres que en su suciedad me adoptan.

Oidos sordos a los necios que me gritan ¡Muerto!

porque he perdido la corrida airosa de los vivos.

No quiero saber mas de buenos vinos y mujeres,

solo quiero hoy, desvivir por mi vivir tranquilo...

Gema de Baal

2010-05-28T21:12:00.000-05:00

El Poema que lei en Jalisco Radio, Abzebel, estas pagado.

Gema de Baal

Hoy ha muerto mi niña
mi niña que no era mia sino de otro,
no le alcanzaron los suspiros.

Mis alas de cadenas le ataron a Moloch
justo sacrificio por un amor que ha fallecido.

Ha muerto mi niña que no era mia,
mi garra de ceniza negó su respiración,
tres denarios por la Puta de su madre
y vida eterna por la vida de mi hija.

Ningún dios es mas alto que la muerte,
Ninguna muerte es más alta que yo.
mi niña muerta es otra Gema en la
corona de Baal.

Murio mi niña, con dulce estertor
sus debiles pulmones abrazaron la muerte,
en su pecho ya frio,
latio mi nombre dos veces.

Moloch dio muerte a mi niña ajena,
su aliento llenó de fiebres su vida,
clavó sus espinas en su carne recien nacida,
los colmillos del diablo ciñeron su corazon.

Tango en 5 a 1

2010-05-17T18:34:00.000-05:00

Un Violín Endemoniado se libera vomitando tristezas

y tangos de arrabal, bajo árboles oscuros lamiendo

como si brotara una verdolaga sedimentada que,

saltando y devolviendo, vive igual que aquel

balón sabroso que se cancela estando enfermo.

La Papusa, en una mesa casual, se toca hastiada y

se compromete dando vueltas en la silla fea

mientras se engaña y cree que siente que disfruta,

mujer-ornitorrinco deprimente de mirar tristón.

Ella es ciertamente solo un pellejo jugoso que agoniza

atormentado por el cielo porteño que alunece

en un espiral solar fugazmente libre...

Desde orilla, Tito el chulo, bravo como felino enroquecido,

fuma borracho con las zarpas entrelcapote.

La Papusa lo mira con odio y ganas.

Casandra

2010-04-08T17:35:00.000-05:00

Presentando formalmente a la Novia de Caballero, ahora que la Soledad se puso sus moños ella es el Hada Casandra, se ha de llevar bien con la musa, son de la escala XD, a ver si luego salen juntas en alguna tira.

Alucinacion Vîvida #53:

2010-04-04T23:14:00.001-05:00

Alucinacion vìvida #53: Entre el humo de un puro que apenas fumè me miro en el espejo de un vaso roto con el espirìtu de Poe entre los huesos, escribiendo tristezas de jovenes muertas, ahogando con whiskey mis azules, oyendo musicas de musas tristes con la cabeza pesada, los ojos quemados y las letras entrerradas entre las uñas y la carne, por mi espalda el nombre de una niña se resbala marcandome a razguños mientras recuerdo que en mis sueños a la fuerza y con dolor la vuelvo mujer de mis impulsos y miro sus cabellos rubios quebrarse ante mi peso sàtiro, su grito de dolor cediendo al paroxismo, cruje, sangra y entre las piernas chorreale su inocencia inacabada y mi vida entusiasmada aplica los labios a beber de su menarquia...

Defensa de la Lengua Vulgar

2010-03-11T19:36:00.000-06:00

De vulgar eloquentia, o defensa de la lengua vulgar, es el tratado de poetica que Dante Aligeri escribe para defender a su idioma natal, el florentino, y darle valia de cara al latin, marca un hito ya que despues de este tratado, se comienzan a usar las lenguas propias para escribir, en lugar del docto latin.

lo pueden descargar de este enlace

Resuena el Acantilado de tu Nombre

2010-03-09T19:20:00.000-06:00

Otro cadaver exquisito, se podria decir que la autoria de este es de C.C. como no le pusimos titulo, toma por titulo la primera linea que fue escrita en el.

Resuena el acantilado de tu nombre a
cuentagotas, una imagen que se rompe
pero la oscuridad es un mal de pocos
el ciclo interrumpido
humo, fuego, ceniza, fenix y sobretodo
fronteras que separan, en calido silencio

nada nunca seria como la muerte en que
las hojas forman espirales
por supuesto nunca sería
una tierra de suaves contornos

lo cierto es que ella era hermosa
como vaiven de colores
-odi vulgo pr... -diligo te- lo interrumpio la dama

en un vuelo infinito
las golondrinas lloran la sangre del mancebo
bailando al son de la lluvia

nunca lo hubiera imaginado, sin embargo
de una risa cascada, opaca... vacia
la noche poco a poco inundaba sus almas
como las gotas que se evaporan en el aire

Artemisia

2010-03-07T22:54:00.001-06:00

Para Casandra,

Pequeño recuerdo de la Artemisia Absinthum

y verdadera imagen de Hada Verde.

Eres soliloquio que circulas

donde danza el verde embrujo

de estivales espiritus y espirales

brincando gozosas en hojas

de redondos botones de

la Gardenia jasminoides.

que vas perfumando intensa, muy intensa,

las habitaciones de mis brazos

con el aroma de tus bellos ojos,

esferillas mieles que ruedan vivaces

en la inocencia tibia

de mi marchitada esfinge.

y que se pierden en la vuelta,

en el regreso triunfante,

cual si ya se conociera,

al interior de la conciencia

del eterno rayo que no cesa.

De locura, amor y muerte

2010-02-17T21:05:00.002-06:00

En vista de que hace mucho no escribia, les dejo dos poemas recien salidos (hasta calientitos andan)el primero de locura y amor, el segundo de amor y muerte.

Te miro a mi largamente encendido con tus ojos
sobre el vagon estelar
me cuelgo de tus comisuras
con este seco amor de solo yo

Añoro a ti en todos nosotros
y la oscura marcha del tren
te refleja en su nube de vapores
con tu suave figura de humo
docil
sobre mis dedos
entre mi abrazo blanco
Blanco
blanco...

En la quietud del hogar de los bosques retorcidos de mi patria
me azota la necesidad de no encontrarte.

En la noche de los muertos
mis labios se amoratan, se hinchan, se pustulan,
sangran y se contraen en la necesidad
densa necesidad
de un beso tuyo

oscuras simientes de lo innominado
convergen en mis dientes
suaves corolas para el difunto de mi aliento

poco
a
poco
a
poco
la e t e r n i d a d danza en mi boca...

Como escribir Ciencia Ficción

2010-02-16T00:37:00.000-06:00

Nadie puede enseñar a escribir, es una actividad acumulativa, cuya perfección se alcanza a base de echar a perder una y otra vez, de pedir opiniones, de comparar textos, consultar diccionarios, leer muchísimo.

Estamos acostumbrados a lo inmediato, a lo fácil, se necesita conocer el estilo de los clásicos y estar al tanto de los nuevos estilos, creérsela y convencerse a si mismo de que se es escritor, el estilo es a menudo resultado de una larga serie de intentos por parte del escritor, incluso los escritores de vanguardia tardaron muchos años en escribir algo digno de leerse, no era solo esa clase de “talento innato” que siempre se les ha querido atribuir. En efecto, escribir es un oficio aprendible, mas que un arte para el que se nace.

Un texto mal escrito es un texto mal leído, se deben cuidar la ortografía y sintaxis para que nuestro mensaje llegue intacto al lector.

Muchas veces se descalifica al best seller por ser un género acartonado y de receta, sin embargo incluso esos libros llevan un estilo literario propio y son esos los que con el tiempo transforman en habilidad nuestros deseos de escribir.

Una cuestión de vital importancia y primordial al momento de escribir es captar la atención del lector con características con las que el lector se identifique o desee para el, esto aunado a defender a capa y espada su idea del argumento.

Al hacer una novela las cosas son más complicadas que en un cuento, pues la historia central estará rodeada de historias centrales. Un mapa conceptual puede ser de gran ayuda para saber el desarrollo de nuestros personajes y situaciones, pues el escritor tiene la obligación de atar los cabos sueltos, para que al lector no le surjan preguntas.

Los personajes deben actuar y reaccionar como seres humanos, es decir deben ser creíbles y verosímiles, aun así deben estar capacitados para la acción. Deben llegar a alguna parte, tener un objetivo y relacionarse correctamente con un entorno adecuado.

Se deben de crear conflictos, problemas y confusiones para mantener una trama interesante, en la novela el final se alcanza lentamente a través de pequeños clímax.

Se necesita llegar al lector a través de lo sensorial, no solo hacer mención, sino una detallada descripción del medio donde se desarrolla la acción, que el personaje interactúe con el medio.

Los epígrafes son un buen recurso, además del correcto uso del misterio, la narración se puede nutrir de la exageración, de llevar al límite una situación real o por lo menos verosímil, sin caer en el ridículo.

El magazine Asimov science ficcion nos da algunos pasos para escribir una historia de ciencia ficción que vale la pena reproducir antes de terminar:

Para empezar, piense en una idea, lleve esa idea a la vida por medio de un conflicto, no caiga en disertaciones filosóficas o autocríticas, ni monólogos moralizantes pues el lector perderá interés, además utilice personajes que puedan manejar el conflicto y matice los cambios de mentalidad del personaje, se debe establecer secuencia de hechos encadenados para lograr una trama sólida, recuerde preparar un buen entorno, es decir que todo sea dentro de los limites de lo razonable, y vaya de acuerdo a las leyes básicas de la física (por lo menos), finalmente habrá que tener una idea general de la trama y elaborar por lo menos un borrador.

Algunas preguntas básicas, tales como ¿Qué se le quiere contar al lector? ¿Porque contar eso y no otra cosa? ¿Porque habría de importarle al lector ese tema? ¿Escribe por compromiso o por gusto? ¿Siente presión por que lo que escribe sea del agrado del lector? No son más que especulaciones que dificultan la creación literaria.

Por ultimo, si la carencia de ideas aborda al escritor, se puede hacer una variación de algún tema ya existente, a fin de cuentas todo tema es una variación de otro ya escrito.

Ya lo dijo un escritor una vez, ningún texto es nuevo, todo tema digno de contarse, ha sido ya escrito por Homero.

Dos Puestas de Sol, (Version de Byron)

2010-02-14T01:03:00.001-06:00

El siguiente es un texto que escribí hace unos años en base a este cuento de Mina Dumont que les recomiendo leer primero.

Dos puestas de sol

Segunda Puesta (Byron version).

¿Aquella chica?, su nombre es Ángela, en una hora será quemada en la hoguera acusada de hechicería gracias a los símbolos de su cuello, símbolos que hace dos noches puse yo en ese lugar, después de todo ella es mía…

La había llevado a mi castillo gracias a su aura, en ella había algo extrañamente familiar que en su momento no supe identificar bien, pero que después traería esta serie de eventos desafortunados en los que ambos nos hemos visto inmiscuidos, en fin, ella pensaba que estaba sola y tal vez por esa razón se aventuro a salir de la cama en una habitación que no conocía, eso por supuesto complicaba las cosas, siempre es más fácil solo beberlas dormidas.

Cuando entre a la recamara ella se dirigía al tocador, tome asiento en un rincón oscuro sobre una de las cornisas interiores del techo mientras ella inspeccionaba la habitación, ignoro por qué Ángela no salió inmediatamente del castillo, en su lugar se sentó en el banco y comenzó a cepillar su cabellera.

Yo esperaba que volviera a dormir, trate de influirla con dominación pero los rayos de Selune en el ventanal cortaban todo intento de disciplinas, el único modo sería acercarme y ejercitar el influjo viéndola a los ojos, así una vez dormida la bebería con tranquilidad, ideado el plan caí con suavidad de pluma y comencé a acercarme en la oscuridad, infortunadamente para ambos la luz de Selune invadió las sombras y dejo mi reflejo al descubierto.

Ella, consternada cerró sus ojos pensando tal vez que soñaba y fue en ese momento que entendí que lo mejor sería doblegar a la dulce criatura con lujo de violencia y tomar su Vitae por la fuerza.

Desafortunadamente ese asunto no sería tan sencillo pues no tenía la más remota idea, pero Ángela no se asustaba con facilidad.Me acerque y cuando estuve a un par de pasos de distancia ella volvió a abrir los ojos y contemple de lleno sus cuencas almendradas, el caudal crespo y sombrío de su cabello oscuro y el sutil aroma a rosas que emanaba de su cuerpo. Fue al inhalar ese aroma por mi difunta nariz que sentí como en mi mente un recuerdo se esforzaba por abrirse paso entre años enteros de tristeza, soledad y sangre, pero impedido por el dolor, volvió a hundirse en el mar de la inconsciencia.

Por un momento caí en cuenta que esa chica era la primera persona viva que pisaba aquella alcoba en casi ochenta años, y por un momento, bañados por la luz de la luna, fue extraño estar acompañado aunque fuese por el alimento.Llegue a donde ella estaba, así, tan cerca acepté definitivamente que era hermosa, toque su rostro y sentí la suavidad que otorga la vida, lo hermoso de su cuerpo juvenil, sonreí pensando en la dulzura de su Vitae y bañados por Selune comprendí por que la había llevado conmigo, esa idea, ese recuerdo se abría paso por las estrecheces del odio añejado en mi interior mientras veía a la Diosa brillando llena en el cielo nocturno.

Fue ahí cuando sucedió, el candelabro de hierro forjado se estrello a gran velocidad en mis sienes muertas, Ángela se soltó de mi abrazo y corrió hacia la puerta, yo tardé un poco en recuperarme de la sorpresa más que del golpe, pero confiado extendí un dedo hacia la hoja de madera al tiempo que murmuraba -Deravel- con lo que la enorme puerta no se movió ni un milímetro sellada con el encantamiento mientras la chica se esforzaba por abrirla.

Haciendo uso de mi celeridad salte hacia ella y la sujete por el cuello con la delicadeza de un león que toma a un ciervo vivo, es decir, conteniéndome lo suficiente para hacerla sufrir sin matarla, debilitándola, llenando la habitación del aroma de su sufrimiento. Cuando no pudo sostenerse más en pie la dejé caer al suelo, aquella cena era más conflictiva de lo que su delicadeza exterior podía hacer pensar y aún así todo aquello me divertía sobremanera –Eres Valiente para ser tan joven, será un placer beber tu sangre dulce y pura- dije en un tono de sorna al ver el sufrimiento en su mirada, y divertido por su expresión de autentico terror decidí añadir –y comer tu carne tierna y joven- volví a reír divertido mientras ella hacía un esfuerzo sobrehumano por preguntar entre tartamudeos –¿quién o qué eres?- ¿qué podía hacer yo ante semejante pregunta? Tan solo un puñado de años después y ya nadie sabía quién era yo, había perdido el respeto y temor del rebaño del que me alimentaba, mi propio pueblo desconocía quien causaba estragos entre sus mujeres, sus jóvenes y en ocasiones sus animales, febrilmente enfurecido no me quedo más que hacer que recitar aquella cantaleta que hiciese famoso a mi señor en la época feudal -Soy el llanto que no puedes llorar, soy el grito cuando no puedes gritar, el hielo de tu corazón cuando tiemblas, mi nombre es Lord Iacopus Byron, Conde de Ventimiglia, y soy la peor pesadilla de tu oscuridad-.

Tome a la chiquilla, la levante del suelo y en brazos la lleve hasta la cama, -Eres una jovencita bastante fuerte y debería pensar en tomar tu vida para mí o para las profundidades- Creo que lo dije en voz alta porque sus ojos negros se hundieron en la niebla de los míos, y recordé súbitamente de donde conocía a esa aura tan linda, donde había visto esos ojos cafés, donde había olido ese aroma a rosas silvestres, ella era Ángela, ella se había ido y ahora el destino me ligaba a ella de nuevo, todo era como aquella noche, idéntico a la noche en que la salvé de morir y su forma de agradecer fue partir lejos…

Busqué las marcas en su cuello mientras le decía –me perteneces ahora y para siempre como debió haber sido hace ochenta años- comencé a doblegarla con dominación, cuando cerró los ojos, la besé y puse mi uña en su cuello. Partiendo de la marca de la última vez tracé un dibujo, mi nombre en lengua ignota. El olor de su Vitae era dulce y cálido, y la expresión de dolor en el rostro de Ángela podría llevar a cualquiera al frenesí.De pronto la excitación desconcentró mi disciplina y ella pudo liberar el trance, me tumbó al suelo y corrió a la ventana igual que ochenta años atrás, -lo hará de nuevo- pensé, traté de amedrentarla gritando –no te resistas, ¡ya eres mía!- pero lo único que logré fue que se lanzara por la ventana, trate de alcanzarla, tal vez si la mordía, por fin podría obtener un poco de control sobre ella, cuando estaba por finalizar el abrazo vi las primeras líneas de luz de Mitra y tuve que soltarla. Al instante y antes de que mi carne comenzara a quemarse me transfigure en niebla y volví al castillo.

Seguramente Ángela golpeo de nuevo en el suelo de roca de la cascada, a lo cual -igual que la última vez- sobrevivió con relativa facilidad. Su error fue haber venido a la aldea, donde nadie le creería y arriesgándose a terminar así. Mírala, acaban de sacarla de su celda para atarla al poste, es el momento que esperábamos. En cuanto prendan la leña tu entretendrás a los guardias y al verdugo mientras yo la desato, recuerda que ella cree que también deseamos matarla así que iremos con cautela, después del anochecer volverá a perder la memoria y se creerá humana de nuevo, debo completar el abrazo antes de que eso suceda, si acontece, entrégate y que tu alma descanse en paz, sabes que no puedo convertirte, no puedo arriesgarme a tener otra Ángela suelta por el mundo.

Que Mystra sea contigo, nos veremos en el Valhalla.

IFE

2010-02-09T01:20:00.000-06:00

Para Zelda Wolf, que hoy cumple sus 18 años.

Decima Musa

2010-01-31T09:58:00.000-06:00

Poesia Visual llamada "Decima Musa"

Los No-Nobel

2009-12-14T22:43:00.000-06:00

El pasado 10 de diciembre Herta Müller recibio en Estocolmo el Premio Nobel de Literatura 2009. segun eso, la señora (una casi desconocida para muchos) es poeta rumano-alemana.

Cada que se entrega un novel inmediatamente la gente corre a comprar sus libros, el autor se vuelve de culto, y por supuesto ademas del millocito de dolares que a nadie cae mal, gana prestigio internacional. Por ello cada entrega de novel de literatura surge la cueestion ¿se lo merecia? ¿fue buana la decision? ¿no habia nadie mejor?
A este respecto he leido un articulo de El Universal del cual les extraigo el fragmento siguiente con referecia a aquellos escritores que merecian el nobel y nunca lo tuvieron.

Más allá de lo que vagamente dispuso Alfred Nobel, la Academia Sueca estableció los siguientes requisitos para otorgar el premio: el candidato debe tener un legado literario más o menos vasto (mucho mejor si abarca varios géneros) con influencia por lo menos en el ámbito de su lengua y haber creado una “obra magna” que resuma sus preocupaciones, principales líneas temáticas y recursos estilísticos.

También existen otros parámetros, tanto o más importantes que los literarios, que por igual han ungido a ilustres desconocidos que sepultado para siempre las aspiraciones de otros: en su obra y en su vida pública el ganador deberá poseer cierto grado de coherencia ideológica; tendrá que defender la libertad política, artística y de conciencia y reprobar decididamente el autoritarismo.

Los no-Nobeles

Cada que se habla del tema, surgen nombres de escritores cuya calidad literaria provoca un amplio consenso. Son los autores clásicos en cualquier lengua: el ruso Lev Tolstoi, los franceses Marcel Proust y Marguerite Yourcenar, el irlandés James Joyce, el alemán Robert Musil, la inglesa Virginia Woolf y el argentino Jorge Luis Borges bien pudieron ser premiados sin que muchos alzaran las cejas.

Otros escritores han sido muy influyentes en sus respectivas lenguas: el checo-austriaco-alemán Rainer Maria Rilke, los estadounidenses Mark Twain y Henry James, los ingleses D. H. Lawrence, Gilberth Keith Chesterton, Herbert George Wells y George Orwell, el nicaragüense Rubén Darío, el peruano César Vallejo, los españoles Benito Pérez Galdós, Miguel de Unamuno y Antonio Machado, los franceses Paul Valéry y Paul Claudel, el polaco-inglés Joseph Conrad y los griegos Nikos Kazantzakis y Konstantinos Kavafis.

Uno de los criterios que la Academia Sueca ha observado al conceder el premio literario es la corrección política. La ausencia de ésta explica por qué descartaron a algunos autores con sólida obra, pero que abiertamente defendieron una orientación ideológica. Están autores comunistas como los italianos Ítalo Calvino y Cesare Pavese, el argentino Julio Cortázar, el alemán Bertold Brecht, el soviético Vladimir Maiakovski y el francés André Malraux; o los simpatizantes del antisemitismo, como el francés Louis Ferdinand Céline o el estadounidense Ezra Pound.

Tampoco han ganado el reconocimiento el chileno Nicanor Parra, el ruso-estadounidense Vladimir Nabokov, el italiano Alberto Moravia, el austriaco Arthur Schnitzler y los estadounidenses John Dos Passos y Tennessee Williams. Algunos eran parte del ámbito intelectual de los académicos y los ignoraron, como el noruego Henrik Ibsen, el sueco August Strindberg y el ruso Anton Chejov.

Autores cuya obra fue variopinta y lindó con disciplinas como la historia y la filosofía también han sido excluidos del máximo reconocimiento de las letras universales. El italiano Giovanni Papini, el austriaco Stefan Zweig y el inglés Robert Graves son ejemplo de ello.

Los outsiders

No lo han ganado escritores que tuvieron lo marginal como eje de vida y/o de obra. La rebelión, la sexualidad, las drogas, la violencia o el alcoholismo alejaron del Nobel de Literatura al japonés Yukio Mishima, a los ingleses Malcolm Lowry, Dylan Thomas, Aldous Huxley y Anthony Burgess, a los estadounidenses William Burroughs, Jack Kerouac y Allen Ginsberg, a los franceses Jean Genet y Antonin Artaud y al uruguayo Juan Carlos Onetti.

La obra de algunos, ahora clásicos universales, fue conocida mucho tiempo después de su muerte, por lo que de ninguna manera pudieron haber ganado el premio, pese a sus innegables méritos: el checo Franz Kafka y el portugués Fernando Pessoa están en este caso.

También han aparecido autores que han practicado la expresión literaria sin estar propiamente en la materia. Se propuso a periodistas como los estadounidenses Norman Mailer y Truman Capote y al bielorruso-polaco Ryszard Kapuscinski. Y se ha mencionado a críticos, historiadores, teóricos de la literatura e incluso a músicos por contar con letras de alta calidad. Pero tampoco se les ha concedido este reconocimiento.

Entre los latinoamericanos contemporáneos, mucho se ha dicho que el peruano Mario Vargas Llosa y los mexicanos Carlos Fuentes y José Emilio Pacheco bien podrían merecer el Nobel.

En este recuento de seguro no están todos los que pueden o pudieron haber obtenido el máximo reconocimiento literario, pero sí muchos de los que lo merecen o merecieron.

Como ven bien dicen que para gustos los colores, pero para nobeles, el de literatura, que con este ya cuenta con 10 mujeres y un monton de no-nobeles.

en fin habra que leer a la señora, tal vez me pase como con Pamuk, que es excelente novelista.

2009-12-08T01:30:00.000-06:00

hacer cosas como estas con las plumas son las que vuelven cool a los escritores:

Can U Do the Same ?? - The best bloopers are a click away

les debo unan reseña de la FIL con los libros

Oda a una Oda

2009-12-06T04:07:00.000-06:00

Yo escribí cinco versos...

Y ninguno fue la mitad de bueno que los de Neruda, ni siquiera el negro que intento ser verde, aunque el pan si era redondo, fue aplanado por faltar de levadura y la casa, en lugar de levantarse, se derrumbo culpando a Poe. Ni hablemos ya del que debía ser un anillo, que fue pulsera, collar y collarín para el cuello de amores lastimados.Y el quinto, el quinto por gracias de Dios si fue un relámpago, que chamuscó el carbón de los otros sacando pequeños diamantillos sin valor...

Y así, hombres y mujeres se acercaron, tomaron esa materia inútil por extravagante y se sintieron ricos, escapandoseles el origen que valía, la sencilla materia...

Con esos cristalillos ellos quisieron comprar casas, coches, vidas, sueños y nadie se los vendió, obstinados, me exigieron poesías, cuentos, viñetas y usos de mayor calibre y la inspiración agotada me abandono a mi suerte.

De nada me valió exclamarles nombres, bases, dioses, titanes, eternos cauces donde abrevar, donde conseguir brizna, viento, fulgor, barro, madera y lo indispensable para soñar.

Así llegaron mas lectores, ciegos todos, caminando sin piernas sobre libros de Brown, tapando la luz con sus crepúsculos y lunas nuevas, sin escuchar, con mil orejas oían el ruido de tantas otras voces cargadas de lo que la masa lee. Se acercaron dudando, preguntando quien se llevo mi queso y bebiendo cantaros de caldo de pollo para un alma que no conoce la piedad.

Tomaron con sus infinitas manos mis libros de Tablada, mis poemarios de Neruda, pisaron los Heraldos Negros que custodiaban mis cerraduras y se sintieron eruditos de una ciencia que hasta Dios desconocía.

Y así erigidos en críticos dictaron que nunca había yo construido nada, que mis paginas eran un crimen contra el marketing y que mis hojas olían a papel viejo y aburrido, a las ropas de hombres muertos tiempo ha.

Sus largas uñas rasgaron mi regazo y me increparon la falta de secretos y Feng Shui, de metafísicas ligth, de filosofías baratas, de consejos inútiles, de vulgaridad, de las cosas que venden me dijeron.

Todos ellos, editores todos ellos, miraron mis murciélagos y abusando de la moda quisieron tomar mi poesía y mostrarla al mundo, con la salvedad de mutilarla toda.

Eso es todo me dijeron, obstinados a quitar títulos, remover palabras, quisieron en su mórbida malignidad censurar el arte de la palabra desnuda, la llenamos de adjetivos me dijeron, le quitamos las vocales, la pintamos de rosa me dijeron, le blanqueamos sus males, uno a uno, pasaron de lectores a críticos a editores y luego a algo que no supe definir, una masa amorfa que engullía mis textos y los vomitaba a pedazos.

Al negarme a hacer comerciales mis poesías, el gigantesco ente que eran todos ellos, con sus manos mutiladas, con sus uñas largas saliendo de sus ojos cual pestañas, presto a arañar mis textos los tomo, los estrujo y los hizo nada, los doblo sin cuidado y los remojo en el agua, que se teñía con el color de mis palabras, se bebió el té y aun sediento fue por el agua de pantano, dejándome solo con mis versos.

No intentaron volver aquellos que en un principio habían jugueteado con mis cristalillos, estaban ocupados comprando lo que creían era amor, sedimentado de casas, fuegos artificiales, autos, joyas, falsos sueños, trémulas risas, otras vidas y someros éxitos, alimentándose de los brillantes que el best seller les daba.

Y perdonara el lector que no continúe con este cuento, pero he decidido llevarme mis canicas y mis cristales sin valor al amparo de donde se unen en el amor, por la gracia de los grandes, el relámpago y anillo.

Angel Caballero

I ♥ LA FIL

2009-11-30T23:41:00.001-06:00

Este año ando muy entusiasta con la FIL, asi que les dejo un articulo de Diego Erlan sacado del Clarin:

Welcome a la fiesta de los libros", dice el cartel en la enorme entrada a la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL). Esa mezcla de idiomas y culturas es la protagonista de la XXIII edición del evento editorial más importante en habla hispana, que se inauguró el sábado.

Con la ciudad de Los Angeles como invitada de honor, la literatura y el arte chicano estarán presentes en esta FIL 2009, que se extenderá hasta el 6 de diciembre. Reconocidos escritores como Ray Bradbury y Orhan Pamuk, Cornelia Funke y Carlos Fuentes se incluyen en la programación de este evento en el que participan más de 1900 editoriales y 17 mil profesionales del sector. Según estiman los organizadores, este año la visitarán más de 600 mil personas.

"En el contexto de la crisis mundial, esta consolidación de la FIL no es un reto menor", dice su presidente, Raúl Padilla López. Durante casi diez días, la Feria será entonces un lugar de reunión, de paseo y de exploración intelectual.

La elección de Los Angeles como invitada de honor tiene una razón para algunos desconocida: es la segunda ciudad con mayor población de mexicanos después del Distrito Federal. "En estos tiempos en los que algunos políticos hablan de levantar muros, deberíamos hablar de construir puentes", dijo Antonio Villaraigosa, alcalde de la ciudad estadounidense, en el acto de inauguración. A través de Los Angeles, explica Marco Antonio Cortés Guardado, rector de la Universidad de Guadalajara, se hará presente la diversidad cultural de Estados Unidos. Y en este sentido se realizarán homenajes a escritores estadounidenses como Raymond Chandler, Thomas Pynchon, Charles Bukowski y una videoconferencia con el autor de Crónicas marcianas, Ray Bradbury.

Sin embargo, el primer homenaje de la FIL fue para un opositor del gobierno de Hugo Chávez. El poeta venezolano Rafael Cadenas recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009. Elegido por un jurado notable, integrado entre otros por el narrador y poeta colombiano Darío Jaramillo y el crítico venezolano Gustavo Guerrero, Cadenas recibió el mismo reconocimiento que años anteriores se les otorgó al portugués Antonio Lobo Antunes, el español Juan Goytisolo, el guatemalteco Augusto Monterroso o el peruano Julio Ramón Ribeyro.

Nacido en la ciudad venezolana de Barquisimeto, al borde de Los Andes, en 1930, Cadenas es el autor de una obra poética extensa: Cuadernos del destierro (1960) y Falsas maniobras (1966) son dos libros en los que su poesía se define como un oficio ético, según el crítico Adolfo Castañón. "No quiero estilo sino honradez", escribe Cadenas. "Quiero exactitudes aterradoras", continúa con la vehemencia de un manifiesto en uno de sus poemas.

"A mí me gusta pasar inadvertido, pero esta vez creo que no pude lograrlo", contaba Cadenas, agradecido, en el escenario del auditorio durante la entrega del premio. Cadenas es uno de esos poetas que prefieren el silencio y considera que el "bien leer y el bien escribir" es una de las pocas formas de resistencia aunque también, con cierta nostalgia, dice que en estos tiempos "el poeta ya no cuenta con los asideros formales que le servían de apoyo: como la metáfora".

Una vez, le preguntaron a Cadenas si la poesía podría salvar la humanidad. "Era una pregunta desmesurada, de esas que habría que hacérselas a Dios", dice ahora, pero en un intento de acercarse a una respuesta dice creer en que la cultura pueda "contrarrestar la pesadilla de la historia", aunque no haya donde ir. "Vivimos dentro de ella".

Su discurso de agradecimiento terminó con un exhorto: "Cuiden sus democracias -dijo- porque aunque sea deficiente, la democracia es siempre mejorable, mientras que la dictadura no. Así evitarán que algún caudillo de nuevo cuño llegue al poder y lo destruya. Este es el recado que les dejo, no digo mensaje porque es una palabra muy pretenciosa".

Pan de Muerto

2009-11-12T02:10:00.000-06:00

Prometo volver a hacer tiras, ya encontre mi contraseña de stripgenerator.

Por lo pronto la del dos de noviembre, con invitada especial de Mrs. Lovett (aka Aurora).

Jaja con esta tira me acorde de Sweeny Todd.

Spirits of the Dead

2009-10-14T22:10:00.000-05:00

Con motivo de los 200 años del nacimiento y 160 de la muerte (y verdadero nacimiento como leyenda) de Edgar Allan Poe el pasado 7 de octubre, deseo poner aqui una poesia de el que es impresionantemente acorde a este hecho.

Su muerte se encontrará por siempre rodeada de misterio (se han manejado teorías que van desde el suicidio, el asesinato, cólera, rabia, sífilis, diabetes, varios tipos de deficiencias enzimáticas, apoplejía, delirium tremens, cardiopatías, epilepsia, meningitis e incluso haber sido cooptado por agentes electorales que lo indujeron a beber para hacerlo votar y luego, ya en estado de embriaguez, lo abandonaron a su suerte) ya que desde que fue encontrado vagando muy angustiado y delirante por las calles de Baltimore (con ropa que no era suya y de la que nunca pudo explicar el origen, ni el porque se encontraba en ese estado) para acabar muerto en el hospital 3 días después, exclamando como últimas palabras: «Lord, help my poor soul» («Señor, ayuda a mi pobre alma»).

Por supuesto, Spirits of the Dead, en ingles para poder apreciar toda su magnitud:

Spirits of the Dead

Thy soul shall find itself alone

'Mid dark thoughts of the grey tomb-stone;

Not one, of all the crowd, to pry

Into thine hour of secrecy.

Be silent in that solitude,

Which is not loneliness–for then

The spirits of the dead, who stood

In life before thee, are again

In death around thee, and their will

Shall overshadow thee; be still.

The night, though clear, shall frown,

And the stars shall not look down

From their high thrones in the Heaven

With light like hope to mortals given,

But their red orbs, without beam,

To thy weariness shall seem

As a burning and a fever

Which would cling to thee for ever.

Now are thoughts thou shalt not banish,

Now are visions ne'er to vanish;

From thy spirit shall they pass

No more, like dew-drop from the grass.

The breeze, the breath of God, is still,

And the mist upon the hill

Shadowy, shadowy, yet unbroken,

Is a symbol and a token.

How it hangs upon the trees,

A mystery of mysteries!

A la Musa

2009-10-11T18:10:00.000-05:00

Dia Quadragesimo-primero del ciclo de tendral, en el V año de Aervs

(Domingo 11 de octubre de 2009)

Musita Carmina:

Anoche soñe que pintabas, te digo esto no por lo significativo, revelador o profetico de mi sueño, sino porque me levante pluma en mano y me dio por escribir un texto que asi comienza, de hecho, tus muestras de vida han sido suficientes para estimular el genio y rescatarme de los brazos de la Sol, del hastio y el spleen. De igual modo yo tenia, aunque menos que tu, mucho tiempo sin escribir.

He de decirte que me encuentro someramente bien, (subrayare someramente si algun dia esto llegase a imprimirse por ahi, obra de un editor nostalgico avido lector de escritores clasicos, Milton, Dante y de Baudelaire y Rimbaund, ultimos dos que poco tendran que ver en creacion y musas, pero que siempre vienen a mi mente cuando te recuerdo a ti), te extrañara la ausencia que poco a poco se ha hecho mas paulatina, he de decir a mi favor que no ha sido mi gusto sino el regusto de los giros de mi vida lo que ha llevado a mis noches a ser nuevamente conciambulo de emociones goticas, secretos escondidos, poesias oscuras como plumas corax y aullidos de un corazon que se niega a dejar de palpitar a pesar de pasar toda la noche en vela.

Me desempeño pues (y de ahi mi ausencia por las noches) en las inmensidades de un edificio tetrico, oscuro y a esas horas casi vacio, compartiendo labores durante 10 horas (que usualmente los demas usan para dormir, pero que se que elegidos como tu aplican de maneras mas utiles y poco ortodoxas) con otras dos personas de habitos y conversaciones tan raras como yo las llego a tener y valorar.

En fin, el trabajo de noche y menesteres de los que ahora estoy un poco menos que ausente me han mantenido un tanto-cuanto ocupado y sustraido de asuntos tales como la red, sin embargo y contrario a toda logica me siento, o trato de sentirme renovado, y a la vez, inmerso en una espiral que poco a poco me hace recuperar esos habitos vampiricos y la mirada perversa que se me veia (yo utilizaria un sustantivo tal como -desequilibrada- pero catalogarla de perversa imprime un cariz mas erotico que demente a mi reflejo) en aquella foto del sombrero.

Disculparas Musita la falta de un estilo agil en la presente, pero asi como viejos fulgores han vuelto, poco a poco, a enclaustrarse en donde deberia estar mi alma, asi tambien viejos vicios de ese estilo viejo que tenia se han ido apoderando cada vez con mas vehemencia de las misivas que redacto.

En lo relativo al bloqueo que has referido, intenta con la atmosfera, que como bien sabemos, la atmosfera es el arte, y el artista su traductor (he de detenerme ahi para no dañar mi aforismo, pero tu sabes mejor que nadie el modo exacto de conectarte con tu obra, despues encontraremosmanera de coincidir todos y festejar a los lobos con un trago de vida -verde y amargo-).

De igual manera aconsejo retroalimentar tu arte, leer el impetu de los clasicos, de los extravagantes, imaginar, mirar pinturas, dibujos, comics, tergiversar y trasponer tu realidad al entorno donde tus manos quieran dejarla, reinventarte a ti, a tu mundo y a los tuyos no como son, ni como desearias que fueran, sino de un modo tal que de asi ser, (a la vez y por ridiculo que parezca) dejarian de ser totalmente.

Pinta Imposibles mi querida Musa de Sangre!! Todo Imposible empieza con un trazo...

Te aprecia, extraña y evoca:

El Ángel Caballero.

Lovecraft

2009-10-08T01:16:00.002-05:00

Estos dias he andado muy Lovecraftiano, con todo eso de los 200 años de Poe y el II foro de novela negra, he releido a los gigantes de la literatura de horror en mis noches de vigilia, ya que ahora trabajo de noche.

Asi que tenia este tomo ahi en casa, y dije vamos a darle otra repasada, estoy por terminarlo (aun me falta leer "El extraño caso de Charles Dexter Ward") y la verdad es que es un digno heredero de Poe.

Se los recomiendo ampliamente, es de editorial tomo de la coleccion autores selectos, y contiene los textos: La llamada de Cthulhu, La llave de plata, El caso de Charles Dexter Ward, El color que cayó del espacio, La búsqueda soñada de la oculta Kadath (uno de mis favoritos, aunque el final uya es un tanto comun), El horror de Dunwich, El que susurraba en las tinieblas, En las montañas de la locura (otro muy recomendado), La sombra sobre Innsmouth y A través de las puertas de la llave de plata.

Se viene la FIL, de hecho este volumen lo compre ahi hace 2 años.

por cierto, ahora que hablamos de el maestro de Providence, dense una vuelta por "El Joven Lovecraft" una tira comica de exelente calidad y contenido.

II Foro de Novela Negra, Literatura de Horror y Suspenso.

2009-09-28T12:13:00.000-05:00

Del 5 al 9 de octubre, en el Museo de la Ciudad de Guadalajara, Jalisco (Independencia #684, colonia Centro) tendrá lugar el II Foro de Novela Negra, Literatura de Horror y Suspenso, una serie de conferencias y un taller dedicados a la difusión y el análisis de la obra de Poe y de su impacto en la actualidad, ademas contaremos con la presencia de Alberto Chimal, (Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí 2002, y de quien recomiendo ampliamente el volumen "estos son los dias") quien dictara la conferencia “Edgar Allan Poe y el velo del alma”. no falten y alla nos vemos!

Les dejo el programa y la liga:
II Foro de Novela Negra

Programa:

CONFERENCIAS
Todos los días en el Museo de la Ciudad
Miércoles 7 de octubre
a partir de las 17:00 horas

Alberto Chimal: “Edgar Allan Poe y el velo del alma”
Sergio Figueroa: “Poe y Cortázar. El motivo del doble”

Jueves 8 de octubre
a partir de las 17:00 horas

José Reyes: “La forma del silencio en la poesía de Edgar Allan Poe”
Erika Mergruen: “Un sueño dentro de un sueño. La poética de Edgar Allan Poe”

Viernes 9 de octubre
a partir de las 16:00 horas

Ricardo Bernal: “La escuela de Edgar Allan Poe. Narrativa terrorífica y policiaca”
José María Rodríguez: “Poe en el cine”
Proyección de la película Historias extraordinarias (Federico Fellini/Louis Malle/Roger Vadim, 1968)

TALLER
“Edgar Allan Poe, creador del cuento contemporáneo”
Dirigido por Alberto Chimal
Del 5 al 9 de octubre, de 10:00 a 14:00 horas
Informes adicionales en el teléfono (33) 30444320 y la dirección de correo electrónico vanessa.garcia@redudg.udg.mx.

Yo voy a estar asistiendo a este taller para elq ue le quiera caer.

No ha sido la mejor de las semanas

2009-08-29T12:00:00.000-05:00

Dicen que amar duele, este texto tambien es de hace mas de 1 año y medio. lo cierto es que no, el verdadero amor no duele, lo que duele es la manera de demostrarlo a veces.

No ha sido la mejor de las semanas...

No ha sido la mejor de las Semanas, ¿cuando amas a alguien lo lastimas sin querer? ¿que esta pasando? ¿somos sinceros? ¿que nos lastima? ¿cuanto tiempo seguiremos lejos? la vida no siempre es rosa ¿Sera todo como al principio? yo culpo a la distancia ¿sera que olvide como se ama? No ha sido la mejor de las semanas, pero la vida si es rosa, pues es el resultado del rojo de la Sangre diluido entre la Blancura de la pureza.

Por que de pronto no escribo, ¿por que no nace nada? ¿sera que te llevaste mi inspiracion?, no ha sido la mejor de las semanas. Si tu la tienes, solo esa es la explicacion. no ha sido la mejor de las semanas, esa es otra explicacion.

¿quienes son?, ¿que quieren? ¿que buscan de ti? ¿y de mi?, ¿quien eres para ellos y quien soy yo? yo llevo las de ganar, yo soy hombre ¿que pasa de mi? no ha sido la mejor de las semanas, yo decido, yo llevo las de ganar ¿pero que es entonces un amigo? ¿por que entonces no son ellos asi? no ha sido la mejor de las semanas, pasar el limite vertime asi, ¿es correcto lo que hago?, ¿cual es la linea?, ¿es normal?.

No ha sido la mejor de las semanas, ¿que es normal?, dar la mano y tomar el pie, costumbres distintas, ciudades distintas, la confianza el traspasar la linea, no ha sido la mejor semana, ¿no se que ha sido de mi?, el doblar limites, estirar estatutos sociales, no ha sido la mejor semana, ¿pero por que asi? ¿por que decirme algo que no era para mi?.No ha sido la mejor de las semanas ni este el mejor de mis escritos pero es sincero.

¿alguna vez volvere a mi mismo? pasara, como pasa todo ¿y seguire junto a ti?, dudas, añoranza celos. no ha sido la mejor semana ¿Yo te lo pedi? ¿fuiste tu quien eso dijo?. cuando se ama no se lastima se corrige.

No ha sido la mejor de las semanas y amar es distinto en cada uno. ¿Pero que es amar?, ¿debo amarte como tu me amas?. regresar al principio, al principio de semana, al principio del viaje, al principio de todo.

Respeto, ¿En quien confio?, ¿Y tu?, cada quien habla de como le va en la feria, ¿Inocencia? no ha sido la mejor de las semanas, pero no somos inocentes, tampoco culpables pero no incocentes. ¿y entonces que esta bien y que mal? ¿para ti o para mi? Dolor, Distancia, Tiempo...

No ha sido la mejor de las semanas ¿pero como se consume mi existencia en el Evo? ¿como es cuando?, ¿cuando por que?, falta de creatividad, sentirse, hablarse, ¿vivir para el otro? ¿lastimarse por amor?, ¿quien soy este dia, esta semana?

No ha sido la mejor de las semanas...

Fobifobia

2009-08-27T18:44:00.001-05:00

Leyendo a Camus (Poeta, Solitario y Muppet) he recordado un ensayo que escribi para lo que seria una revista tematica acerca del miedo (mi columna era el colofon y se titulaba "ultima palabra").
Les comparto.

Ultima Palabra

Por Ángel Caballero

¿Fobofobia?

Hay diversos y muy variados tipos de miedos, y aunque se dice (y escribo “se dice” para no entrar en conflictos con la autoría de una frase peleada desde hace años por gente ya muerta) que “no hay nada que temer mas que al miedo mismo” tener miedo podría salvarnos la vida alguna vez, aunque tener miedo excesivo (fobia) podría matarte de un paro cardiaco o algo peor.

Hay muchos y muy variados tipos de fobias, desde la clásica aracnofobia (miedo enfermizo a las arañas), acrofobia (miedo irracional a las alturas), Nictofobia (Oscuridad, noche), Aerofobia (Volar) agorafobia (miedo a los espacios abiertos), claustrofobia (lo mismo pero con espacios cerrados), Tanatofobia (Muerte), hasta otros mas complejos como la Astrafobia y Brontofobia (Relámpagos y Truenos, respectivamente) Batraciofobia (Ranas, anfibios) Blenofobia (Lodo) Dementofobia ( miedo a la Locura) Dromofobia (esta es curiosa, quien la sufre no puede cruzar las calles), Emetofobia (Vómito), Monofobia (Soledad), Numerofobia (fobia a los Números), Ofidiofobia (Víboras), Ornitofobia (Pájaros), Abluptofobia (miedo a bañarse), fotofobia (a la luz), sin olvidar los celos que es miedo enfermizo a perder a la pareja mas una fuerte dosis de inseguridad (si, yo considero a los celos un tipo de fobia).

Retomando eso de “sentir miedo de sentir miedo” creo que es momento de hablar de la fobia mas ridícula torcida y alucinada que conozco (agarrense de la orilla de este folletín, pues esta es la parte donde se oye un redoble y yo digo el titulo que de seguro ya leyeron mas arriba): fobofobia que es miedo ilógico, enfermizo e irracional a (irónicamente) sentir miedo ilógico, enfermizo e irracional (¡vaya cosa! ¿No?).

De las fobias raras esta es definitivamente la mas rara, por el simple hecho de que matemáticamente se anula a si misma, al tener fobia de tener fobia estas ya teniendo una fobia, lo cual te convierte en lo que mas temes. Es como si el abluptofobico se viviera la vida bajo una regadera, pero gritando por detrás de la cortinita de plástico con dibujos de caracolitos su miedo a bañarse.

Definitivamente el mundo esta loco loco, o mejor dicho, ¿fóbico fóbico?. El punto es que no podemos ir por la vida sintiendo pavor, eso limita nuestra libertad, el fóbico vive evitando el detonante de su fobia, coartando su libertad de entrar al herpetario del Zoológico, a volar en avión, a vomitar cuando anda tomado (luego pasa que del susto se le corta la embriaguez) y hasta de cruzar las calles o los puentes.

Hoy me gustaría sugerir una desfobizacion masiva, pero como hacerlo es caer en esa tan criticada fobofobia solo me limitare, con referencia a esto de las fobias, a recordarles que “globalifobico” definitivamente no es el sujeto que tiene un miedo patológico a los globos.

Ya, hoy traigo el simple…

Una Carta Mas

2009-08-01T12:00:00.007-05:00

Esta la escribí hace mucho tiempo para un aniversario (el nombre de la susodicha y la mayoria de las referencias ha sido cambiados porque creo que es lo mas prudente), muchas de las cosas escritas ya no las siento, no soy el mismo de entonces, no soy mejor ni peor, sino solo diferente, no me gusta mas que otras, sin embargo reconozco su valor como una parte de mi pasado y como un logro literario en un estilo mas simple que el que generalmente acostumbro, (además estoy eliminando el blog donde estaba hospedada):

Xxxx:  

Es imposible pensar que tantas horas y minutos juntos pasen tan rápido, es algo extraño y difícil de explicar lo bien que me he sentido, lo mucho que te amo, lo feliz que soy a tu lado, y es increíble para los demás, (aquellos que nos conocen y aquellos que nos leen) que halla pasado un año desde que aquella noche de ese  de aquel  donde decidí que esa relación que buscaba estaba a tu lado, vivía cansado de amoríos sin sentido, de la vida que llevaba, de no poder amar a manos llenas por miedo a ser lastimado, pero cuando te conocí, cuando vi esos ojos color de la avellana, tu cabello como la mas pura miel (que ahora derrochamos a nuestros amigos hasta empalagarlos) y sobre todo cuando conocí ese corazón, esa esencia tuya, tus ganas de vivir, de amar sin tasa ni medida, de explotar en un Amor (así con mayúsculas) que no es tuyo sino de Dios, inmediatamente me sentí merecedor de ti, no por que lo fuera, sino por que quería llegar a serlo, y aunque todo lo que tenia para ofrecer era una mascara soberbia e inmensos hilos colgando de mis brazos y pies al servicio de un satánico titiritero, aun así tu, con un beso, me devolviste la vida, me convertiste como en el cuento de Collodi, en un escritor de carne y hueso, y cambiaste el frío granito de mi corazón por aquello que con ahínco buscaba: la paz, la empatia, el Amor…

Hoy hace un año, ¡Cuando mis noviazgos duraban un mes! contigo tengo un año de ser puramente feliz Y eso me llena de gozo, pues ha sido un año de estar enamorados, de conquistarnos día a día, un año en que cada día has sido mas hermosa a mis ojos pues descubro mas de todo aquello que te hace ser quien eres, un año de ser parte de tu familia, de conocerlos a cada uno, un año desde que decidí que el resto de mi vida la quería pasar contigo. Recuerdo que te dije alguna vez, que había que ser un tonto para dejar ir a una mujer como tu, pudiendo tenerte para siempre; pues hoy te digo princesa de azúcar y miel que yo no soy ningún tonto y por ende jamás me alejare de tu lado, y te prometo, con todo lo que mi corazón en tus manos puede prometer, que cada día de tu vida será como un nuevo aniversario, lleno de amor, de dulzura y de ese amarnos, de ese amor que durante un año ha estado entre nosotros ese amor que no tiene principio ni final, ese amor que lo es todo y lo vuelve todo posible…

Todo, desde el hecho de seguir juntos y aun mas juntos después de las pruebas, desde dejarte partir hasta ir por ti para nunca mas dejarte, todo, pasando por tu cumpleaños y el por el mío, todo, desde nuestra presentación a Dios en el Expiatorio durante nuestra primera cita hasta la bendición de Maria en su casita del Tepeyac, Todo desde mi vida en las tinieblas hasta mi paso hacia la luz, todo, desde conocer a mi Señor hasta darlo a Conocer a los demás, Todo, todo, todo, y ¡en tan solo un año!, eso es increíble, el punto donde la vida y la muerte se fusionan hasta hacer lugar a algo que nunca muere, dándonos vida después de la muerte, de la muerte de nuestras vidas pasadas dando paso a nuestra vida juntos.

Solo resta agradecerte por tanto y tanto Amor, por ser uno solo sin ser dos medias personas, por conservar nuestra libertad y autonomía siempre encontrando un apoyo, un aliento en el otro, por amarnos sin absorbernos, por estar ahí como los esposos, en las buenas y en las malas (y en las peores que bien nos han tocado), por dejarme amarte cuando nadie mas te amaría, por saberte hermosa que es como te veo, por mirarme con esos ojos de derrochan amor y ternura, por besar mis lagrimas, por regalarme las tuyas, y sobretodo, por darme la oportunidad de llorar juntos, de aferrarme a tu cuerpo y estallar (en todo sentido) en mil estrellas, pero gracias sobre todo Por amarme tanto o mas de cómo yo te amo a ti, sin medidas sin reservas con la confianza de nunca lastimarnos, de vivir no con Dios en nuestro corazón, sino en la felicidad de habitar directamente nosotros en el corazón de Dios.

Miles de hojas no alcanzarían a demostrar cuanto te amo, aunque cada una de mis células fueran palabras y viviera Sangrando Letras, ni aun así podría escribirte todo aquello que es invisible para los demás, ese lenguaje secreto de los ojos, de los besos, eso que nadie mas entiende, que nadie sabe y que nuestras almas gritan a quien nos ve, ese TE AMO que queda corto, ese AMOR VERDADERO que no lastima sino que impulsa, eso que tu y yo sentimos tan dentro del otro que es imposible traducir a palabras, Ese siempre, ese todo ese aroma único, especial, ese OLOR A AMOR, que nos distingue.

Esa Esencia Viva que somos Tú y Yo…

Te Ama

Jorge

Tu novio en Cristo

A la Dama de Hierro

2009-07-25T10:49:00.000-05:00

En la linea del epistolario que a veces incluyo en este espacio y el cual poco a poco va adquiriendo forma hasta que llegue el día que se vuelva algo publicable, el día de hoy publico en este lugar una pequeña carta para Mina Dumont, a la que se le conoce como la Dama de Hierro, que aunque breve, es un claro ejemplo del estilo de redacción del siglo de oro, rebuscado y barroco, pero muy profundo.
especial atención en la firma, es una joyita.

Mi muy Querida Dama De Hierro, 

Me Encuentro Bien, no gracias a Dios pero con su anuencia, creía yo que amores habían entrado ya en su vida, sorprende la revelación de que este sea el primero, fortuna vivir la fuerza del primero amor, y desventura sufrirlo, pero es parte de la madurez del ser y vos debe consentirlo una y otra vez hasta que sea el momento. 

a mi, pues me ha ido, esa gigantesca hidra que eran mis amores pasados se le han ido secando y cayendo las cabezas, aunque cada vez que una caiga salgan tres mas en su lugar lo cual no es poco. 

que si por amar a todas no ame a ninguna, si, que si por amar a alguna no ame a la que debía, tal vez también, que si alguna me amo hasta después de que muriera lo nuestro, eso es seguro, y que si en alguna vive latente un amor que no ha podido dar los frutos que debiera y me gustara, es algo por lo que ruego a la fortuna. 

por lo pronto, tengo ya algunos meses en una relación estable(situación que algunos antiguos amores no han podido soportar, y de los cuales vos debe conocer por lo menos a uno), creedme que también he visto sufrir sin remordimiento en ese eterno estira y afloja de los enamoramientos y pasiones vanas, y también he tenido la agradable oportunidad de destrozar corazones que decían no creerse enamorados. 

todo se paga, ley karmica universal que se aplica para aquellos que quieran acatarla, no deje vos que la fortuna os cobre mi estimada chiquilla, vos estáis en un nivel superior (si se desea) a toda congoja humana, dejad que vuestro espíritu sea libre y no penséis en ataduras del destino. 

en resumen, dejad que paguen otros por vos.

Se Despide Sire Ángel Caballero, futuro innominado de un pactar no escrito y por cuyas fuerzas pende la tribulación de un hecho consumado en el acontecer remoto de lo que la lógica dicta y el corazón escancia de cuyos modos disimula el que bien resguarda a quien en su pecho lleva el palpitar de una pequeña dama.

2009-06-03T22:59:00.000-05:00

un texto de Mariano Arnal para mi nena "exuberante", diligo te.

EXUBERANTE

Exuberante se escribe sin h, porque uber, úberis (que evoluciona a ubre), no la lleva. De la forma adjetiva úberes (el sustantivo es neutro, úbera) procede nuestro término ubre, ubres por simple caída de la débil postónica. En latín este lexema tiene un amplio desarrollo: uber (n., pref. en pl. úbera) ubre, pecho, seno, teta, mama; uber (adj.) abundante, copioso, lleno, bien nutrido, grande (tiene además el comparativo uberior y el superlativo ubérrimus); uberatus, a, um, dotado de ubres, capaz de abundancia y plenitud; úbere, copiosamente, en abundancia; ubertas abundancia, fertilidad, fecundidad, riqueza, ubertim, abundantemente, copiosamente; ubertare, fertilizar, fecundar, hacer fecundo; ubertus, a, um, abundante, copioso, fértil, productivo. Uberare, fertilizar, fecundar, producir, ser fecundo.

La forma de participio presente -ante procede de este último verbo que expresa la actividad propia de las ubres, que es producir leche, y más que producir, manar. El prefijo ex acentúa aún más esta idea de abundancia: expresa el movimiento de dentro a fuera, de salida. Exuberante es en principio una ubre que está derramando la leche que ya no le cabe dentro, porque no para de manar; una ubre que rebosa. Y por analogía, cualquier superabundancia.

En el desarrollo completo del lexema se aprecia inequívocamente la relación entre las ubres (aplicado a nuestra especie, pechos) y la abundancia de origen vital, y por extensión de cualquier otra abundancia. Los lexicólogos creen que este lexema deriva del griego ouqar (úzar), que significa también ubre, racimo del que se exprime el mosto, la parte más fértil de un campo. Las ubres, los pechos son el paradigma de la abundancia, de la riqueza; más que el vientre. No perdamos de vista que si en el arte del paleolítico las "Venus", es decir el ideal de la belleza femenina, exhibían por igual su poder en el vientre y en los pechos, en el desarrollo sucesivo el vientre cedió su protagonismo a los pechos, que siempre fueron y siguen siendo tratados con especial amor por los artistas; reflejo evidente de la universalidad de estas inclinaciones.

Nada tendría de extraño que el erotismo que irradia de los pechos no sea ajeno a un instinto de selección de pareja que prima la capacidad amamantadora como la virtud excelsa que permitirá sacar adelante con esplendor los frutos del vientre; porque no hubo cosa más triste, antes de la lactancia artificial, que ver cómo languidecían los hijos por la escasez o por la falta de vigor de la leche materna; ni mayor felicidad que verlos crecer tan hermosos durante la lactancia gracias al vigor de las ubres. Por eso se consideró la exuberancia como el no va más de la abundancia: se creó esa palabra para expresar una abundancia tal de las ubres, que van perdiendo la leche sobrante después de hartarse la criatura. Esa idea se mitificó y se dotó de leyenda en todas las culturas. En la mitología cristiana, nada menos que con la leche que rebosaba de los pechos de la Madre de Dios (este epíteto es una de las claves del mito) cuando huía de Egipto con su hijo en brazos para escapar de las manos de Herodes, con el reguero que fue dejando esa leche, se formó la Vía Láctea, el Camino de la Leche. El mayor de los prodigios de la exuberancia.

Mariano Arnal

Padrenuestro Latinoamericano

2009-05-18T08:32:00.000-05:00

Esta poesia de Benedetti marcó tanto mi faceta como escritor como mi faceta como creyente en Dios, despues de esto puesdo decir que inicio esa relacion amor-odio con Dios que me ha llevado a tantas y tantas peripecias.

Ahora que el maestro ha muerto, lo dejo aqui como una elegia

Padrenuestro Latinoamericano
Padre nuestro que estás en los cielos
con las golondrinas y los misiles
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande
Pdre nuestro que estás en el exilio
casi nunca te acuerdas de los míos
de todos modos dondequiera que estés
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria
en agosto de mil novecientos sesenta
ya no sirve pedirte
venga a nos el tu reino
porque tu reino también está aquí abajo
metido en los rencores y en el miedo
en las vacilaciones y en la mugre
en la desilusión y en la modorra
en esta ansia de verte pese a todo
cuando hablaste del rico
la aguja y el camello
y te votamos todos
por unanimidad para la Gloria
también alzó su mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía
a pensar hágase tu voluntad
sin embargo una vez cada tanto
tu voluntad se mezcla con la mía
la domina
la enciende
la duplica
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuándo creo de veras lo que digo creer
así en tu omniprescencia como en mi soledad
así en la tierra como en el cielo
siempre
estaré más seguro de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora
pero quién sabe
no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga
tu voluntad igual se está haciendo en el viento
en el Ande de nieve
en el pájaro que fecunda a la pájara
en los cancilleres que murmullan yes sir
en cada mano que se convierte en puño
claro no estoy seguro si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse
lo digo con irreverencia y gratitud
dos emblemas que pronto serán la misma cosa
lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
de cada día y de cada pedacito de día
ayer nos lo quitaste
dánosle hoy
o al menos el derecho de darnos nuestro pan
no sólo el que era símbolo de Algo
sino el de miga y cáscara
el pan nuestro
ya que nos queda pocas esperanzas y deudas
perdónanos si puedes nuestras deudas
pero no nos perdones la esperanza
no nos perdones nunca nuestros créditos
a más tardar mañana
saldremos a cobrar a los fallutos
tangibles y sonrientes forajidos
a los que tienen garras para el arpa
y un panamericano temblor con que se enjugan
la última escupida que cuelga de su rostro
poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros
una vez
por error
perdonamos a nuestros deudores
todavía
nos deben como un siglo
de insomnios y garrote
como tres mil kilómetros de injurias
como veinte medallas a Somoza
como una sola Guatemala muerta
no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado
o arrendar una sola hectárea de su olvido
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río
el dólar y su amor contrarrembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia
amén.

Gracias por el fuego, maestro Benedetti

2009-05-17T17:43:00.001-05:00

Extraido de La Jornada y El Pais.

Fallece a los 88 años el poeta uruguayo Mario Benedetti

Montevideo. Gracias por el fuego podrían ser las palabras para despedir al escritor uruguayo Mario Benedetti, poeta del amor y del exilio, quien muere en Montevideo a los 88 años. Tras una larga enfermedad que amagó varias veces con llevarse a este best seller de las letras uruguayas, de los sentimientos, a este popularizador de la poesía en español como casi ningún otro. La muerte, es decir, esa enfermedad pulmonar crónica que padecía, se lo llevó por delante tras su cuarto ingreso en un año en el hospital Impasa, de Montevideo.

Benedetti era uno de los escritores más apreciados por el público local y había sido dado de alta a principios de mes de un hospital privado por una enfermedad intestinal.

El poeta y novelista nació en 1920 en Paso de Los Toros. Sus estudios primarios los realizó en Montevideo, y al cumplir los 18 años se trasladó a Buenos Aires, donde vivió algunos años.

Formó parte del semanario Marcha desde 1945 y hasta 1974.

En la docencia, se desempeñó como director del Departamento de Literatura Hisponoamericana en la Faculta de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montivedo.

Entre los galardones que recibió destacan el Reina Sofía de Poesía. Tuvo una breve aparición en la película El lado obscuro del corazón en donde personificó a un marinero quien en alemán recita sus propios poemas.

Los títulos más destacados de su obra son Gracias por el fuego, La Tregua, Inventario, así como De insomnios y duermevelas.

Les dejo con una escena de la película “El lado oscuro del corazón” que ví en Tree & Bird:

De los secretos del corazon.

2009-05-10T11:48:00.001-05:00

¿De verdad creeis vosotros que es tan dificil amar? solo basta con decir Si, cometer idioteces y despues decir ya no te amo, cuando tal vez jamas se amó. ahora que Diligir (o diligar depende la inflexion) es mas complicado.

Feliz Cumpleaños Lynn.

Renovacion

2009-05-09T12:51:00.000-05:00

Pues he renovado un poco la pagina, ( a los que me siguen por feed no les importara lo se) de todos modos creo que hacia falta un cambio, poco a poco ire añadiendo mas cosas, y por primera vez desde su creacion, inrip tiene un blogroll, para que se den una vuelta por los blogs de la gente a la que leo.

Paella Cinica

2009-04-24T01:45:00.020-05:00

bueno aqui iba a poner mi receta canibal, pero para evitar que digan que dejo de ser un caballero, mejor se las envio por corro a los que me la pidan en los coments.

La Cocina Canibal

2009-04-21T01:19:00.002-05:00

He estado leyendo sobre un libro bastante interesante llamado: "La cocina Canibal." de Roland Topor, un frances amigo de Alejandro Jodorowsky y Fernando Arrabal de humor muy negro que ademas era un irreverente de primera. Este libro, en el cual con una satira mordaz se hace una critica social, es interesante puesto que todo va en forma de recetas de cocina, por supuesto, de cocina caniba, por que como siempre se ha dicho, el hombre es el lobo del hombre (aqui es donde mi compadre hace un asentimiento con la cabeza y piensa que a veces el lobo es el hombre del hombre) habla por si solo asi que les recomiendo que lo busquen, por ahora les comparto algunos fragmentos:

Inocente en apuros:
"Coja a un inocente en apuros, desnúdelo, pisotéelo, dele patadas, mátelo, córtelo en trozos de un mismo grosor y métalo en la olla con un gran trozo de mantequilla, sal, pimienta, especias, chalotes y perejil picado. Déjelo freír un tiempo, añada un trago de vino blanco y un poco de caldo. Cuando el inocente empiece a hervir, retírelo del fuego y sírvalo sobre un mantel bien apurado. Cómalo discretamente mientras habla de otra persona".

Agente de seguros en su póliza:
"Sáquele el dinero y, si es necesario, hágale una pequeña incisión en la cabeza para que no quede nada en el interior. Límpielo, cepíllelo suavemente para no dañar la piel, lávelo para que esté presentable. Deje que se haga en el caldo. Si el agente está gordo hacen falta cuatro horas de cocción, si no, tres serán suficientes. Para servirlo, coloque una póliza de seguros en la fuente, decore con monedas, carnés de identidad, flores y acompañe el dinero con un largo silbido de admiración que a él apenas le impresionará pero que a usted le hará bien".

Manos a la fondue:
"se trata de una variación, particularmente atrayente, de la célebre fondue bourguignonne. Lave las manos, escáldelas en agua hirviendo, quítelas pelos y uñas, y distribúyalas de forma que cada comensal tenga un par. Ponga en el centro de la mesa un recipiente con aceite hirviendo. Cada uno, a su turno, irá mojando la mano en el aceite hirviendo, mano de la que sólo se degusta la punta de los dedos. Se sirve con un surtido de salsas".

Ensalada de momia:
"Remoje en leche, durante quince días, unas buenas rodajas de momia, después las escurre bien y las seca, antes de disponerlas en una fuente. Se cubre cuidadosamente con aceite de oliva y se dejan así en sazón medio día. Luego las sirve con una ensalada de remolacha, fuertecita de especias".

Receta de enamorados desenamorados:
"Separe a dos enamorados. Ponga en una olla un trozo de mantequilla del tamaño de un bebé. Cuando la mantequilla esté caliente, mate a los enamorados deshechos en lágrimas, vacíelos, y, después, póngalos a cocer juntos. Cuando hayan adquirido una bonita palidez, retírelos. Haga un caldo con harina y mantequilla, sal, pimienta, un ramito de muguete (si es temporada), tomillo y laurel. Vuelva a echar a los enamorados en la olla, con una docena de cebollitas tiernas y, quince minutos antes de servir, añada unos cuantos champiñones. Se pueden agregar unos golpes y unas cuantas heridas".

Bebe salteado a la Brissac:
"Trocee al bebé en lonchas no muy gruesas; deje que adquiera un poco de colorcillo en mantequilla caliente, después añada chalotes y perejil picado muy fino. Déjelo cinco minutos, espolvoree una cuchara de harina y cuando la harina esté mezclada con la carne, condimente con una lágrima y un vaso de leche. Salpimiente y deje cocer durante una hora. Diez minutos antes de servir, añada una cuchara de jarabe contra la tos. Este modo de preparar a los bebés es excelente, lejos de endurecer el alma, la enternece".

Niña en Servilleta:
"Lave y perfume las niñitas, que deben ser más bien finas. Cocínelas como brochette a fuego vivo. Ponga a freír unas rebanadas de pan tostado y coloque una servilleta bajo cada niña. Se sirven las niñas sobre la mesa, envueltas en las servilletas. Es necesario servir una niña por persona".

Mamá a las rosas blancas:
"Bese a mamá en las dos mejillas y luego córtela en dos; échela en agua hirviendo; quítele la cabeza que sonríe bondadosamente – podría estropearle el apetito -, la columna vertebral y todos los huesos que pueda. Prepare las patatas cocidas y cortadas en rodajas que pondrá en una ensaladera. Mézclelas con pequeños cachitos de su mamá, y alíñelo todo con aceite de oliva en el momento de servir. No se olvide de poner unas rosas blancas debajo del plato: protegerán el mantel y además, a su mamá le gustaban tanto…"

Obseso con tropezones de tetas:
"Corte en trozos a un obseso fresco. Caliente aceite en una olla, eche en ella al obseso y luego los tropezones de tetas. Remueva los trozos de obseso de cuando en cuando, pero sólo una o dos veces los tropezones de tetas para no estrujarlos demasiado. Sírvalo todo, bien escurrido y humeante, con mostaza blanca".

Otras recetas son:
           * Hombre en salmuera.
           * Guardabosque a la madera.
          * Bebé a lo sentimental.
          * Ojos de miope al gratin.
          * Misionero a lo caníbal.
          * Cabeza de burgues reaccionario.
          * Muslos de coristas.
          * Financiero "al culo"
          * Sesos a la "Molinera"
          * Hígado de suiza a la cazuela.
          * Editor a la plancha. (esta se escucha especialmente deliciosa)
          * Hígado de hombre anuncio.
          * La piel y los huesos.
          * Bistec de comerciante.
          * Enamorados en disputa.
          * Filetes de pescador rellenos con trufas.
          * Cabeza de empollón.
          * "Pâté" de campesino.
          * Vasco a la vasca.
          * Jovencitas a la "serviette"
          * Sopa de locos.
          * Sopa de restos de enano.
          * Pies de "majorette" a los huevos duros.

Roland Topor falleció en 1997 y desconozco si le enterraron, le incineraron o se lo comieron, pero como no podia dejar pasar un libro como este sin ejercitarme en su estilo, en la siguiente entrada les traere mi propia receta.

Saint Jordi de Terror Locura y Muerte.

2009-04-15T01:01:00.001-05:00

Este año el invitado a la FIL es nada mas y nada menos que Los Angeles ( creo yo que entre Los Angeles y New York tienen las culturas mas cosmopolitas del mundo, asi que esta sera una feria interesante) y en la Rambla Cataluña se le celebra en grande, se leeran los "Cuentos de terror Locura y Muerte" de Guy de Maupassant, y es precisamente en ese volumen donde se encuentra mi cuento favorito de Maupassant el Horla (del que ya habia hablado aqui). asi que ya saben tenemos una cita el 23 de abril en la rambla que ademas por leer nos regalan libros y rosas.

ojala alguien me pueda decir si se va hacer tambien en CUCEI su tradicional lectura.

oiga Lord, ya van a ser como cuatro o cinco años de conocernos no? fue precisamente un Sain Jordi. bueno que mejor fecha para conocer a mi compadre que el dia en que se leia El Quijote en el cucei (en ese entonces jamas pense que en cucsh tomaria una clase llamada "analisis del quijote"), como dicen "Que lo que unio Cervantes, no lo separe Dios" ( por cierto, voy a comprar un ipod Touch, en el grabado gratis dice
"En un lugar de la Mac...
...habia un Ipod" )

Me he dado cuenta que les debo una entrada decente del dia del libro y de la rosa, luego la subo.

Creyente

2009-04-10T00:54:00.000-05:00

Ahorita que andamos en dias Santos, no podia yo dejar de publicar mi tradicional blasfemia, y como invitada en decadencity: Chapas.

Emmanuel

2009-03-21T07:08:00.000-06:00

emmanuel

 m   u  
em      
 m an e 
e     el
    nu  
 m a u l
   an   
   a    
  man   
e   n   
  m   e

Lee+

2009-03-03T00:34:00.000-06:00

La verdad es que odio las Gonvill, me parece que la buena literatura esta como en una extraña mina donde hay que escarbar y escarbar para encontrar algo de lectura decente y no las porquerias que lee la masa (con perdon de la masa que me lea) por el contrario la libreria Jose Luis Martinez del fondo de cultura economica (aunque pocos de sus titulos sean tan economicos como quisieramos) llamada por los asiduos "la joseluisa" es un cumulo de conocimiento tan elevado y especializado que la verdad solo voy ahi a buscar titulos especificos y conocidamente dificil de encontrar.

Por el contrario soy asiduo asistente a la libreria Gandhi (aqui en guadalajara solo hay una), y como miembro de su programa de beneficios me he encontrado hoy con la agradable sorpresa de que Ghandi ya tiene su magazine llamado lee+ y del cual hoy les vengo a dejar la version en PDF aunque a mi me llega hasta las puertas de mi casita impreso (mueranse de envidia).

LEE+

De Como NO Terminar a un Gotico...

2009-02-23T11:24:00.000-06:00

El Tecolotlan

2009-02-04T13:12:00.043-06:00

Para mi Amiga Nathaly, la Chaparrita

que es como los numeros complejos,

La perfecta suma de lo real e imaginario...

El Tecolotlán

Animal hermoso es

El Tecolotlán

Buho inmenso de ojos

negros y altura descomunal.

Fuerte ulula

El Tecolotlán

iluminansele los ojos

con carbones y copal.

Alto vuela

Mi Tecolotlán

lleva entre las garras

El amor de mi ciudad.

Carta a Sarita

2009-01-29T02:48:00.001-06:00

Este texto tenía en mi escritorio varios meses, con la llegada de Lynn a mi vida no habia tenido oportunidad de corregirlo y publicarlo, hoy he encontrado el aliciente para rescatarlo por fin de entre mis borradores. El texto es una carta y se llama Carta a Sarita, es una versión un tanto libre de una que le gusta mucho a mi amiga Maria.

Para Lady María Ponce,
Fernandina para los amigos

Una Dama en toda la extensión de la palabra.

Sarita:

 Sé que ese no es tu nombre, pero Arreola ha dejado tan honda huella en mí, que no encuentro manera más romántica de iniciar una carta.

No preguntaré como estás, tu siempre has sabido estar bien, aún a pesar de la adversidad, de las lágrimas guardadas en mis hombros, de las tristezas y pérdidas. Aún a pesar de ti misma y a pesar de mí siempre has estado bien. Es por eso que tal vez yo no siempre esté bien, ya sabes que habitan en mí ser más monstruos y demonios que en las hojas con las que nos divertimos. Viven en mí ser abismos, oscuridades y tormentos y aun con eso, soy feliz por que te tengo a ti, por lo menos, de vez en cuando.

Quisiera hablarte en ese lenguaje coloquial, de simpleza de espíritu y aroma de niño pequeño que te gusta pero no puedo. Tu elevas mi fantasía a cielos dorados, escondes tu timidez detrás del verde de tus ojos, sabes reír, enamorar con tus silencios y tu sensualidad huele a encantamientos. Tienes carácter y eres contradictoria, tu infancia madura en tu voz cuando te emocionas y tus andares son los de una princesa, eres amiga, confidente y compañera, y es por eso que esta carta, de renglones torcidos y hojas sueltas, poco a poco nos sube hasta las estrellas.

Tu caminas mas alto de lo que yo puedo mirar, yo mismo te he acompañado y aún así, no he sabido ser merecedor de ti, de tus facultades y perfecciones. He vivido en los lugares comunes y las frases hechas, te he repetido hasta el cansancio lo bonita que te ves, lo bello que cae tu pelo, ese pelo recuerdo de trigos y miel, jamás seré un José Arreola, y lo peor es que ni siquiera me he ocupado lo suficiente de preparar en mí al compañero que tu corazón desea.

Te Quiero, te lo he dicho y entiendo que hay días en que te gusta que te lo diga mas que otros, aún así, no te quiero con calendario, mi Te Quiero es de tinta, de esos que cuando ya no están te dejan manchadas las manos, es un Te Quiero atemporal, único y paciente. Igual que las rosas esperan por las noches el rocío de madrugada, así espero siempre un Te Quiero tuyo.

A veces en tu ausencia llega hasta mí el aroma de tu piel, y al estirar la mano podría jurar que mis dedos rozan la suavidad de tu blancura. Eres por mucho, La mujer más hermosa que conozco y es una verdad innegable que podría, como decía Apollinaire, ahogar mi corazón en el profundo lago de tus ojos.

Tal vez algún día dejes de ser el Sí que nunca llega. Tal vez algún día, ebria de alcohol, amor y deseo me ansíes y me lo digas una noche cualquiera. Tal vez algún día Sarita, y ruego a Dios que así sea, pueda yo reducir mi vida a esa frase que solo nosotros conocemos y todo lo anterior por fin carezca de significado… 
Te Quiere:
Tu Juan José

Desquitando el plagio

2009-01-22T03:06:00.001-06:00

Como me han dicho q las letras estan muy chiquitas aqui hay una transcripcion de los dialogos:

cuadro1
-Mira Krank, es mi tortuga democracia

cuadro2
-No muerdas Kba ese chiste es de Mafalda

cuadro3
-Ya se pero chance y pegaba

Belleza Roja

2009-01-20T01:05:00.001-06:00

Bueno para seguir en la linea de lo no-escrito por mi, les traig un texto fenomenal, al leerlo no creeran la edad de la autora, y aunque el libro esta dirigido a un publico joven, pocas personas son capaces de asimilar asi una novela al grado de decir, te entendi autor, y lo que es mas, tengo preguntas, dejaste lagunas, tienes errores.

ojala que Fer, me lea asi algun dia.

Belleza Roja.
Guadalajara Jalisco. Octubre, 2008.
Bernardo Esquinca, autor.

Primero que nada, una calurosa felicitación, el libro me pareció excelente, la trama, la manera de narrarlo…
Alguna que otra lagunilla por allí, pero supongo que es normal, dado que es difícil cubrir todas las posibles preguntas que a un enfermo lector se le puedan ocurrir.
La manera de narrarlo, entrelazando dos historias diferentes, de personajes que sólo tienen el gusto por la belleza (a su manera) en común, y el final tan… inesperado… las clones que no eran clones… es tan extraño todo, pero tan real a la vez…
No dudo que en algún punto del recóndito universo, exista alguien tan, pero tan enfermo que sea capaz de convertir la belleza en un modelo serial, la belleza es algo subjetivo, es imposible agradar a toda una especie, y menos aún, generalizar la belleza de una manera tan aterradora, que pronto todos serán iguales, y la belleza terminaría por extinguirse, porque dentro de la perfección misma, la perfección sería imperfecta, al grado de que la anterior imperfección, terminaría siendo lo más deseado por todos, ocasionando que el mundo fuese igual al que ahora conocemos, debido a que los seres humanos estamos “diseñados” para no contentarnos con nada, lo cual bien empleado es muy útil, pero una vez que se llega al fanatismo y las mentes se ven tan perturbadas por una sola idea, es hasta cierto punto, peligroso, pues se corre el riesgo de romper el equilibrio natural que hay entre las cosas, y ocasionar una enfermedad como la de Laura, pues a mi punto de vista, ella es la precursora de toda esa “cadena” malévola que se forma a partir del deseo enfermizo de llegar a ser “perfecta”, llevándose consigo a muchas mujeres y hombres más, en los cuales, al ver sus vidas frustradas por algún tipo de accidente y/o anormalidad, nace un deseo de alcanzar lo que los demás llaman “perfección”.

Pero repito, la belleza es totalmente subjetiva, ¿qué sentido tendría el negarle a la gente la decisión de considerar algo hermoso u horrible? ¿Qué placer produciría el encontrar algo “raro” o poco común entre nuestros compañeros de planeta?
Desde luego en ambos casos, ninguno, ya que, para empezar, ni siquiera existiría la variedad suficiente como para concluir que algo es siquiera diferente a otra cosa.
Podríamos ver lo mismo, por las calles, centros comerciales… quizá países incluso, y todo sería idéntico…
¿Qué nos haría diferentes al resto?
¿Seríamos especiales?
¿Cómo se manejaría el sistema?
“La belleza no puede ser vista, sólo besada”, expresa el gran Tilo Wolff (compositor, intérprete y vocalista del grupo “Lacrimosa”)… ¿es acaso una clara referencia a que los seres humanos no hacemos más que sentir las cosas, pero no podemos percatarnos de que las cosas bellas están frente a nosotros, así, sin más, sin buscarlas… y sin explicarlas?
¿Algún día aprenderemos a guiarnos por los sentidos en lugar de sólo ver con los ojos físicos?
Si toco demasiado el tema filosófico, tal como lo he estado haciendo, es por la simple razón de que, su libro –corto, no tan fantástico, sin “dibujitos”, y fácilmente leíble- ha despertado en mi persona una vaga sensación de vacío emocional, que sólo se calma cuando divago, leo o escucho música, que al caso es lo mismo, porque las últimas dos opciones sólo despiertas y amplifican la primera.

Sólo una hora y media tardé en leer, disfrutar y comprender este genial libro. Quizá tardé. Quizá no.
Sólo sé que fue una hora y media muy bien empleada, una hora y media que me ha dado en qué pensar durante unos cuantos días… de momento.
Sé que durará más. He aprendido a apreciar la sutileza de la belleza, y me he declarado oficialmente una enemiga de los cirujanos plásticos, que intentan cambiar la belleza de una nariz torcida, un abdomen flácido o unos senos pequeños.
La naturaleza es sabia, y no deberíamos meternos con ella.

Que si bien, hay casos especiales donde podría tolerar la magia de la cirugía plástica, es en el caso de los accidentes desfigurativos, y sobre todo, cuando el afectado no tiene la culpa de nada, y por culpa de algún imprudente-gay-lesbiano queda marginado viviendo en alcantarillas por el resto de su vida, o hasta que reúna lo suficiente como para pagar una costosa cirugía plástica, que por si no fuera poco costar muchísimo, y hacer que vuelvas a las alcantarillas a falta de dinero, te hace correr el riesgo de morir en el quirófano, sólo por mejorar un poco tu aspecto.
¿En realidad vale la pena el riesgo?
Yo considero que no.
No sé si usted considere necesario el cambiar a toda la sociedad físicamente, pero lo que yo considero más necesario, es cambiar a la sociedad moralmente.
Enseñemos que, “la belleza no puede ser vista, sólo besada”; las apariencias pueden cambiar, no hagamos de este, de por sí podrido, país, algo peor aún.
En la sociedad está el poder de cambiar el país, no en echarle la culpa al gobierno; aunque bien tienen que poner de su parte, no es cosa de unos cuantos, sino de todos y cada uno de los seres que habitamos este país que hacemos llamar México.

Para terminar, reitero la felicitación por el libro, me ha dado mucho en qué pensar, y me agradó bastante. Espero siga haciendo libros tan fumados como este, ya que son los que alimentan la imaginación de la gente que gusta de leer, y sobre todo, de pensar. Habemos pocos en México, pero segura estoy de que, por esos pocos, a usted le gusta escribir. ¿O me equivoco?

Autor: Zelda Wolff.

Poema INRIP

2009-01-12T23:42:00.000-06:00

en esta ocasion quiero poner aqui un poema que no es mio pero que curiosamente lleva el nombre de mi blog, digo curiosamente porque Ikaraku no sabia de la existencia de mi blog.

La verdad me encanto sobremanera, me parece estupendamente bien logrado, y desde el 3 de mayo que prometi que lo pondria aqui.

sin mas ni mas, INRIP por Ikaraku:

El Padre está tirado

El polvo golpea las piernas del Hijo
Voltea y solo ve a sus semejantes
Aprieta los ojos que adelgazan
Y en su mente una imagen

El Padre está tirado
y escupe

Un temblor de aire lo derrumba
Sus semejantes se han ido
Su cuerpo vacila su mente duda
Y sus ojos de piedra fijos en un punto

El Padre está tirado
y estira la mano

La oscuridad rasga la piel del Hijo
Pesado se arrastra convertido en sombra
Intenta repetir lo recién vuelto piedra
Y en su cuerpo una certeza

El Padre está tirado
y no calienta
y no responde
y desaparece

No digas nada...

2008-11-28T01:15:00.004-06:00

Esta no es una declaración de amor, es si acaso, la platónica respuesta de un corazón que se niega a ser herido, y, sin embargo, hay algo en ti que me roe, me cambia y reconfecciona. Algo tan parecido a amar que me niego a interpretarlo.

Esta no es una declaración de amor, es más bien, la declaración de un vasallaje, una devoción del artista por su musa, el grito a las tinieblas de una pobre alma atormentada por los fantasmas de la duda, del miedo, de la soledad.

Aunque si esta fuera una declaracion de amor te diria que me llenas de luz la mirada, que me mueves las entrañas y que vives en mi mente noche y dia, te diria que la luz de las estrellas vive en tu sonrisa, que en mi interior florecen primaveras, que te considero especial y unica, y, sobretodo, te diria una y mil veces que mi corazon palpita cada vez que tu me miras.

Pero esta no es una declaracion de amor, porque ni tu ni yo somos asi, porque esas frases hechas se inventaron para los comunes, para el vulgo, y tu y yo no vemos el mundo rosa sino de un carmin que nos envuelve, nos aprisiona, para ti y para mi el amor vive entre navajas, sangre, flagelaciones, mordidas y razguñones. y mientras otros se besan las manos tu y yo somos de los que se escriben a Baudelaire en las espaldas, de los que escarban el dolor de las caricias, pertenecemos al selecto grupo para los que una mordida es un beso con caracter.

Esta no es una declaración de amor, porque el amor no se declara, se vive y da, en cada abrazo, rasguño, caricia, mordida y beso, en cada pintura y en cada poesía, en cada paso, en cada sodomia. El amor se entrega como la cantata del violin, se vive como noche negra, como pesadilla intermitente, como vino exagerado, hasta que un buen día madura, para luego marchitarse y caer como frutos rojos sobre la ropa blanca de quien ama.

Si esta no es una declaración de Amor, es simplemente por que siento que perderías mas de lo que ganases, por que el premio, amoroso romántico por excelencia, es también el mas cruel de los amantes, y sin embargo y sabiéndolo, aquí estoy haciendo oídos sordos a mis miedos solo para demostrarte que he vivido mil vidas solo para encontrar un alma como la tuya, para decirte que te he elegido como compañera de mi alma y de mi ser hasta que nuestras eternas vidas se unan con el universo, para gritar que si existen en este mundo manos dignas de atravesar la piel de mis espaldas son las tuyas, para decirte que si una garganta merece mi sangre esa es la tuya, para suplicarte que llegue a tus oidos cada pensamiento que tengo para ti.

Esta, mi querida Erato, no es una declaracion de amor. Sencillamente por que no soy yo a quien corresponderias...

Aquelarre

2008-11-13T00:56:00.001-06:00

Soneto

2008-11-07T01:34:00.001-06:00

Ángel Caballero

De Ajenjo y Musas

2008-10-30T04:17:00.000-06:00

El Horla,

2008-10-28T14:37:00.002-06:00

Antes de leer la entrada leete este cuento de Guy de Maupassant: El Horla

Acabaste? ahora si, mira mi entrada:

El Horla, ¿Alucinación o Vampiro Snob Sudamericano?

"El Horla", tiene una relación compleja y ambigua con la enfermedad y sus consecuencias. El innominado protagonista podría ser un sifilítico en trance de enloquecer, aunque nada de lo que narra Maupassant nos permite inferirlo pues nos da una cantidad de claves que excede la posibilidad de interpretación: no podemos entender al narrador ni confiar en sus impresiones, de las que recibimos verificación escasa o no independiente.

En el Horla esta de manifiesto la alucinación del personaje principal pues todo empieza con una inquietud interior, luego manifestaciones sobrenaturales reveladas sólo a la víctima; por último, también el mundo que la rodea es alcanzado por sus visiones. Lo que sufre es realmente una enfermedad del alma, el espiritu y la conciencia.

Al empezar el cuento, el narrador -un próspero joven normando- trata de persuadirnos de su felicidad en una hermosa mañana de mayo. Ve pasar frente a su casa un magnífico barco brasileño de tres palos y lo saluda. Evidentemente, este ademán atrae al horla, un ser invisible de una especie que -nos enteramos después- viene asolando al Brasil con una epidemia de posesión demoníaca y subsiguiente locura. Queda claro que los horlas son primos refinados de los vampiros: beben leche y agua y consumen la vitalidad de los durmientes sin chuparles la sangre. Sea lo que sea lo que ha sucedido en el Brasil, somos libres de dudar de lo que ocurre en Normandia. Para destruir a su horla nuestro narrador acaba prendiendo fuego a su casa, aunque olvida avisar a los criados, que arden con el edificio. Cuando advierte que su horla continúa vivo, nos dice que ha llegado a la conclusión de que tendrá que matarse.

Claramente, se trata de su horla, haya o no hecho el viaje del Brasil a Normandía. El horla es la locura del narrador, y no sólo la causa de esa locura, es decir alucinación pura. En este punto es donde me pregunto ¿Habra escrito Maupassant la historia de lo que significa ser presa de la sífilis? En cierto momento, el personaje principal se mira al espejo y no se ve reflejado en él. Luego se divisa al fondo, envuelto en una niebla. La niebla se retira, y, cuando logra verse por completo, refiriéndose a la nube o agente que ha bloqueado su visión, grita: "¡Lo he visto!". Cuando en realidad la frase coherente seria: en un principio no me he visto…

Maupassant logra de manera exelsa que el lector dude entre la alucinación del personaje y esta suerte de vampiro snob que recuerda mas a una alicante que a un murciélago, sin embargo ciertos pasajes de la historia nos permiten inferir que de hecho el Horla es solo la locura del personaje sugestionada por las leyendas populares, y que indirectamente contagia al lector.

NaNoWriMo

2008-10-17T00:32:00.002-05:00

Debe ser un extraño juego de Dionisos, pero hoy que andaba extrañamente triste el destino me llevo a la pagina de NaNoWriMo, como si mi patrono me dijera hey! alegrate discipulo, embriagate, desconocete a ti mismo, y abandonate a la escritura frenetica!!.

Y asi lo hare, desde el 1° y hasta el 30 de noviembre participare en el reto del NaNoWriMo (mes nacional de novela por sus siglas en ingles) el cual consiste en iniciar una novela y escribir por lo menos 50 000 palabras antes del dia 30 de noviembre, no puedo escribir nada antes del 1° pero ya tengo la trama y algunos personajes, y en exclusiva, les digo el argumento:

En una fiesta de la alta edad media en el reino de bellania asesinan al rey, su cuerpo presenta evidencias de haber sido vampirizado, asi que se llega a la conclusion de que el asesino es un vampiro. El problema? casi la mitad de los asistentes lo son.

Un caballero de confianza y un monje trataran de descubrir quien es el asesino, usando cada uno sus propias artimañas, y cuidando su verdadera naturaleza, en el uno humana, en el otro, vampirica.

como ven? les late?

mas info en: http://www.nanowrimo.org/es

Anima Rerum

2008-10-13T21:56:00.001-05:00

A mi amigo Mr. Éxodus, en palabras del poeta Francisco Villaespesa:

Anima Rerum

(El Alma de las Cosas)

Al mirar del paisaje la borrosa tristeza,
y sentir de mi alma, la sorda pena oscura,
pienso a veces si esta dolorosa amargura,
surge de mi o del seno de la naturaleza.

Contemplando el paisaje lluvioso en esta hora,
y sintiendo en los ojos la humedad de un llanto,
yo no se confundido de terror y de espanto,
si lloro su agonia o si el mis penas llora.

A medida que sobre los valles anochece,
todo se va borrando todo desaparece,
el labio que recuerda un dulce nombre nombra,
y en medio de este oscuro silencio de esta calma,
yo no se, si esta sombra es la que invade mi alma,
o si es que de mi alma va surgiendo la sombra.

Francisco Villaespesa

Aforismo Teologico-Nihilistas

2008-10-08T14:02:00.000-05:00

«Dios ha muerto»
Nietzsche. (Agosto 1883)

«Nietzsche ha muerto»
Dios. (25 Agosto 1900)

Apocalipsis 3, 20

2008-10-08T01:09:00.000-05:00

Biografias para todos!!

2008-10-08T00:42:00.000-05:00

Te has roto alguna vez la cabeza buscando una biografia?
pues ahora inrip les proporciona a sus lectores un util buscador de biografias para que busques aquella vida que necesitas para la tarea.

El buscador puedes encontrarlo en la barra lateral izquierda debajo de los comentarios recientes.

Ponganlo a prueba y diganle a sus amigos.

Caballero Metatexter

2008-10-07T01:14:00.000-05:00

Pues me he registrado en metatextos, el cual es un taller literario en linea, en este los participantes reciben cada 3 semanas las instrucciones del reto para desarrollar en menos de 300 palabras un texto referente, una semana despues de anunciado el ejercicio los textos son publicados y comentados durante las siguientes dos semanas y el ciclo se vuelve a repetir.

en esta ocasion las instrucciones eran:

los participantes de Metatextos deberán escribir un relato, de 300 palabras o menos contado desde la perspectiva de la “buena” o “mala” conciencia del personaje principal. Dicho personaje puede ser cualquiera, ustedes mismos o una figura histórica o un personaje literario, quien quieran. Recuerden que a veces distinguir “bien” de “mal” está carbón. Sería interesante que exploraran esa ambigüedad.
El antecedente literario de este ejercicio es la novela The castle in the Forest de Norman Mailer, que cuenta la infancia de Adolf Hitler a través de los ojos de Dieter, un demonio cuya misión es encaminar al pequeño Adolfo a su futuro sendero de destrucción.

y el resultado del ejercicio en mi caso fue este:

Por fin todo el esfuerzo daba fruto ahora que Samuel había muerto.
Desde su nacimiento y durante... (click para seguir leyendo)

disfrutenlo y pongan aqui sus comentarios

Decadencity, la tira comica de ciudad decadencia...

2008-09-29T04:33:00.005-05:00

A partir de hoy me involucro en un estilo mas de escritura, el comic, con una tira llamada "Historias de Decadencity" planeo retratar una parte de la realidad inventada que me gusta vivir. Cruda, descortes y un tanto gotica, decadencity estara repleta de personajes basados en personas reales, pero totalmente diferentes a cmo los conocemos (aunque cualquier parecido con la realidad no es coincidencia.)

Disfruten el comic, Bienvenidos a Decadencity, pasen con confianza y dejen aqui un poco de la felicidad que traen consigo.

¿Como nombrar a un Violin?

2008-09-24T21:53:00.001-05:00

Los Violines tienen caracteres fuertes, voces desgarradoras y son altamente temperamentales, en una nota pueden estar tranquilos y a la siguiente se sueltan a gritar doloridos, los nombres de los masculinos generalmente conllevan un alto grado de fuerza e intensidad mientras que los de las feminas se caracterizan por la impresionante carga erótica.

En los múltiples estudios de estos seres miticos se ha descubierto una particularidad impresionante, un clasicismo donde el apellido Stradivarius ha sobresalido de la mano de nombres como Strigoi, Demian, Soljenitzin, Dimitri, Euradiel, en el caso de los masculinos y Suzara, Lauranna, Silfaerin, Selune, Victoria, por las feminas violinas.

En resumen los nombres de los violinaceos son un verdadero mosaico de elegancia, estilo y distincion que nos transportan a la irrefrenable fuerza de sus desvarios.

Carmen

2008-09-19T00:56:00.001-05:00

CARMEN

Quiero saber quien eres

por que tu nombre cambia

con el tiempo.

Carmen es Carmen

en el agua del tiempo.

Carmenere, vino espeso

en el momento suspendido.

La luna te hara camino.

Eres Carmen, visión de videntes,

palpitar de cien mil frentes, 

frente de cien mil sienes,

cieno, musgo, heno.

Aroma del milagro.

Vienes a la luz y a la luz vas,

como una ola de sangre.

Y quiero saber quien eres 

por que tu nombre cambia 

con el tiempo.

Sopa de Letras

2008-09-12T01:06:00.001-05:00

El martes que es mi dia pesado ( martes y jueves de 7 am a 8:30 pm en la escuela, ademas los martes saliendo voy hasta las 2 am al restaurante donde trabajo) fui a comer en mi hora libre (3 a 4 pm) a un restaurancito sobre Prisciliano Sánchez en el centro, llega la srita me da la carta que empiezo a mirar y cuando ella regresa se suscita el siguiente dialogo:

Ella: ¿Hola buenos dias puedo tomar su orden?
Yo: Mmm, si. ¿puedes traerme por favor unas faltas de ortografía?
Ella: (cara de consternación, sumamente sacada de onda) Disculpe señor pero aqui no tenemos de eso.
Yo: ¿a no? ¿entonces por que las ponen en la carta?

como no me decidí entre el rivai termino medio o una pizza indibidual termine comiendo una ensalada sesar. después de traer mi platillo pasa la chica con corrector y pluma en una mano, cartas en la otra a sentarse en otra mesa. Pagué, dejé una buena propina y me retiré, a fin de cuentas esa pelirroja me hizo el día.

Amor Latino

2008-09-10T14:01:00.001-05:00

Hoy mientras escribia una especie de no-declaracion de amor (Actualizacion, recomiendo que la lean aqui) y contestaba algun post en FusionUDG, me tope con la firma de mi compadre Loup, a quien ya he referido antes y cuya Guarida es una enciclopedia de lectura obligada para estudiosos de las ciencias ocultas, buscadores de la verdad e iconoclastas en cualquiera de sus vertientes (me disculpare si esto que dije sale de la realidad, pero creo que el blog de Lord D´Hermite no debe ser recomendado solamente como el goth-blog por excelencia.).

En fin, la firma (y frase representativa de Loup y de muchos otros romanticos) es una traducción al latin tan simple como “Amo Te”. Así que me puse a pensar, ¿donde mas habia leido yo un Amo Te? ¿Como se dice Te Amo en latin si ya es latin?.

Empecemos, Amo, como dije, ya es latin, ya esta declinado, todo esta bien, entonces ¿por que no hay referencias a un Te Amo o Amo Te (así se lee mas elegante) en la literatura clasica en latin (poquisima) que me ha tocado leer?, es decir Amor, Amore Amoris son comunes, pero el Te Amo es tan poco utilizado que decidi investigar a fondo.

Encontre la respuesta en el Gesta Romanorvm que es un compilado de aventuras romanas escritas en latin a finales del siglo XIII o principios del XIV, este en su apartado 273 (con trama muy parecida a la del Rey Lear de Shakespeare) donde el Emperador Theodosius le pregunta a sus hijas "Quantum diligis me?" (¿cuanto me amas?) y sus respuestas “Certe plus quam me ipsam." (ciertamente mas que a mi misma), “Tantum sicut me ipsam" (Tanto como a mi misma) y finalmente "Tantum sicut vales et non plus neque minus." (tanto como se debe, no mas ni menos).

Si, asi es, el modo mas comun de decir Te Amo en latin era Te Diligo, lo que no suena tan romantico después de todo.

Sin embargo los tres poetas más especializados en cuestiones de amor en la literatura latina eran Tibulo, Propercio y Ovidio (sobretodo Ovidio, después de todo él escribio el Ars Amatoria). Y ellos continuamente usaban un modo un poco más elaborado:

Tu mihi sola places.

(La frase está en Tibulo 3.19.3, Propercio 2.7.19 y Ovidio, Ars amatoria 1.42).

Por cierto, esta frase es masculina, no unisex, la version femenina seria Tu mihi solus places y aunque en la roma poetica era una Alegoria de Te Amo, literalmente significa “Solo tu me haces feliz”.

En lo personal en estos dias a mi me ronda aquella de "desidero te, multum diligo te, tibi obviam veniam cito." pero ciertamente querida Lulaby, aunque te extrañe, Non Mihi sola places Tu (aunque Navi diga lo contrario).

Alas y Buen Viento, yo me voy a la escuela por que traigo Nostalgia de los Verdes Ojos de Cristina.

Septiembre

2008-09-08T21:36:00.003-05:00

Las Flores mas bellas mueren en septiembre,

son arrancadas del humedo y llovido suelo

por las crueles e insensibles manos de los amantes.

me gusta ademas, ver morir a los escarabajos,

se tiran panza arriba en la lluvia, patalean un rato

y se quedan quietos esperando la muerte,

como si ya la conocieran desde siempre.

las Libelulas tambien mueren en septiembre,

la diferencia es que vuelan raudas, veloces

y descontroladas contra los arboles en dias lluviosos.

Acaba de nacer, se lo dedico a Aurea que me dio una inspiracion inicial con aquello del escarabajo, y por supuesto a la Libelula con voz de arrullo que en una cabalgata (10 dias) cumplimos otro aniversario.

Las Jitanjaforas. O de como Anagana, Sutgena, Zialum y otros vocablos raros adquirieron un significado.

2008-09-03T22:03:00.001-05:00

"Un poema que no se dirige a la razón

sino más bien a la sensación y a la fantasía.

Las palabras no buscan un fin útil, juegan solas"

Alfonso Reyes

una jitanjáfora es una forma de hacer poesía donde lo más importante es el juego de palabras, reales e inventadas, y el sinsentido de las oraciones, no es un poema para la razón, sino para la sensación, a la manera de las antiguas salmodias de lenguajes incomprensibles pero sensibles (esto es, aquellos cánticos arcanos que nunca entiendes pero te ponen la piel de gallina) las palabras, despojadas de toda significación te transmiten una multitud exacerbada de sensaciones.

Todo empezó con el poema Leyenda del Cubano Mariano Brull, el cual iba mas o menos de la siguiente forma:

Filiflama alabe cundre

ala olalúnea alifera

alveolea jitanjáfora

liris salumba salífera

La jitanjáfora tiene su origen más definido en las parodias del estilo culterano que realizaron Quevedo y Lope de Vega, en las que se alcanza a veces la ininteligibilidad, y Mariano burlándose de eso suelta mas de algún poema jitanjaforico. Así sin mas significado mas que la que se enraíza en la mente del lector nace poco a poco rompiendo el cascaron de la semántica nuestra pequeña jitanjafora.

Como puede verse en Leyenda, existe una palpable incompatibilidad semántica, aun así la rima consonante es casi perfecta, y como esa hay montones, por mi parte cerrare esta entrada con tres mías. sobra decir que latinismos, francofonías y palabras del español y otros idiomas están totalmente descontextualizadas (eso sin contar las del “lenguaje elfico”), no hay una traducción literal mas alla de la que ustedes dirán.

Astra regni argetlam isneo

Drapapireo ogna siferum

Ebarum drala sibi anagana

Sala sola imputavelora aic

Nemareo odurna fricai au tec

Fegaray iparom drulama.

Draj repulsa icaroma opidasunta

Corambarom, calistrepa sustância

Fulgenta Renoir algentunya alunta

Sepamida sutgena cua trepadopranza

Asuenta depangeliom alergomasalia

Du weldenbarden octumba

Far denimba retumba

Ictinabre lum zumba

Ac nembarrolumba

E Zialum le tumba

Están dedicadas cada una a una mujer, al que adivine una y el ¿por que? le regalo un ebook y una paleta.

No me des Tregua

2008-09-01T23:05:00.000-05:00

Algo que escribi hace algun tiempo:

No me des Tregua. No me perdones nunca…
Hostígame en la sangre. Que cada cosa cruel sea tu Que vuelves

¡No me dejes dormir, no me des paz
Entonces ganaré mi reino, naceré eternamente,
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
Tállame como un sílex, desespérame.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Lánzame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa que me odies todo el día,
Mientras no traspase el largo aliento de la noche.
He de saber que tu vives pleno el día,
Saber que vives cara al sol y al hombre.

Yo te pido la cruel ceremonia de la calígine,
Las espinas hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
Oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre,
Dicho esta, sabe nadie sino Dios
Que nombre en realidad nos pertenece.
No lo revela la vida de todos los días, si acaso,
Lo insinúa el beso de la amada,
Viento de las noches de insomnio
Agitando los árboles oscuros.

Solo tras la muerte Dios ha de leerlo.
Por que mi nombre no es melancolía ni espera,
Ni resentimiento o desazón.
Mi nombre esta escrito en la palma de mi mano
Pero en lenguaje indescifrable a ojos humanos.
Y se necesita la fuerza que solo nace,
No sé todavía de donde, para decir en voz alta
Ese nombre intransferible, mi nombre.
Que solo Dios sabe.

Y quizá solo el dolor, el amor, el perdón
O el cinismo me ayudaran a deletrearlo.
No hay espacio en el tiempo, o tal vez solo en mi tiempo,
Para armar una estructura que pueda ser mi llamamiento real.
Solo me queda preguntar al silencio, y recibir vaga respuesta
Me queda la luz del atardecer,
Como el inicio de mi verdadero día,
Para entender que existo, que vivo,
Y que he vivido sin que fuera necesario
Para ello conocer mi verdadera nombradía.

Hoy te pido, por favor no me perdones.
Hasta Que logre perdonarme yo mismo

Sabado de Gloria

2008-08-26T14:57:00.001-05:00

¡Ven y vive Lucifer entre mis huesos!!!
libera al angel de los plomos de la piel.
que sea Dionisos el creador de los sucesos,
bebamos como vino nuestra propia hiel...

Furico vuelvase el hermano contra si
mordamos con sorna el cuello del creador
besemos la punta de la lanza que asi
perfora el costado del supuesto redentor

Dejad que el nazareno duerma hoy
que duerma y despierte ya en su dia
a orgias de sabado de gloria voy
que muera el su muerte y yo la mia

alcoholes por las calles, reina baco
al pueblo que algun dia fue bethel
titivillus viene y lo recorre con su saco
en la ciudad se mira la prescencia de Abzebel

Al cerro del calvario pecadoras prostitutas van,
sucubos, incubos y demonios hacen destruccion,
en las calles se escucha la consigna de satan:

Yawhe bendiga el shabat, ¡demoniaca diversion!!.

Angel Caballero.

Titivillus 3

2008-08-18T13:08:00.000-05:00

"Soy Cormac, hijo de Cosnamach,que se ejercita en Dun Daigre, el lugar de la escritura y temo que tenemos demasiado de la diablura en esta tinta. Soy un pobre diablo y mi nombre es TITIVILLUS."

Escrito por Lord Loup D'Hermite en un comentario de este blog.

Amenaza contra robo, plagio y demas...

2008-08-10T20:22:00.000-05:00

En el Monasterio de San Pedro, en Barcelona, hay una advertencia contra el robo más colérica e inquietante, mucho más maléfica y gravosa que la salmantina (esa famosa que dice "Hay excomunión reservada a su Santidad contra cualesquiera personas que quitaren, distrajeren, o de otro cualquier modo enajenaren algún libro, pergamino o papel de esta biblioteca, sin que puedan ser absueltos hasta que esta esté perfectamente reintegrada") y versa "Para aquel que robara, cogiera prestado o no retornara un libro a su legítimo propietario, que se transforme en una serpiente en su mano y se la desgarre. Que queda paralizado o todos sus miembros malditos. Que sufra el dolor pidiendo en voz alta clemencia, y que no se le permita recuperarse de su agonía hasta que se descomponga. Permítase a los gusanos de los libros que roan sus entrañas... y cuando vaya a alcanzar su castigo final, permítase que se consuma eternamente en las llamas del infierno".

lo mismo para quien plagie robe y enajene el contenido de mi blog.

M.I.

2008-08-09T20:13:00.003-05:00

Esta Poesia que titule M.I. es un acrostico a Maria Isabel, a la que muchos conoceran como Lulu (Maria de Loudes Isabel Arriaga Cortés). Este texto es el relato de un hombre que quiere (pero no trara de) olvidar sus fantasmas del pasado, que se atormenta pero ama su tormento en un masoquismo que...
bueno mejor leanla.

Mi vida fue un continuo buscar como perderla, M. I.

Armado de valor seguía su sombra por la calle y

Regresaba a casa, noche tras noche, cargado de

Insomnio y con las manos vacías, ebrio, llorando

Arrepentido por la falta de quien en mi cama dormía…

Ignorante ella del porque sin represión la amaba,

Se entregaba a mi miedo sin razón alguna. Y el

Amor que en la cama se luchaba ahuyentaba los

Bestiales fantasmas de la duda, que inmóviles se

Erguían en el lecho manchado con su sangre

Lánguida como su cuerpo, blanca como su fantasma…

Titivillus 2.0

2008-07-26T13:02:00.003-05:00

Escrito por Case en un baño:

"Fragmina verborum titivillus colligit horum. Quibus die mille vicibus se sarcinat ille.

Be my words ever worthy enough to find themselves enveloped within the canvas folds."

Dedicatorias y otros plagios

2008-07-25T18:53:00.003-05:00

Decia Steve Jobs que los grandes artistas copian, pero los mas grandes, Roban. La mayoria de visitas a inrip se dan gracias a la gente que pone en google la palabra "Dedicatorias", esperando que internet les de la creatividad de la que no los doto la naturaleza.

Como mis lectores habituales sabran, en abril escribi una entrada llamada "Dedicatorias" en donde ponia las dedicatorias que les han puesto a algunos de mis libros personas importantes en mi vida al momento de regalarlos (por favor vean la entrada aca), pues bien me acabo de encontrar con un "Gran Artista" (si de esos que habla Jobs, los que roban) quien el 10 de junio se fusilo impunemente la dedicatoria de Sugey para dedicarsela (valgame el cielo, dedico una dedicatoria el muchacho, pero que bruto) a alguien de quien solo tenemos noticias de que se llama Lizette y presumimos que es su novia.

Este muchacho, no conforme con dedicarle las palabras que Su me dedicara a mi, copia la imagen escaneada tal cual y la pone en su metroflog en esta entrada (aqui es donde le lloveran visitas al puberto quinceañero) con todo y la parte en que Sugey cierra diciendo "Con Amor Sugey Esmeralda Ortiz T.", Bravo muchacho, una cosa es dedicar una poesia, algo no se, de verdadera L-I-T-E-R-A-T-U-R-A, y otra muy distinta, poner dedicatoria en google y fusilarte la primer imagen incluso sin leerla.

Como si esto no fuera suficiente, el cuate hasta le pone marca de agua (jaja no se la vayan a robar de su metroflog sin darle credito ¿verdad?), eso si es desfachatez pura, oye puber, voy a escanear la de otro libro, digo, antes de que Lizzete se de cuenta de que no te llamas Sugey, no escribiste eso y te mande a la fregada por no tener inventiva siquiera para decirle algo bonito.

Como sea, que puede esperar uno de esa clase de cholos guadalupanos, lo unico gracioso es que el cuate ese tambien es de aqui de Guadalajara (aka "decadencity", "la ciudad del ruido" y "guanatos" para los menos poeticos)...

En que clase de ciudad-cloaca vivo, caray.

Existirán lectores en el siglo XXI?

2008-07-21T23:50:00.003-05:00

Acabo de leer en CNNexpansion un texto de Joseph Hodara cuyo titulo es el de esta entrada, en el, Hodara recuerda un texto escrito hace 22 años (1985) sobre los lectores de este siglo, y compara sus hipotesis con la actualidad, una actualidad muy distinta del futuro imaginado en esa epoca.

a continuacion transcribo el articulo:

Hace más de dos décadas, en febrero 1985 para precisar, escribí un desenfado ensayo en la revista mexicana Ciencia y Desarrollo, con el título Habrá literatura en el siglo XXI ? Allí distinguía entre la literatura como acto de escribir y la literatura como faena y afán de lectura. Concluía: los escritores no desaparecerán pues " la escritura representa una batalla personal entre con la pluma y el papel "
(entonces las infaltables computadoras faltaban). Escribir- agregaba- es una pasión incontenible, movida por absurdos indescifrables o inclinaciones neuróticas a la liberación. En contraste con la lectura: ésta podría desaparecer de la agenda cotidiana.
Cometí muchos errores por comisión u omisión desde entonces. Pero me felicito de este acierto. O mejor: de esta razonable hipótesis. Los libros se multiplican pero los lectores tienden a desaparecer.
Aludo a los lectores compulsivos, afanosos, que cultivan una relación casi erótica con la página escrita en forma de novela, poema o ensayo.
Constato la verosimilitud del derrumbe de esta especie llamada lector entre mis amigos y estudiantes.
Platican sobre libros sin leerlos. Y los citan haciendo copy and paste en alguna de las infinitas páginas que les ofrece Google. Y los catedráticos acepan estos trabajos, ya sea porque no han llegado a estas páginas, o ya sea por pereza: tampoco ellos leen. Ya no es necesario para elevarse de puesto a puesto, incluso para recibir premios.
Esta pereza de los ojos respecto del texto tiene varios orígenes. Uno de ellos es la explosión demográfica del número de libros, revistas, periódicos, blogs, etc que nos inunda. Como es tan elevado nos llamamos a la desesperación: jamás sabremos qué hay y qué se dice en esta infinita Babel. Otro es la competencia de otros medios, como la televisión. Invita y justifica el escapismo. Y otro más: los lugares luminosos del Internet que nos ofrecen información empastillada, sabiamente escogida por aquellos que hace tiempo han dejado de leer. Hay ciertamente otras razones que el lector sabrá identificar.
Pero como los lectores agonizan, según mi hipótesis, la explicación de esta tendencia jamás será dada….

Definitivamente, Joseph Hodara tal vez en un futuro sea conocido como el hombre que profetizo la extincion de los lectores, aunque mas probablemente, solo sea olvidado al no haber quien lo lea.

Por mi parte solo puedo decir que la PC y el internet me ha ayudado a que mas gente me lea.

Arcangel

2008-07-21T01:00:00.006-05:00

Para Lucy (Amiga, Lectora, Interlocutora de media noche,
Hoja en blanco, Chica vampiro, Abogada en potencia,
y sobretodo Pintora y Musa de bolsillo)
TQ2CH.

Una brisa fresca entraba por la ventana y llenaba la habitacion, ella tomo el pincel y delicadamente comenzo con el contorno; era lo menos que podia hacer mientras su piel, decorada por los poemas del él se reflejaba en el espejo del cuarto.

Parecian tan reales, el siempre habia tenido un gusto que muchos catalogarian de triste (nostalgico diria quien no le conociera) por las alas, asi que pintar un par en su espalda mientras dormia le parecio el mejor regalo.

Se levanto a lavarse al baño mientras veia su obra, era tan real!, hasta hubiera jurado que se movia justo en el sitio donde dio el ultimo trazo.

Retiro la pintura de sus dedos con el cuidado de no mojar los sonetos de los brazos, salio del baño cerrando la ventana al pasar solo para ver que él ya no estaba.

En la cama, solo habia una pluma blanca...

Davener (oraciones)

2008-07-16T10:58:00.007-05:00

"Yahweh ro`iy; lo ejkar.
Bin'ot deshe yarbiytseniy; al- mey mnujotynajaleniy.
Napshiy yshobeb. Yanjeniy bma gley-tsedeq lma an shmo.
Gam kiy- elek bgey tsalmavet,lo- iyra ra`, kiy- 'atah `imaadiy.
ShibTkaumish anteka, hemah ynajamuniy.
Ta arok lpanay shuljan neged tsorray. Dishantabashemen ro'shiy; kociy rwayah.
'Ak Tob wa-jecedyirdpuniy kal- ymey jayay. Wshabtiy beyt- Yahweh l'orek yamiym."

I

Ahora en mi necesidad invoco la presencia del Arcangel Miguel quien se acerca a mi derecha, Arcángel Miguel te pido me concedas la integridad, y protección necesarias para cumplir con mi proposito en esta encarnación, con tu espada corta retira cualquier duda y negatividad. Rodeame con tu protección, mi bien más elevado y el nivel más alto de todos aquellos a quienes les concierne, dame la fortaleza para que de mi salga aquello que de ti necesito, fundete en mi alma y abraza mi corazon, extiende tus alas y dame la potestad que de los cielos nos fue otorgada para solicitar aquello que de los cielos necesitamos. Enciende en mi tu poder oh Guia divino, fortaleza del guerrero, auxiliador del necesitado, y asi, en comunion con YHVH, se tu quien hable y transmite al cielo lo que de ti solicto. Gracias, gracias, gracias te doy Potestad intrinseca de Dios.
Hecho, Asi sea, Amen,.

II

Escucha Rapha-el Arcangel!, Mikei-el El Jefe de los Arcángeles; Príncipe de la Presencia, Ángel del Arrepentimiento, la rectitud, la misericordia, y la Santificación; Príncipe Angélico de Israel; Guardián de Jacob y Ángel de la Zarza Ardiente te llama!.

Haz de tu presencia una constante, de tu don un un regalo y de tu virtud la fuerza que hoy se necesita, Tu, superluminica presencia de la salud, escucha al Principe de la milicia celestial y acatalo, que toda sombra y rescoldo de mal, malestar o enfermedad se incinere en la luz de Elohim.

Reune a los angeles de la quinta esfera, viajen a su lado e ilumínenla con sus llamas de consagración, sanacion, verdad, curación y protección, que la salud gobierne este y todos sus dias, otorga con el toque de tu mano, salud, vida y Espiritu, derrama en ella tu balsamo y protege su vientre pues Mika-el, regente del domingo, Espada flamigera de Adonay, defensor del necesitado te lo solicita.

Escucha y acata, Angel de la providencia, los designios que al plan maestro sirven, Rapha-el, guardian del arbol del eden otorga salud tranquilidad y felicidad a aquella por quien se intercede, hazla portadora del Nefesh, santo Angel guardian del Assiyah. pues es quiencomoDios quien te habla.

Rapha-el!, tu que mandas, ordenas y coordinas las dominaciones y su verde luz te pido Manifiesten la sanación, la verdad, la concentración, la consagración y fundamentalmente la perfección del eterno en todo sentido imaginable.

Con el Pleno Poder y Autoridad de la Amada Magna Presencia de Dios “YOSOY”, Mikei-el portador de la conciencia de toda la humanidad, guia de los poderes y potestades del creador, expulsor del mal, guardian del Domingo, invoca y convoca a grandes voces en el evo las bendiciones y presencia de la Gran hueste Angélica para que su poder se manifieste!.

Cadaver Exquisito 0

2008-07-15T01:58:00.002-05:00

Decía Rulfo que no existen más que tres temas básicos: el amor, la vida y la muerte… Por que digo esto? Pues por que esto queda de manifiesto muy seguido en uno de mis juegos literarios favoritos, el cadáver exquisito.

Ya vieron un ejemplo hace un par de entradas, el Cadáver exquisito (o cadavre exquis en francés) es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes, fue creado por los surrealistas (en un principio, Robert Desnos, Paul Eluard, André Bretón y Tristan Tzara) a partir de un juego anterior llamado “Consecuencias” y el peculiar nombre viene de que la primera linea en aquella ocasión versaba algo como: Le cadavre exquis boira le vin nouveau (el cadáver exquisito beberá el vino joven).

La creación, de estos ejercicios, debe ser anónima y grupal, intuitiva, espontánea, lúdica y en lo posible automática. De hecho, muchos de estos ejercicios que Neruda y Lorca llamaron 'poemas al alimón'; y Nicanor Parra y Huidobro, 'quebrantahuesos'.se llevan a cabo bajo la influencia de sustancias que inducían estados de semiinconsciencia o durante experiencias hipnóticas.

Los surrealistas pensaban que los resultados de estas prácticas, aunque aparentemente no tenían sentido, eran un escaparate ideal para conocer los puntos en común del imaginario colectivo, los resultados del cadáver son una forma de lenguaje especial que es una importante fuente de información para explorar los pensamientos, angustias y anhelos de cada uno de los integrantes del grupo, gracias a la riqueza de sus perspectivas individuales.

El Cadáver hace surgir la potencia creadora del inconciente, en concreto los aspectos no verbalizados de la angustia y el deseo de sus miembros, en relación con el afecto dentro del mismo, en una palabra, un cadáver muchas veces dice lo que se calla en la mesa donde se fabrica.

Para hacer un cadáver plenamente surrealista debe ser un cadáver “ciego” esto es que cada linea escrita debe ser invisible para quien va a continuar la creación, incluso quedan mucho mejor cuando cada linea (aun las propias) son soltadas sin hilacion. debería verse libre de preocupaciones estéticas, formales y morales (escribirse, dibujarse, pintarse expresando lo que primero nos pase por la cabeza) Andre Breton, uno de sus creadores decia 'Escribid rápidamente, sin tema preconcebido, lo bastante rápido para no sentir la tentación de releeros...la frase vendrá por sí sola, sólo pide que se la deje exteriorizarse' el mismo afirmaba que en esta clase de escritura, la espera y la disponibilidad son cruciales: uno ha de prestar atención, ser paciente hasta entrar 'en trance' con objetos, símbolos y climas que precipiten la creación. Todo lo realmente digno de ser expresado es generalmente fortuito, hallazgo. Un cadáver exquisito es una máquina de hallazgos compartidos.

Aun asi tambien hay cadáveres donde se deja al descubierto la ultima palabra anterior, o toda la oracion o todo el texto, tambien existe el “cadáver mutilado” donde se componen oraciones gracias a que cada participante escoge una parte de la oracion (sust, verbo, OD, OI, CC, etc ). Y la arman sin ver lo que pusieron los demas.

Este juego en el nombre lleva la esencia, pues en aquella linea de “El cadáver Exquisito bebera el vino nuevo” se profetizaba el cambio que daria a la poesia este tipo de creaciones, ademas, hablaba de tantos y tantos cadáveres exquisitos que a lo largo de los años hemos ido por ahí dandoles vino nuevo a quienes junto a nosotros van muriendo a Apolo, para volverse Dionisiacos.

Pero sobre Apolo y Dionisos les hablare en otra ocasión, por lo pronto los dejo con Llovizna, el segundo cadaver de CLAC:

LLOVIZNA

Era una tarde fría pero cálida a la vez
pensando, sintiendo, olvidando
el aire tiene un olor muy característico de flores
sucio, olvidado pero firme
y con una agradable compañía
ella no podía creerlo, era el
abriendo las alas, sólo dejándose llevar
en Dos palabras: Destino manifiesto.

CLAC

separadores

2008-07-14T00:55:00.005-05:00

Hay tres cosas que jamas le sobran a un escritor: Libros, Plumas y separadores, y si bien yo cada vez que voy a ghandi me traigo uno, y no se diga en la fil que agarro cuanta cosa impresa sea gratis aun asi en ocasiones separo libros con tickets,volantes, tarjetas, etc. aunque debo confesar que tengo una coleccion un tanto elevada de separadores (ver foto de algunos aqui), aunque mis favoritos son pocos y se pueden ver aca.

¿por que son mis favoritos? uno es un Te Amo de Sugey (habia uno parecido de Lulu pero se perdio), el otro es la primer flor que mi papa le regalo a mi mama, uno mas me lo trajo Marijo, la amiga de Su, de Merida, el pequeñito es un pedazo de papiro hecho a mano con unos garabatos que emulan pinturas en apariencia rupestre pero que viendola de cerca es futurista y el azul es el ultimo de los separadores que hice (y regale) con mi coleccion de estampillas.

Los anteriores son bonitos, sin embargo el viernes pasado recibi el regalo mas lindo que me han hecho, es un hermoso separador hecho a mano pintado de acuarela. El porque de tan hermoso es que cuando hablo acerca de mi acostumbro decir una frase que versa de este modo "Dentro de mi cohabitan un Angel y un Demonio, y a los cabrones les encanta turnarse mi conciencia" asi esta obra maestra muestra dos figuras femeninas una de cada lado que corresponden precisamente a una angelita y una diablilla (muy bellas ambas por cierto) y que dice Lucia yo inspire, aunque las facciones de los dibujos me recuerdan a la autora.

En fin he de decir que he leido muchisimo, y en parte se debe a que me gusta ver el separador, observar el tiempo, trabajo y devocion que se tomo Lady Lucy en hacerlo, y la majestuosidad del trabajo final.

Mi Profesor de Literatura de la prepa decia que un buen lector no necesita un separador de cabecera, que recuerda la pagina en que se quedo su lectura y usa los separadores para señalar partes del libro que buscara en el futuro. Yo en lo personal, creo que a ese hombre jamas le pintaron un separador.

este es MI separador favorito (MIO):(Click para agrandar)

Muchisimas Gracias por este hermoso detalle Lucy, en verdad es muy bello y sabes como lo aprecio y valoro.

Cadaver Exquisito 1

2008-07-12T16:24:00.004-05:00

RESCOLDOS

En la nubosa Buenos Aires,
en una noche fria
hay un hombre solo como la lluvia
jugando en medio del silencio.
el filo resplandecia lobregamente
y platicando con el escritor
era opcional, por lastima era solo una opcion...
solo se que encontre mi reflejo ese dia.

CLAC.

Oye, tu tienes LLOVIZNA verdad?, para subirlo despues aqui tambien, (aunque primero la entrada de tu regalo) ese quedo mucho mejor que este, y si antes de despedirnos (como a eso de la 1)se hubiera hecho otro, seria aun mejor, con eso de que Dionisos nos bendijo con la Carmen-ere Sanguine, la conexion entre nosotros era estupenda.

Magnifica Lady L, le debo su flor, dejeme pedir permiso primero jaja.

Sólo yo te ví alas...

2008-07-07T04:29:00.001-05:00

Sólo yo ví tus alas cuando te miraba... y ¡Dios, eran tan evidentes! Y aún las veo en esos días en los que el sol brilla de una manera diferente, en algunas noches en las que la luna se encapricha en competir con el sol; te miro y las veo.

Sí, sigues siendo un ángel, aunque ya no seas mia y aunque yo ya no sea tuyo...y me duele. Que sepas que aún me duele. Y más aún cuando veo que Dios te conoce tal y como tú eres realmente. Me siento superior a los demás porque te veo de una manera distinta, porque veo todo lo bueno que tu tienes, porque veo esas alas. Ha pasado mucho tiempo, una eternidad para mí, pero me sigue atrayendo tu presencia. Ya no lloro, ya no sufro, pero cuando cierro los ojos te veo igual que entonces: te veo enamorada, te veo riéndote, te veo junto a mi, te veo desnuda en la cama y sobretodo te veo mía. Tal y como lo fuiste un día y como siempre quedarás en mi alma.

Como se pueden llegar a torcer las cosas... eras tan "mía" y ahora, ¿qué queda? Sé que bastaría una palabra o una mirada para que todo volviera a ser como antes pero tengo miedo, no soportaría volver a perderte. No lo aguantaría. Me quedo con los recuerdos y me consuela tu presencia todos los días, aunque eso me invita a todo. A lo bueno y a lo malo. Todo lo que te pertenece me tienta: tu manera de caminar, tu manera de hablar, tu forma de mirarme, de tocarme, todo. Pero ya no quiero sentir el dolor que provoca un amor demasiado sincero y hermoso, ya no quiero más lágrimas de alegría, ya no quiero ser amado.

Nunca pensé que llegaría a decir esto pero deseo estar solo. Cuando amas y te aman tienes que darlo todo y no creo que tenga fuerzas ya. Me casé de ver alas, me cansé de ver tanta belleza en una sola persona, estoy cansado de estar todos los días en tus pensamientos y me cansé de llevarte en mis pensamientos. Pero sigo viendo alas cuando te miro y te sigo viendo a mi lado cuando cierro los ojos y eso no me cansa para nada. Prefiero pertenecer a tu exterior, prefiero no seguir viviendo dentro de ti y mirar el mundo a través de tus ojos. Hay tantas bellezas eclipsadas por una amor verdadero, hay tantos pecados que cometer... todas estas cosas me están prohibidas a tu lado y yo las deseo cada vez más.

Quedate en mi corazón, en mi alma, y amame si quieres pero yo ya no puedo. Pero no te olvides que sólo yo ví alas cuando te miraba y por eso me siento más especial que otros y lo soy.

La Biblioteca Ideal

2008-06-29T04:54:00.002-05:00

La imagen superior es una mnima captura de la hyper-photo del artista frances JF Rauzier, para los que no sepan que es una hiperfoto (en español) es una imagen por la que nos podemos trasladar usando el mouse, la cual tiene hotspots (secciones delimitadas de la imagen con un hipervinculo) que nos permiten profundizar en ella. en el caso de la imagen que les presento (la biblioteca ideal) con un click hacen zoom, moviendo el mouse se desplazan y cuando encuentran un cuadrito rojo y le dan click se agrada ese tramo de la imagen dandonos la posibilidad de descubrir el rostro de algunos emblematicos autores franceses y extranjeros.

Sinceramente creo que todos los que leemos nos gustaria tener una biblioteca asi, sino con los autores, de menos con tan vasto indice de obras.
como dato curioso encontre 3 hotspots cuyo personaje principl es un gato, ¿alguien encontro mas?

bueno este es el link por si aun no le han dado click a la foto ni al nombre de la imagen:
bibliothèque idéale

y aqui esta por si quieren ver otras fotos del autor:
http://www.hyper-photo.com/content.html

les recomiendo tambien la de Dernières Nouvelles.

Carta a Ramon Polanco

2008-06-23T14:00:00.002-05:00

Que tal Ramon, el motivo de la presente mas que para pedirte la fotografia 1933 del pasado domingo es mas bien para felicitarte por el magnifico artista que eres, cuyo profesionalismo quedo de manifiesto el dia de ayer. Sinceramente yo no habia tenido la oportunidad de escucharte, acudi a La Casa del Mezquite (lugar a donde habia ido unas cuantas veces pero siempre en viernes) bajo la recomendacion de una amiga que tuvo la oportunidad de verte en dias pasados y me aseguro que era diferente de todo lo demas.

Realmente lo fue, la lluvia fue el pretexto perfecto para que demostraras que el show debe continuar, y convirtio una noche agradable y acogedora en una vivencia de intimidad con toques familiares.

Conoci a un Ramon Polanco sencillo, de gran carisma, divertido y sobre todo amigo de un Dios que no es ni el dinero, ni la fama, mucho menos él mismo. Sali sinceramente encantado de haber sido participe de un espectaculo no solo de gran calidad, sino de increible valor humano.

Creeme que rei, llore y me diverti muchisimo, canciones que definitivamente considero entre mis favoritas fueron ejecutadas con gran entrega, eso sin mencionar aquellas que esa noche se incluyeron en mi corazon, desde "como han pasado los años", que me arranco unas lagrimillas muy en contra de mi voluntad, hasta "la muñeca fea" que me hizo sentir infinita ternura hacia esa pequeñita.

Definitivamente no tengo reparos en recomendarte entre mis amistades, y por supuesto en seguir acudiendo a La Casa del Mezquite para seguir apreciando el modo enque Ramon Polanco hace arte, ya sea como trovador, cantautor, musico y hasta fotografo.

Te deseo muchisimo exito Ramon, puedes contarme entre tus admiradores, nos estaremos viendo, Alas y buen viento!!

Atte:
Emmanuel Caballero

P.S. te hace falta un blog donde seguir tus eventos, por lo pronto cuelgo esta carta en el mio.

Estregiro

2008-06-17T16:37:00.001-05:00

Lo que voy a transcribir a continuacion es un cuentito que escribi hace como 3 o 4 años, creo que es justo que hoy, cumpleaños de la persona que acuñó el nombre de "Estregiro" lo transcriba a aqui como parte de mi felicitacion.

Estregiro

Había una vez en un reino muy lejano una princesa de ojos de almendra y cabello como el cobre, esta hermosa princesa respondía al nombre de Estregiro.

Estregiro amaba las flores, pero su preferida sobre las demás era el girasol, y así como esa flor, Estregiro seguía no solo al sol sino a otras muchas estrellas en su viaje por la bóveda celeste. La princesa Estregiro amaba tanto a las estrellas que el cielo le regalo un lunar en su iris izquierdo con la forma de una.

En aquellos tiempos había también en esas tierras un joven juglar con alma de girasol que desde el jardín seguía con la mirada a Estregiro através de los ventanales de palacio, pero si este joven tenia alma de girasol es por que Estregiro lo amaba a el también.

Y Juglar correspondía a ese amor cada noche contando historias y arrullando a la princesa con canciones de tierras lejanas después trepaba al balcón de la princesa y ya en su alcoba Estregiro recostada en su regazo le decía –por favor cuéntame un cuento…

Entonces Juglar se aclaraba la garganta para después contar historias de un girasol, que por ser hijo del sol y de la luna lucia en sus pétalos un brillante color carmesí.

Así pasaban las noches y los días aquellos dos enamorados, hasta que un mal día sirenas extrañas alejaron al juglar de la princesa con sus hechizados cantos, Juglar se aparto de Estregiro buscando el origen de la melodía, y así se enmudeció la voz de su alma.

Juglar ya no cantaba, ni reía, algo en el se había apagado, vagaba triste y solo arropado por la lúgubre noche, la melancolía era su manto y de su boca solo salía un quejido lastimero, al abandonar a Estregiro había perdido la inspiración, el amor y la bondad, con el sol de sus cabellos había quemado sus poesías, sus historias y canciones, sepultados debajo de la estrella de su mirada se encontraban en lapidas negras los versos, cuentos y canciones. Y el juglar comenzó a secarse por dentro.

Con el tiempo se recupero pero nunca volvió a ser el mismo, volvió a cantar, pero sus canciones estaban plagadas de resentimiento y soledad, sus historias ya no eran felices, jamás volvió al reino de Estregiro, que en sus cabellos llevaba engarzada no solo la poesía del juglar, sino su vida misma. Algo había muerto dentro de Él, ese algo era Él.

Así iba vagando el juglar por el mundo, recogiendo corazones poco mas maltrechos que el de el, mujeres solas, mares secos y soles fríos buscando regresar al calor del girasol, diciendo amar a aquellas mujeres, buscando el inexistente, amando con un amor que no venia de lo profundo de su alma, sino de los oscuros fondos donde habitaban las sirenas.

Y era ese amor el que no le dejaba ser y vivir, era ese recuerdo del perfume de la flor del sol, esa absoluta certeza de estar perdido en reinos lejanos sin posibilidad de regresar lo que lo llevo a buscar y buscar, a idealizar, cambiar, presionar, manipular, y en una palabra, a Destruir, el corazón de cada mujer que enamorada lo miraba a los ojos y le decía: -por favor cuéntame un cuento…

FIN

Feliz cumpleaños Pelirroja. ¿que mas digo? ah si, ya se: tiraste todas mis cartas!! te pasaste de lanza la mayoria eran textos ineditos (tenian un apice de valor literario pero tenian). bueno ya que, pero no manches de menos me las hubieras regresado, con esas y las tuyas que tengo aqui bien podria haber editado una novela epistolar.

En fin sabes que se te quiere.

JORGE.

Luce, Lucía…

2008-06-16T00:42:00.002-05:00

Luce, Lucía…

Escribo y aun no luce la tinta derramada,
De nuevo mi obsesivo trazo quiebra
la quietud de la hermosa noche y
la hoja cede al peso de la pluma.
Al peso de un poema interminable…

Se complica el escribir de mí,
de verme en el espejo como luzco
en otro cuerpo, en otro lugar,
de ver que mi gusto lucía tan elevado
y pleno en otro paladar.

Y que así como mi alma antes Lucia,
Muy probablemente en un futuro lucirá.
Entre luces doradas de avenida,
de cafés aderezados con desvelos
ocupados en rompecabezas sin final…

Y sangra el tintero, oscuro y denso
como la magra uva Carmenere, cuando
narrando(me, nos, la) plasma incierto,
a la “Chica Vampiro” en su complejidad.

En verso libre diría lo que luce Lucía,
Que después de todo es un poema eterno
esa sutilidad de su equilibrio perfecto
entre ternura y maldad.

A. Caballero.

La cofradia de la primasangre

2008-06-01T04:33:00.003-05:00

hace un tiempo (tiempo CUCEI) escribi un cuento de 4 escasas hojas para un concurso de cuento en el cual no participe, aquel cuento tenia una extension de mas del doble por lo que en aquellas 4 cuartillas de pronto parecia que todo trasncurria demasiado rapido.

hoy urgando entre mis borradores encontre la version final y a esta hora despues de transcriibrla he decidido dejarla aqui para que la lean.

descarga

Por cierto el dibujito de Taurom lo hice yo.

y para el que no leyo aquel cuentillo version corta de este aqui hay un link

Dragon

2008-05-08T15:45:00.008-05:00

Bueno viendo que en la encuesta querian mas poesia aqui esta esta que no esta recien escrita pero es de las ultimas poesias que escribi, se llama Dragon espero sus comentarios.

Dragon

Me invade el miedo a despertar
el Dragón que en mi Alma habita,
paralízame las alas, alas de ceniza,
crines, cráneos, cruces sin salida
y escamas duras de melancolía.

Fobia de sentir su ardiente fulgurar
correr por mi garganta destrozada,
tomarte entre mis afiladas garras
volver mi alimento tus espaldas
Y volar a donde el viento tiene alas.

Tengo pánico a tocar tu piel encarnecida
a que tus ojos me despierten a la bestia
que hace tanto dentro mío yace dormida

Semejante y cruel consorte ya de vida,
Ya de ausencia draconiana dividida
Que en el fuego su tesoro de amor grita.

Dia del Libro y de la rosa

2008-04-29T02:36:00.005-05:00

Bueno pues este año decidi hacer un regalo virtual por el pasado Dia del libro y la rosa a todos mis lectores (que seran someros pero sustanciosos) asi que aqui esta para las damas una rosa muy original hecha de humo:

y para los caballeros (y la dama que lo quiera tambien) uno de los libros de vampiros mas fascinante de todos los tiempos y que ya no es editado y es casi imposible de encontrar, hablo de la legendaria
"Doncella de Hielo" (<---- Dar click en el nombre para descargar)

para los que no la conozcan les regalo una sintesis:

“La doncella de hielo” de Marc Behm (1983)

Corría el año 1994, el número 34 de la revista Fangoria, versión española, venía con un comentario de Albert Solé sobre un desconocido libro llamado “La doncella de hielo” y terminaba con esta frase: “De lectura obligada para la supervivencia”. Si algo caracterizaba a este tipo, eran sus mordaces opiniones sobre libros, prácticamente todo era mediocre o para el olvido. Recuerdo que pocas novelas pasaron “ilesas” y muchas menos fueron “halagadas” en su histórica columna de la Biblioteca de las Pesadillas de la revista antes mencionada. En definitiva, había que leerlo a toda costa, aunque Solé exageraba, se podía sobrevivir una década sin tenerla.

En síntesis, esta novela trata sobre el lado feo de la inmortalidad, no con un tono trágico sino que al contrario, bastante cómico. La historia gira en torno a un trío de vampiros que, a diferencia de lo que habitualmente encontramos en la literatura del género, tienen los típicos problemas cotidianos de los mortales como deber la renta, tener trabajos insatisfactorios o sentirse solos. Y no encuentran una mejor idea para suplir sus necesidades básicas que robar un casino utilizando sus habilidades sobrenaturales. Así, algo supuestamente fácil, se convierte en una suerte de comedia de situaciones digna de una “loca academia de vampiros ladrones”.

Sencillamente genial, saturado de tanta burda parodia o exceso de drama lacrimógeno, esta historia se lee sola. De partida, la novela invierte la idea de que la inmortalidad supone una panacea, libre de problemas económicos, ya que Tony, Cora y Brand, los protagonistas, no son precisamente condes, ni empresarios exitosos. Y por otro lado, que las capacidades sobrehumanas no te aseguran en lo absoluto, el logro de propósitos. Un libro breve, pero chispeante que se ha convertido para muchos en su relato favorito de vampiros. Para otros, en una novela de culto.

Pero aquí comienzan las malas noticias. Ubicar este libro impreso en español es prácticamente imposible, ya que Editorial Júcar, que inicialmente lo sacó dentro de la colección “Etiqueta Rota”, lo descatalogó hace más de una década y algunas copias usadas sólo se pueden encontrar en el Viejo Continente. Sin embargo, InRip siempre ha nutrido a sus lectores menos afortunados con versiones descargables.

Imprescindible para los amantes de las novelas de colmilludos y para cualquier ser humano con sentido del humor. Y por supuesto para los extintos fangorianos.

Asi que ahi estan atrasados pero muy buenos regalos y se que Lady Mina Alexis me agradecera este ultimo.

Dedicatorias.

2008-04-19T19:19:00.004-05:00

Esta entrada es para postear las dedicatorias mas importantes para mi desde que le hago a esto de las letras, empezare con las de los autores (click en las imagenes):

La primera es de Francisco Perez Romo autor de Maitreya un poemario de poesia experimental:

Esa fue la primera que recibi, y es la mas bonita de las de autores. Esta otra es un dibujo de Amezianne un caricaturista frances que adapto para comic una novela de Paco Ignacio Taibo II (uno de mis autores vivos favoritos), su dedicatoria es muy original, es Julio (el monito dibujado) quien es el personaje principal.

Para acabar con las de autor no podia faltar la de Paco Ignacio Taibo II en uno de sus mejores libros su biografia del Che Guevara:

Bueno para los que se hayan tomado la molestia de decodificar la letra del maestro PITII veran que dice "con una dedicatoria menos buena que la de Sugey" y es esto lo que nos lleva a la primera de las dedicatorias de amigos, justamente en ese mismo libro.

cada que alguien me regala un libro por primera vez o un libro importante para mi pido que lo dediquen, es por eso que Paco cuando iba a firmar su libro se encontro con la dedicatoriota de Sugey lo que ocasiono su dedicatoria. bueno pues siguiendo por la misma de PITII dejo la dedicatoria de Maria, y su alter-ego Lady Fernandina Toulouse que con su hermosa caligrafia dedicaron la biografia de Pancho Villa de ese mismo autor:

Por ultimo una dedicatoria de hace varios años en un libro que en su momento (hace 3 años, antes de que comenzara a leer en serio) me entretuvo y hasta me gusto tal vez, pero que hoy dia esta lejos de mis libros de cabecera (en realidad lo conservo solo por la dedicatoria tan especial) el libro es Angeles y Demonios de Dan Brown:

Por cierto mse acerca el dia de San Jorge, dia del libro y de la rosa para el (la) que me quiera regalar un libro (como marca la tradicion catalana) ojala lo dedicaran.

Alas y Buen Viento!!

Insolacion(Furia de Sol)

2008-03-27T01:05:00.010-06:00

-Por eso estoy hasta la madre.
-Calmate, fueras tan hombre para hacer algo, pero no, te la pasas quejándote cavando un hoyo de gusano envolviendote en ti mismo convirtiendote en lo que te roe...
-No me trates asi querida, sabes que la he dejado por ti.
-Por mi galan? estas seguro? seguro de que no fue simplemente por que no soportabas la sarta de canes bipedos que llama familia? sus ebriostiradosincultos?, los barriles eternos? sus cascos ligeros? la manera en que te ataba mientras ella se revolvia en la imaginacion de otro en posturas que su cintura pasada de kilos jamas podria lograr? o a las heridas del corazon? no mi amor no digas que la has dejado por Mi cuando no me has dejado amarte con todo lo que soy.
se levanto, volvio a mirar y empaño el vidrio con la dureza de su voz, de sus reclamos de un amor que se juraba eterno y no era correspondido. Los ojos crispados recorrian la habitacion mientras su voz quejumbrosa se abria paso entre el frio de la madrugada.
-Dime que me amas
-Te amo
-mas que a ella
-te conozco mas a ti que a ella
-soy tu novia?
-mi siempre novia
-Abrazame
sus labios se tornaron una mueca suave, las manos entraron en contacto y las bocas comenzaron a danzar un tango lejos de las pasiones vanas, ella sujetaba con fuerza absorbiendo, ocupando, desde la habitacion hasta el pensamiento con la furia blanca de su piel con sus cabellos hendiendo el aire a cada expiracion. Se separo.
-Eres un mentiroso!!, aceptalo ya no me amas entera, me amas cuando estoy contigo, como la amas a ella cuando no te comparte, como amarias los cabellos de las niña que causa la revolucion si no te hubieras obligado a no verla.
-tal vez no te amo aun, pero aprendere a hacerlo, no ves que ya estoy harto? de sus celos y de los tuyos, de sus gritos, sus insultos, de su dependencia, pero tambien de tus caricias heladas, de tus coitos sin amor, de tener que compartirte tanto y con tantos, Chole eres una puta carajo!.
-Y yo no he tenido que compartirte? yo por lo menos soy una puta decente, me tienen todos a la vez, pero cuando tu te enamoras de otra me dejas botada a un lado, no te acuerdas de mi para otra cosa que para regresar llorando cuando ella no es la ella que buscabas, y sabes que? ninguna ella es ella por que ella ya no esta y tu tienes que entenderlo.
-Ya preciosa calla, entra en mi cama, dejemos la discusion para cuando el sudor lime las asperezas, cuando tu delgadez se rompa bajo el peso de mi deseo, deja mi niña, a tus pupilas azules hundirse en las mias mientras finges un orgasmo, tocame como si de verdad te amara, como si en serio me importara y cede tu nombre al pasaje, construyamos una torre en torno a los amantes, quiebra y muerde mi mirada enroquecida hasta el alunecer.
-No,
-Que?
-Que no Manuel, que no he dicho.
-Y que se supone que ahora voy a hacer, que no entiendes que eres Sol oscuro de mis noches de insomnio, que me iluminas? que eres tu el aliciente de escalar montañas, bordear rios y cruzar praderas.
-No me vengas con tus poesias de calendario, no soy una de tus pendejas a las que acuestas con un piropo, no tengo ni ojos azules ni tetas grandes, ni el pelo rojo, ni el cerebro chiquito, o si? no me creo princesa, modelo o vampiresa, asi que a mi me vas a dar mi lugar Manuel, como la U-N-I-C-A o dejo que se te revienten los huevos de no usarlos.
-Pero Sol...
-Pero madres cabron, aqui o me dejas violentamarte o te regresas con aquella.
-Y que piensas hacer entonces?
-Me voy Manuel, y averiguatelas con la que sigue, o buscas a la peudecarrot o regresate a ver si aquella te recibe con las manos llenas de dependodetiefermizamente asi como te gusta por que yo soy toda una dama.
Ella se levanto, sujeto su cigarrillo entre los finos dedos largos y de una larga y lenta calada lo redujo al filtro tragrandose el humo sin inmutarse, se dirige a la puerta, y digo se dirige por que en un dejavu vuelve a pasar lo que aun no sucede y va sucediendo conforme se lee, se dirige por que pasa cada noche, se dirige por que como buena femenina es atemporal y dueña. se dirige a la puerta y El, ManuEl, EmmanuEl, solo atina a decir antes del hasta luego
-Soledad, como esta Victor?
y el eco de una habitacion vacia devuelve la propia voz de borracho, de loco, de golpe en la pared de atunes frios de amarres de navajas, de flechas de Unamuno de Lepanto de Dalí. su cadaver azul y negro mezclado de insolaciones, mas bien sera de insoledades, su voz abrazada por la voz de ella que le dice desde antes de la puerta cerrada No se, hace mucho que no lo veo...

Deja...

2008-02-27T22:30:00.002-06:00

...La Sangre fluir ligera como el Mezcal.

Caballero.

De fans from hell y otros bichos raros

2008-02-05T23:45:00.001-06:00

hoy mientras revisaba las entradas antiguas vi uno de esos comentarios que generalmente me parece tan curiosos que merecen una entrada para ellos solitos y su respuesta, ademas me parece la excusa perfecta para actualizar el InRip.

El comentario se encuentra en la entrada "por una cultura a la lectura en mexico" y dice textualmente de esta manera:

A mí me consta que hay personas que leen a 2000 palabras por minuto (que por cierto word las cuenta por tí, digo, por si no saben usar su computadora) de temas no muy complicados, pero a mas de 1000 palabras por minuto temas médicos y hasta matemáticos... que claro ellos dominan, y digo, finalmente uno lee lo que le interesa y entiende; y no creo que el curso sea para enseñarte de todas las ciencias, sino el curso es para leer, obviamente lo que te interesa..

Hablas de semántica pero deberías revisar tu ortografía...

Hablas de una foto de un sitio porno... disculpa ¿cómo lo supiste? eso te vuelve también un patán entonces?... las imágenes en internet se pueden encontrar a través de buscadores también según tengo entendido,amenos que tampoco sepas darle ese uso a tu compu, digo, parece que sí te preocupa cultivarte...

Y voy a proponer que también hagan un curso por una cultura DE escritura en México,porque como algunos no saben utilizarla para crear, sino para destruir... es mas fácil verdad?

y por si fuera poco despues comenta:

Ah, reconozco que me equivoco en muchas cosas, y mandé mi comentario anónimo, pero me llamo Alejandra

bueno mi estimada Alejandra, empecemos por ahi, Te equivocas en muchas cosas, y aunque se que tu intencion al escribir no era esa, al leerlo suena a que reconoces los tremendos errores que cometes en tu comentario anterior, al cual contestare de la manera mas ordenada posible:

Bueno para comenzar mi estimada lectora, soy licenciado en letras hispanicas, pero tambien curse la mitad de la carrera de ingenieria en computacion, asi que aqui hay 2 cosas, o eres ingeniera en computacion titulada y tienes todo el derecho de decirme que no se usar mi Pc tanto como tu, lo que nos llevaria al hecho de que sabes de linguistica y semantica lo mismo que una papa (o que la mayoria de los ingenieros), o eres licenciada en letras hispanicas, sabes de critica y creacion literaria y tienes todo el derecho de decir que no se usar la escritura para crear, y por tanto aventuraria que sabes de computacion lo mismo que el grosso de los licenciados (de nuevo la papa). Sin embargo, al transcurrir de tu comentario me doy cuenta de que ambas hipotesis son incorrectas pues para empezar, creo que no sabes leer, pues creo que no viste que dije " hoy en Fusionudg he visto un volante" y si supieras navegar en un foro hubieras encontrado el tema donde Camus (ingeniero titulado) destapa el plagio, es este ultimo hecho mencionado lo que me lleva a creer que tampoco sabes usar tu PC, pues tu preguntas "disculpa ¿cómo lo supiste? eso te vuelve también un patán entonces?" perdon, pero yo no veo como frecuentar un sitio de estudiantes universitarios como lo es Fusionudg me convierte en un patan, todo lo contrario, creo que un foro de discusion universitario te ayuda a descubrir este tipo de acciones poco eticas, pero tambien creo que no leiste ni investigaste mi fuente.

Pienso ademas que si piensas que no se usar la palabra para construir no conoces mi obra, ni los cuentos, ni las entrevistas, ni la poesia, ni las investigaciones, y mucho menos mi obra ensayistica, (concretamente aquel texto que tiene a bien titularse "Contra los acentos por una homologacion de la literatura en internet" menciono este pues si te fijas al mandar un mail e incluso al publicar un texto en ciertas paginas, estas retiran los acentos, y es precisamente por lo que mi ensayo describe).

Creo tambien que si crees que la critica literaria no es construir con las palabras entonces que Emmanuel Carballo se coma todos tus libros de Paulo Cohelo y Dan Brown, por que si alguien no criticara lo que esta mal hecho, estariamos plagados de mala literatura. yo creo que una critica bien fundada no es destructiva, una verborrea colerica y sin sentido como la que tu nos has mostrado si.

mi muy preciada alejandra, como tu dices en el curso no te enseñan o no prometen enseñarte "de todas las ciencias" como tu dices, sino como bien mencionas enseñarte a leer, ahora, yo reto a esa persona que lee 2000 palabras por minuto a que lea "Rayuela" de Julio Cortazar a 2000 palabars por minuto y la comprenda al 100% como esos cursos prometen. y Rayuela no es un texto medico ni matematico, es una novelita que en algunas ediciones apenas alcanza las 200 paginas, pero no esta hecho para "lectores hembra", como el mismo Cortazar los llamaba.

con lo mencionado me refiero a que el que sabe leer, lee cualquier cosa, y el que sabe analizar, analiza cualquier cosa, te apuesto que si observas los comentarios que le hice a este volante encontraras que son los parametros naturales que le aplica cualquier analista a un texto de caracter publicitario como este. respecto a que la imagen la sacas de un buscador no por estar en internet deja de tener dueño, a menos que este bajo una licencia creative commons las imagenes tienen derechos de autor, y aun en algunas de las licencias CC es ilegal usarlas con fines de lucro, que como sabemos el la finalidad del volante.

me causa gracia como dices que word cuenta las palabras por ti, si tu pones A A A A A word cuenta 5 palabras, cuando en realidad son 5 letras, no se si lo sepas, pero el correcto conteo de palabras se lleva a cabo sin articulos, nexos o conjunciones, es decir, solo palabras. definitivamente sabes usar office (lo mismo que muchos de quienes leimos tu comentario) y aun asi no sabes un apice de morfosintaxis (lo cual es mucho mas importante que la ortografia, pues esta ultima evoluciona con el tiempo, para explicarme mejor te dire que tu puedes entender una palabra mal escrita por su contexto, pero nunca un contexto desordenado solo por que sus palabras tienen todos los acentos).

Despues de leer y releer, y con riesgo a que ella misma me eche por tierra mi suposicion he llegado a la conclusion de que fue Alejandra quien diseño el anuncio, encontro la imagen buscando en google "colegiala" o "chica con lentes y libros" o algo por el estilo, que gracias a su desconocimiento de sintaxis puso "A" donde iba "DE" aunque siempre con perfecta ortografia.

este comentario me lleva a pensar dos cosas, la primera que tal vez por tomarme estas molestias los casi nulos comentarios de mi blog desapareceran por completo por miedo a que haga un post por cada uno que comente y la segunda que hay quienes destruimos con las palabras, pero hay quienes son destruidos por SUS palabras.

¿Verdad Alejandra?

PD. me imagino a Alejandra diciendo "-reconozco que me equivoco en muchas cosas," y a mi contestandole "-si pero no te preocupes, ya te corregi en la mayoria"

Feliz Año Nuevo?

2007-12-31T13:25:00.000-06:00

EL ritual anual se repetirá esta medianoche. Todos, o casi, nos desearemos feliz año nuevo. Y alguno empezará a enunciar esos efímeros propósitos que enumera cada vez que se agota el calendario: desde hacer régimen e ir al gimnasio, pasando por dejar de fumar, hasta incrementar nuestro consumo de cine, literatura y ocio. Algunos, los menos, incluso se plantearán abonarse a una iglesia neopentecostal para hacerse adictos a la teología de la prosperidad. Aldous Huxley nos desveló el siglo pasado que el único mundo feliz posible es aquel que esté poblado por idiotas de solemnidad. Así que no se fíen de la bonanza posmoderna. Además, los analistas sostienen que la satisfacción personal en la población del Primer Mundo decrece a medida que el consumo sobrepasa determinado nivel. Que a nadie se le ocurra colapsar el sistema y poner en serio riesgo su placidez pidiendo imposibles. Tenemos que conformarnos con disfrutar de los logros de nuestros gobernantes: desde el cheque bebé hasta las ayudas previstas en la reforma al presupuesto 2008. Y en el caso concreto de los ciudadanos de Mexico, doble felicidad. A partir de las 0.00 horas de hoy, el 2008 llegara con el aumento a los energeticos aunados a una inminente crisis de capital de los que todos hemos visto los antecedentes pero que nos negamos a aceptar, todo gracias a decisiones apresuradas por diputados guevones que confirman los daños cerebrales que padecemos en nuestra cadena evolutiva y, ante todo, nos empuja a pedir al nuevo año un curso de posgrado sobre la influencia del monóxido de carbono en la literatura moderna lapona.

Meme Literario

2007-12-14T01:55:00.000-06:00

bueno he leido este meme y lo voy a aplicar:

Consiste en tomar el libro más cercano que tengas, abrirlo en la página 123, buscar la quinta frase y escribir las tres frases que le siguen, tomando como frase entera hasta el punto, la coma, o cualquier signo de puntuacion. Ahi les va el libro es desvanecidos difuntos de Paco Ignacio Taibo II:

(...)Para nada. Para una puta reverenda y celestial chingada. y entonces el dia de reyes cuando el señor y licenciado gober les esta repartiendo juguetes a los niños pobres,(...)

quien sigue ahora?

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Now playing: Era - Sempire d'amor
via FoxyTunes

Fil 2007

2007-12-03T00:52:00.000-06:00

Disculparan que ponga este escrito hasta ahora, pero la verdad es que aunque a mi carrera le dan esta semana sin clases, la fil no me solto ni por un momento, aqui un ligero resumen:

fui a 2 de las 3 conferencias de Paco Ignacio Taibo II en ambas combre libro y me lo firmo, ademas le di a firmar su biografia del che y hasta me la dedicó.compre los siguientes titulos:

obras completas Edgar Allan Poe
El corsario negro emilio Salgari
El cuaderno verde del che
4 manos#1 PIT II (version grafica)
cuentos de amor locura y muerte Horacio Quiroga
Cuero de Diablo Guillermo Blanco (chileno)
Perro y gato R.F. Poyanco (chileno)

eso sin contar los libros que compre en el marco de la fil pero en las librerias:

el vino de los sueños coleccion warhammer
desvanecidos difuntos, sueños de frontera, adios madrid. PIT II

y Sugey me regalo

20 poemas de amor y una cancion desesperada Neruda

siento que me falta uno pero no recuerdo cual es, probablemente la

antologia de cuentos colombianos

que me regalaron en la escuela.

sobra decir que me pase el sabado recorriendo la fil stand por stand y tachandolos en el mapa, al final quedo el mapa como cementerio, lleno de crucecitas.

acerca de lo acontecido con PIT II le dedicare una entrada aparte, basta con decir que hablamos de cigarros, impotencia sexual, sugey, y mi ensayo "la ciudad como personaje en los libros de Paco Ignacio Taibo II" ademas lo videograbe declamando a Neruda (bueno sugey lo hizo),me tome fotos con el.

Del Origen de la Tragedia

2007-11-20T18:33:00.001-06:00

Hace unos dias entregue un ensayo para mi materia de Estudios sobre Poetica, y lo que a continuacion pongo es el mas decente de los borradores que hice con este efecto, ampliamente recomendado este libro de Nietzsche que no le pide nada a sus obras mas conocidas.

El Origen de La Tragedia.

El Origen de la Tragedia (para mi la que debiera ser considerada "opera prima" de Friedrich Nietzsche) es una obra intrépida y chispeante, llena de arrojo intelectual y entusiasmo juvenil, que desconcertó y fue malinterpretada por sus contemporáneos.

Con esta obra, Nietzsche viene a romper con lo que Aristóteles en su Poética (la que más bien es un Apolíneo tratado de la mesura) marcaba. La tesis más corriente para cuando Nietzsche publico su libro era que los griegos eran unos pesimistas, y de ahí surgía la tragedia como género artístico. Nietzsche piensa en cambio que era lo contrario: la tragedia surge de la fortaleza del que es consciente de lo terrible de la existencia y aún así es capaz de mirar al abismo.

En este libro el joven catedrático universitario de Filología Griega enfocaba un problema en apariencia de corte académico y filológico como el de los orígenes de la tragedia griega. Pero lo hacía con tal audacia en su planteamiento, que su tesis traspasaba los límites de la filología clásica para ofrecer una visión metafísica y existencial del arte como producto de la tensión, la alternancia y la fusión de dos principios opuestos (metaforizados con dos dioses griegos): Apolo, dios de la luz, la calma, las líneas definidas, el orden, en una idea Apolo (precavido con su arco) es el que mata de lejecitos; y Dionisos, dios descuartizado por las bacantes, dios de la fiesta orgiástica, de la embriaguez, voluntad ciega, furia y fortaleza (de maza y de lucha cuerpo a cuerpo). Las primeras tragedias (de Esquilo y Sófocles) todavía daban a presentir esa fortaleza griega, pero con Eurípides la cosa empieza a flojear. El principio apolíneo (el de la razón, el que busca justificaciones al mal en lugar de solo superarlo) empieza a imponerse, el coro deja de cumplir su función y todo desemboca en la época socrática, que es vista como una decadencia y una corrupción de ese espíritu dionisiaco que afirmaba la existencia sin preguntas. Con Sócrates comienza la época del logos y del buscar justificaciones que finalmente pondrán el valor de la existencia en un mundo ideal y cristalino (apolíneo).

Gracias a este libro podemos comprender por qué Nietzsche se llama a sí mismo hijo de Dionisos, con ese estilo ambiguo que fue razón de que Nietzsche lo llamara años después un “Libro Imposible” comienza en este un discurso en contra del pesimismo y la diatriba contra Sócrates. A la vez con esta obra Nietzsche intenta afirmar que Wagner es el Mesías de la tragedia griega, Pues al principio Nietzsche pensaba que la ópera wagneriana, que se concebía como obra de arte total, era una recuperación de ese espíritu del coro de bacantes de la tragedia griega. Veía en su música el rasgamiento del velo de las cosas que nos permite asomarnos y confundirnos con ese fondo oscuro de la existencia en el que el individuo se pierde como tal (estaba entonces muy influido por Schopenhauer y su distinción entre el mundo como voluntad y representación, en realidad muchos conceptos que se manejan en el libro el autor los entiende desde el punto de vista de Schopenhauer,)

Aunque tiempo después de este libro Nietzsche cambió de opinión y el wagnerianismo le pareció algo así como un cristianismo superlativo. Y ya sabemos lo que eso representaba para el hombre que afirmaba la muerte de Dios.

-Edito-: Acabo de entrar a Yahoo Answers (ese servicio que hace de todo menos responder) y me he encontrado con que un sujeto Nyro "tomo prestado" parte de este post para una respuesta, curiosamente y aunque a mi me parece que su adaptacion de mi texto es buena, la mejor respuesta es de alguien que se hace llamar "esclavo de mata hari" (esa marca de absenta con alto contenido de tuyonas de la que hablaba hace unos posts) y que trascribo literalmente a continuacion:

Aparte de lo que dice sobre la tragedia, sobre Homero y Arquiloco, sobre Eurípides y Sócrates, sobre el sueño y la embriaguez, sobre el coro trágico y la evolución de la tragedia, sobre la epopeya y la lírica, sobre la música y el texto de los grandes trágicos griegos, lo mas importante es lo que dice sobre la vida pues expone su intuición y su experiencia de la vida y la muerte. Todo es uno. La vida es como una fuente eterna que constantemente produce individuaciones y que produciéndolas, se desgarra a si misma. Por ello es la vida dolor y sufrimiento: el dolor y el sufrimiento de quedar despedazado lo Uno primordial. Pero a la vez la vida tiende a reintegrarse, a salir de su dolor y reconcentrarse en su unidad primera. Y esa reunificación se produce con la muerte, con la aniquilación de las individualidades, por eso la muerte es el placer supremo, en cuanto que significa el reencuentro con el origen.

Y que por que lo puedo transcribir literalmente? jaja porque tambien era parte de este post antes de que este chavo la transcribiera en aquella paginilla.